Моль

Поход к психотерапевту ничего не дал. На что Моль вообще рассчитывала?! Ведь она не могла толком рассказать специалисту детали произошедшего. Сделать это – означает поставить под удар Ваську, если он все еще жив. А без деталей… все теряло смысл. Ее повествование свелось к тому, что четыре года назад она потеряла любимого человека, а сейчас видит его в другом мужчине. В общем, полный бред… Именитый психотерапевт свел их беседу к банальной лекции на тему «как справиться с горем». Спасибо, по этому вопросу Светлана могла написать диссертацию. Она вышла из офиса врача в еще более разбитом и подавленном состоянии, чем когда пришла.

Захотелось выпить. В принципе, почему бы и нет? Эльза под присмотром дедушки. Света позвонила отцу, предупредила, что задержится, и свернула к бару. Нет… Это какое-то наваждение! У барной стойки в компании молодой холеной женщины сидел Марк Талл. В сердце воткнули тысячу игл… Выпить захотелось еще сильнее. Марк увидел ее сразу же, хотя до этого, казалось, был полностью поглощен беседой. Спрыгнул с табурета, подошел поздороваться:

- Добрый вечер, Лана.

- Добрый…

- Присаживайтесь к нам.

- Не стоит. Вряд ли это понравится вашей спутнице. – Света перевела взгляд на нахмурившуюся красотку.

- Не понимаю, почему моему риелтору может не понравиться ваше присутствие.

- Риелтору? – зачем-то переспросила Света, даже себе не признаваясь в том, какое облегчение испытала…

- Да. Я сегодня приобрел дом. Вот… Линда, мой риелтор, предложила отметить сделку.

- Дом? Поздравляю… Это большое событие.

Марк как-то нерешительно осмотрелся, а потом подхватил ее под локоток и повел за собой:

- Дай мне минутку. Я хочу его тебе показать.

Света настолько удивилась, что промолчала, наблюдая за тем, как Марк прощается с недовольной, явно имеющей на него виды риелторшей.

- Пойдем. Здесь недалеко.

Когда они успели перейти на «ты»? И куда он ее тащит?

- Подожди… Куда мы идем?

- Домой… Мы идем домой.

Марк Талл открывает перед ней дверь машины, усаживает внутрь, и они едут куда-то… Почему-то приходит в голову, что она никогда не видела Ваську за рулем. В их редкие вылазки из дома водителем всегда была она. Новый квартал, современные дома. Марк останавливается возле одного такого. Он расположен между сосен, которые спускаются практически к морю. Дом модерновый, обшитый деревянными панелями, с огромными панорамными окнами от пола до потолка… Он стоит на сваях и как будто парит над землей.

- Очень красиво, Марк.

- Правда? – Он бросает на нее испытывающий, полный надежды взгляд. – А что ты скажешь о внутреннем убранстве? – Мужчина буквально волочет ее за собой, Моль едва поспевает. Она не может понять, почему Марку так важно, чтобы ей понравился его дом. Или… может? Нет… Об этом точно не стоит думать. Она и так едва дышит… Тем временем, он распахивает стеклянную дверь, тут же в доме загорается освещение.

- Знаешь, здесь очень круто утром. Свет заливает все кругом, и море переливается всеми красками. Прямо как твои глаза… - добавляет нерешительно, и тут же переводит тему. - А вообще это – умный дом. Слышала о таком? Напичкан всякой электроникой, на крыше установлены солнечные батареи, а со специального приложения в телефоне здесь можно управлять даже тостером.

Света просто кивает, не находя в себе сил ответить хоть что-то. Ей кажется, она умирает, или рождается вновь… Не знает точно, не может охарактеризовать происходящее с ней сумасшествие. Мужчина заводит ее в гостиную, продуманно совмещенную с кухонной и столовой зонами. Ставит на барную стойку прихваченную из бара бутылку шампанского. Не сразу находит бокалы. Откупоривает бутылку, пробка вылетает, и вырвавшееся на волю вино заливает его с ног до головы. Марк смеется, стаскивает через голову рубашку-поло и тут же замолкает, поймав ее ранимый, полный невыплаканных слез взгляд. Света зажмуривается, резко распахивает глаза, подходит ближе, касаясь подрагивающими пальцами его татуировок. Обводит их по краю. Боясь прикоснуться к той, что занимает центральное место, и маскирующая собой тонкий, отшлифованный шрам… Эльза ошибалась. Тело Марка украшали не бабочки. Это была моль… Одно ее крыло заходило на грудь. Прямо там, где заключалось сердце… Оберегая его. Другое крыло покрывало мощную спину. Даже если это было сумасшествием… Даже если она окончательно погрузилась в безумие… Господи Боже, пусть будет так.

Непонятно, кто первый касается губ. Непонятно, куда деваются бокал и бутылка… Только он, только она. И такая нужда друг в друге, которой, наверное, мир не знал. До этих пор… Одежда летит прочь, руки дрожат, как у запойного алкоголика. Губами по вязи тату, к груди… Где отчаянно бьется сердце, и кажется, будто крылья моли дрожат… И женщина тоже дрожит, как безумная. Что ж… Она сама подписалась на это. Падают на голый пол, где, наверное, твердо, но им все равно. На ласки нет сил. Потом… Когда-нибудь они все наверстают. А сейчас:

- Пожалуйста-пожалуйста-пожалуйста…