Моя Оборона! Лихие 90-е. Том 5 (СИ)

— Витя, че ты с ним за политические споры повел? — Вновь вклинился Тургулаев. — По делу его спрашивай!

— Тихо, подполковник, не мешайте, я же попросил, — строго сказал я.

Тут, неся громоздкий деревянный чемодан и крокодилы на резиновых проводах, на цокольный этаж спустился Вадим.

— Ну че, расчехлять? — Спросил он.

— Расчехляй, — приказал Тургулаев.

— Погодите вы со своим телефоном, — осадил их я. — Еще успеете. Время пока что есть.

Мне решительно не нравилась вся эта идея с жестокими пытками. Да, если иного выхода не было, если время поджимало, я и сам шел на подобные шаги, чтобы вытрясти информацию из врага. Надо будет, я разрешу Тргулаеву задействовать его телефон. Но сначала мне нужно попробовать самому разговорить чечена. У меня создавалось впечатление, что парень вообще не понимает, что творит.

Есть люди, кто своими действиями полностью лишил себя права, чтобы с ними поступали по-людски. В моих глазах таковыми были многие бандиты, таковым был Брагин, наживающийся на чужой смерти. Но был ли таковым вот этот парень? Я не знал и хотел выяснить. А потом уже решать, как с ним поступить.

— Ты сюда в первый раз приехал?

— Какая тебе разница? — Огрызнулся чечен.

— Да мне-то никакой, — я пожал плечами. — Тебе, вот, есть большая разница. От этого зависит, останутся ли при тебе твои яички. Ну а мож они превратятся в омлет. Так что, я б на твоем месте призадумался бы.

Чечен настороженно посмотрел сначала на меня, потом на Тургулаева. Бросил взгляд на Вадима, застывшего с полевым телефоном в руках.

— В первый.

— Лет сколько?

— Девятнадцать.

— Воевал? В боевых действиях участвовал? Русских убивал?

Чечен замялся, отвел взгляд.

— Ну? Чего застеснялся? Вроде храбрился. Кричал, что всем несогласным смерть. Раз уж храбришься, то давай, храбрись до конца. А и иначе, ты просто трусливая мразь.

— Сам ты мразь! — Злобно крикнул он.

— Только на это у тебя тяму и хватает? — Ухмыльнулся я недобро. — Обзываться, как какое-то дите?

Я поднялся, посмотрел на него сверху вниз. Чечен поднял на меня взгляд темно-карих глаз. Теперь я видел, что он боится еще сильнее, чем раньше. А еще колеблется.

— Нет, — буркнул чечен. — Не убивал.

— Врет, — проговорил Тургулаев.

— Может, и врет, — пожал я плечами. — Ну вы же это все равно выясните.

— Обязательно…

— Не вру, — проговорил он. — Не довелось.

— А людей убивал?

— Не знаю. Стрелял. А что б убить, не знаю.

— Значит, ты у нас просто солдат получаешься. А как к этому Алиму попал? Почему он тебя взял в свой отряд?

— За меня отец попросил, — проговорил чечен. — Вот и взяли.

— Отец тоже у него служит?

— Нет, — покачал головой он. — Он пастух.

— Видать, семья у тебя бедная, — продолжал я. — Живете небогато. В какой-нибудь деревухе. Хоть баранов двадцать у вас наберется?

— Нету у нас скотины, — кисло проговорил он.

— А что ж так?

— На мины зашли.

— Печально, — покивал я. — И значит, ты решил, что, приехав в Россию, ты тут подзаработаешь да укатишь домой уже богатый. Как Алим, командир твой.

Парень нахмурился.

— У него, видать, и дом большой. И машина, на которой вы катаетесь, тоже его. Ездит из России в Чечню, продает там оружие на местном черном рынке. С того и живет. Тоже так хочешь?

Чечен не спешил отвечать и в этот раз.

— Ну конечно, хочешь, — вздохнул я. — Хочешь быть богатым, уважаемым. Да только не понимаешь, что все это твое богатство на крови твоих же людей строится. На крови чеченцев, которые сейчас рвут друг друга. А ты им в этом помогаешь. Так какая ж тут свободная Ичкерия получается, а? Идейный ты наш.

— Мои братья меня заберут, — ответил он злобно. — А вас всех зарежут как собак.

— Ну, или они свалят домой вместе с оружием сегодня ночью, — пожал я плечами. — А ты останешься гнить в российской тюрьме. Ну что поделать. Твой Алим заработает денег на жизнях твоих же сограждан, а ты останешься тут, в России. Не такая уж большая жертва ради благополучия Алима Исмаиловича, а?

— Исмаиловича? — Удивился Тургулавев. — Алима Исмаиловича Лорсанова?

— Фамилии он не сказал, — покачал я головой.

— Лорсанов, — снова задумался Тургулаев. — Я его знаю. Служил в советской армии. Потом вернулся в Чечню. Как-то было у нас дело одно. Чеченскую банду на территории ставропольского края обезвреживали. Те там зверствовали как надо. Рэкетом занимались, потом стали похищать людей, выкуп требовать. Этот Алим Измаилович был тут тогда одним из главарей.

— Он невысокий такой, лысый.

— Ну, — кивнул Тургулаев. — С длинной бородой.

— Борода у него щас короткая. Давно это было? — Спросил я.

— Года два назад. Банду мы взяли. Правда, с боем. Штурмовали их ОМОНом. Те не сдавались, отстреливались до конца. Все, кроме Лорсанова. Тот с еще двумя подельниками сбежал, прихватив часть бандитских денег. Бросил остальных, чтобы самому уйти. Ну и ушел. Сбежал, видать, в Чечню. Где-то на границе его след затерялся.

— Ну что. Твой это командир, да? Вот видишь, — я глянул на чеченца. — Тогда бросил своих. А теперь и тебя бросит.

— Вы все брешете мне, — оскалился боевик. — Брешете!