Молчаливая любовь

Весна все больше начинала предъявлять свои права, но погода еще иногда хмурилась. Сегодня было пасмурно.

— Артём уже уехал по делам? — резко повернув голову в сторону Кирилла, поинтересовалась я.

— Нет, — Кирилл смотрел прямо мне в глаза, но был совершенно спокоен. — Артём Владимирович домой не возвращался.

Такой ответ заставил нахмуриться мои брови. Неужели в клубе какие-то проблемы? Или…

В нашем браке существует несколько вопросов, которые с Артёмом мы ни разу так и не обсудили.

Первый — это сексуальное удовлетворение.

Я не просила ни о чем Артёма, и никогда не спрашивала. Но, я прекрасно понимала, что он мужчина, молодой и красивый мужчина, а мужчинам нужна разрядка и удовлетворение своих потребностей.

Но, Артём раньше никогда еще не позволял себе не приходить домой. Неужели… сегодняшнюю ночь и утро он провел с женщиной, с которой у него был секс…?

Второй же вопрос… что будет после..? После того как мы выполним задуманное? Мы разведемся? Каждый пойдет своей дорогой? Он жениться на другой женщине?

При этой мысли в груди болезненно что-то сжалось.

За эти полтора года я так привыкла к Артёму в своей жизни. Даже учитывая, что наш брак нельзя назвать обычным, мне с ним было лучше, чем с кем-либо еще.

Время, проведенное с Артёмом, это то, что я готова постоянно ставить на повтор.

Хочу его увидеть..

— Он в клубе? Или… — горло сдавил неожиданный ком. — Или он сейчас на встрече?

— Минуту, Кира Вячеславовна, я уточню, — Кирилл набрал в телефоне чей-то номер, затем спросил о своей начальнике.

Взгляд его стал более сосредоточенным, чем обычно. Челюсти сжались, он замер слонов статуя, пока слушал своего собеседника по телефону.

— Что случилось? — я тут же приблизилась к нему. Кирилл только поднял на меня глаза, и в них явно читалось, что он не до конца понимал, что происходит.

Проявив несдержанность, я взяла телефон, который был возле его уха, и потянула на себя. На мое удивление Кирилл передал его мне без сопротивления.

— Где Артём? — мой тон звучал строго и по-деловому, прерывая чью-то мужскую речь, вызывая этим заминку.

— Кира Вячеславовна? — голос был мне знаком, но я еще не всех охранников выучила, чтобы определить, кому он принадлежал.

— Да. Что произошло? Дайте трубку моему мужу.

— Артём Владимирович не может сейчас поговорить с Вами, Кира Вячеславовна.

Сердце предательски ухает, бросая мою фантазию к тому, что он сейчас развлекается с какой-нибудь знойной красоткой.

— Почему?

— Он в центральном отделении полиции.

Слова звучат как разовый выстрел.

— Что?! — шок вырывается в первые ряды — Какого черта он там делает?

Охранник не может ничего объяснить, кроме того, что несколько часов назад в клуб заявились полицейские, и увезли Кутерина в отделение.

— Поехали в центральное отделение, — обращаюсь к Кириллу, возвращая ему телефон.

— Кира Вячеславовна… — он пытается меня предостеречь.

— Либо Вы меня отвозите и сопровождаете, либо я нахожу способ, это сделать в обход Вас, — обрубаю его потуги на корню, добивая контрольным. — И тогда мы все знаем, в каком недовольстве будет Артём Владимирович.

— Он будет в гневе, — тяжело вздыхает Кирилл, вставая со стула. Он даже не сомневается, что я найду способ удрать от него и поехать в полицию самостоятельно. — Пойдемте, Кира Вячеславовна.

Через тридцать минут мы приезжаем в центральное отделение полиции. Я даже не знаю еще толком, что делать, но хотя бы необходимость увидеть Артёма и узнать, как он там оказался.

Мои каблуки стучат по расчищенной от растаявшего снега территории полицейского отделения. Расстегнутая кожаная куртка разбавляет мой солидный образ граммом дерзости.

Несколько полицейский стоят у крыльца, покуривая и что-то обсуждая. Мы с Кириллом не остаемся не замеченными.

Мы заходим в отделение под сопровождающие нас взгляды.

Внутри, несмотря на чистоту, пахнет не лучшими французскими духами на свете.

— Что Вам? — грубый голос дежурного тормозит нас у вертушки пропускного пункта.

— Здравствуйте. Сегодня к вам поступил Кутерин Артём Владимирович. С кем могу поговорить по поводу его задержания? — на удивление мой голос не дрожит, звучит уверенно, а руки, скрещенные под моей грудью, и наряд черного цвета, придают мне небольшой важности и наглости. Смелости придает мне Кирилл. Бугай, который обязан порвать любого за меня.

— А Вы кем будете?

— Кутерина Кира Вячеславовна, — протягиваю ему свой паспорт. — Жена.

Дежурный внимательно изучает мой паспорт. Затем его взгляд поднимается на Кирилла с немым вопросом.

— Телохранитель Киры Вячеславовны, — спокойно представляется Кирилл протягивая уже свой паспорт.

Дежурный, изучив паспорта, просит подождать нас минуту и с кем-то связывается по телефону. Мне ничего не слышно, потому что он говорит довольно таки приглушено.

— Ожидайте к вам сейчас подойдут, — уведомляет нас дежурный, возвращая нам наши документы после того, как занес данные в журнал для посетителей.

Спустя пять минут ожидания к вертушке подходит мужчина среднего роста, одетый по форме. Он приветствует нас и велит пропустить.