Моя панацея (СИ)

Сейчас в моей голове не зудит голос тётки, не слышен издевательский хохот братьев, а все двери давно открыты для меня. Я могу встать и в любой момент уйти, стать свободной. Даже злость на Павлика не так сильно гложет меня — пусть это останется на его совести. Мы неплохо жили, но любила ли я его? Не знаю… всегда казалось, что да. Как же может быть иначе? Он мой муж, единственный мужчина, которого знала. Человек, за спиной которого я спряталась однажды. Но стена эта рухнула и, наверное, уже давно. Просто обломками меня завалило только сейчас.

За окном звёзды. Десять, тридцать, пятьдесят. Сбиваюсь со счёта и смеюсь с самой себя. Такая глупая, честное слово, но когда в глаза бьёт луч света и слышится приглушённый рокот мотора, улыбаюсь. На плите ужин, который мы приготовили вместе с Яриком — тот так активно крошил пальцами пучок петрушки, что только смеяться и оставалось. В чашке густой и ароматный кофе, а в душе покой.

Больше похожий на затишье перед бурей, но пусть. Я мастер запирать плохое на все замки и прятать голову в песок. Шаги Максима приближаются, но когда мне кажется, что он вот-вот переступит порог, он сворачивает. Поднимается по лестнице в комнату Ярика, а я за это время успеваю полностью накрыть на стол.

Пока нарезаю ржаной хлеб, думаю о том, что не видела отца лучше, чем Максим. Есть какая-то щемящая правильность в их отношениях и очень большая взаимная любовь.

Максим появляется на пороге спустя минут пятнадцать после своего появления в доме. По влажным волосам понимаю, что даже душ успел принять. Он одет в серые спортивные брюки и светлую майку, обнажающую широкие плечи. Красивый…

— Я ужин приготовила, — заявляю и указываю рукой на накрытый стол. — Ты устал, наверное, и голоден.

— Ты не обязана надо мной хлопотать, — говорит Максим, когда я накладываю ему полную тарелку густой мясной подливы. — Ты не для того в моей жизни.

Я в его жизни… такие странные слова. Но приятные ведь, сокрушающие в своей искренности.

— Мне просто хочется сделать тебе приятно. Готовка — не самый большой труд, зато ты сытый будешь.

— Я вполне могу из ресторана что-то заказать. Дело привычное.

Присаживаюсь напротив, а Максим берётся за ложку, но есть не спешит. Не сводит с меня глаз, думает о чём-то. Снова под кожу взглядом лезет, а я обхватываю руками чашку с остывшим кофе.

— Сама ела?

— Не хочется, — пожимаю плечами и встаю, чтобы налить себе ещё кофе, но Максим ловит мою руку и крепко сжимает запястье.

— Захочется. Ешь! Я не шучу, а то кормить буду.

— Угрожаешь? — смеюсь, а Максим кивает. — Но я действительно не хочу.

Максим тянет меня на себя и усаживает на колени. Крепко фиксирует под грудью одной рукой, а во вторую берёт ложку. Набирает полную и, словно я маленькая, подносит к губам. Смотрит прямо в глаза, требовательно, а я прыскаю смехом.

Это так смешно и глупо одновременно, так ребячливо со стороны Максима, от которого такое поведение ожидаешь меньше всего, что не выдерживаю и проглатываю угощение. Слизываю каплю соуса с нижней губы и ловлю на себе внезапно загоревшийся взгляд Максима. Хлопковая майка, которую я купила в том самом магазине для домашнего пользования, становится тесной в груди. Бах и что-то внутри зажглось, заискрило, причиняя почти физическую боль.

Максим молчит, и его взгляд становится тягучим, словно кленовый сироп. Темнее, жёстче. Мне нечем дышать, но я как послушная маленькая девочка ложку за ложкой поедаю приготовленную для мужчин еду.

— А сам?

Вместо ответа Максим набирает ложку для себя, а я с замиранием сердца слежу за его реакцией. Когда-то мне было восемь. Я пересолила суп и получила за это три удара розгами. С тех пор панически боюсь, что моя стряпня может кому-то не понравиться. Зажмуриваюсь, встряхиваю волосами, чтобы отогнать непрошенные картинки, а Максим, словно чувствует что-то, касается губами моего плеча. Просто касается, не пытаясь к чему-то вынудить, в знак поддержки, что ли.

— Вкусно, — куда-то в мою шею, и аромат его парфюма, смешанный с запахами специй, пряностей, кофе и сигарет, проникает в мою суть. — Очень вкусно. На самое деле лучшее, что я ел.

Божечки, неужели правда? Невольно сжимаюсь в пульсирующий комок страха, но потом понимаю, что верю Максиму. Он бы не стал мне врать. Максим жестокий и честный, и к его словам можно прислушаться.

— Хочешь добавки? — суечусь, пытаюсь вырваться из кокона его рук, хочу снова быть полезной. — Я, кажется, съела всё.

Мне стыдно почему-то. Снова мои застарелые комплексы берут верх над здравым смыслом, но Максим прикладывает палец к моим губам, прижимает крепче к своей груди и целует уголок губ.

— Добавки не хочу. Тебя хочу.

Наверное, я краснею. Пытаюсь отвернуться, спрятаться — мне всё ещё неловко и непривычно понимать, что мужчина действительно может хотеть меня. Меня — мелкую замарашку, идиотку и недоразвитую тупицу. Но что-то щёлкает внутри, и меня уносит вперёд. И лишь ответное желание внизу живота.