Молчаливые рассказы

Дверь подъезда распахнулась сама, словно кто-то незримый мне только что вышел по своим делам. Однако, я точно был уверен, что нахожусь здесь один. Даже в прозрачных, кое-как занавешенных окнах не мелькало и силуэта человека. Я обернулся. Передо мной открылось пространство, затененное неестественной тьмой. Словно все люди, населявшие этот дом, обернулись своими отражениями и нависли над лестничной площадкой. Их было не счесть. За одним сразу начинался другой. А может и вовсе, их граница самосознания уже была давно пройдена. Я сделал шаг вперед. Не помню, как оказался на нужном этаже и перед нужной дверью. Может эти тени провели меня сюда, может я и не должен был помнить этот путь. Дверь была не заперта, что мне еще оставалось, как войти.

Я прошел вглубь, а там снова увидел ее. Человека, что в первые дни знакомства представал передо мной как еле ощутимый призвук радости жизни. Чье призвание было, как казалось, помогать обретать вкус и радость этой жизни другим. Сейчас же, стоит без толики радостной эмоции в сине-сером свитере и джинсах. Убранство помещения простое, но скорее в темных тонах. По левую руку черный стеллаж, по правую – рояль. Источником света в этом пространстве служило окно, от которого исходил промерзлый серый свет осеннего неба.

– Ты здесь? – Спросил я, точно наблюдая ее перед собой.

Не могу знать, не могу помнить был ли ответ. Я облокотился на стеллаж. Меня начали переполнять чувства. Эмоции. Доселе мне не свойственные. Это поглощало меня. Я ощутил, как к рукам приливает сила. Как в груди моей что-то рвется, просится наружу, но это что-то было явно не из добряков.

– Пойдем, говорю, чаю выпьем. Я в шоке не меньше, чем ты. Мало кто вообще знает про это место.

Кухня была маленькой, даже тесноватой, но от этого создавала ощущение тепла, уюта и сближения. Она сидела у окна, я же напротив – у двери. В наших руках – по чашке горячего, черного чая.

– Это очень странно. После разряда тебя должно было отрубить от этого места. Ты должен был проснуться, как от кошмара. Мало того, что этого не произошло, так тебя еще и телепортировало. Есть мысли на этот счет?

– Ты ведь знаешь, что я не сильно в ладах со всей этой магией. Я в шутку, на слабо ждал чего-то подобного от тебя, чтобы поверить, но никак не думал, что случится все и сразу.

– Даже мне не желательно долго здесь быть. Прошлое не слишком щадит тех, у кого еще есть, чем жить. Несмотря на твою заброшенность самим собой, тебе тоже есть, куда идти.

– Я уже стал сомневаться и в этом.

Перед моим взором предстала тьма. Здесь не было и намека на какой-то свет. Лишь необъятная и кромешная тьма. Я не мог понять в каком положении пребывает мое тело и есть ли оно еще у меня. Не мог знать действительно ли я что-то вижу, или просто теперь не способен к зрению. Пробыв еще мгновение, я ощутил, как что-то начинает меня выталкивать. Отторгать. Будто вода, отказывающаяся принимать на свое дно хорошее дерево.

Снова, эта комната. Я стою на коленях. А она, как ни в чем не бывало, стоит полубоком к окну, и смотрит в него. Было видно, как зрачки ее то заостряются на чем-то, то выискивают новую цель.

– Здесь… Здесь что-то не так. Нужно уходить. – Сказал я. При этом, после событий чуть выше описанных, я просто не мог посмотреть ей в глаза, точно зная, что они так же будут смотреть на меня. Она обернулась, а я опустил голову. Я точно знаю, что теперь она что-то сказала, но как дуновением ветра, мне заложило уши. Не хотел оставлять ее там.

– Те#######. ###чно.

Но стоило мне поднять взор, как тени, что протолкнули меня на нужный этаж, точно так же спустили обратно, никого не спросив. Дверь подъезда с металлическим лязгом захлопнулась. Я поднял голову к верху здания, но увы, крыши я так и не увидел. Обернувшись, понял, что вернулся на точку отправки.

Осенние прогулки. И мне снова некуда пойти.

октябрь, 2015

в соавторстве с Юрием Ждановым.

Дыра

Если человек идентифицирует себя не с материальным

носителем, а с информацией, записанной на него,

то он бессмертен ровно в той степени,

в какой имеются бэкапы этой информации

на других материальных носителях.

© Артур Фирюлин