Молитвы человеческие

Дни потекли: блаженные, ясные. Свет был вокруг, Свет был во мне. Теперь я оставался стоять, трепетно дожидаясь конца Литургии, и с величайшим благоговением принимал в себя маленькую часть Света, Тело и Кровь Христовы.

Прошло полгода. Я освоился, крепко стоял на ногах и, заняв некоторую сумму денег, собирался открыть свою лавку. И вот тогда я увидел её…

Она вошла в храм, накрывшись покрывалом, но по лёгкости движений я сразу понял: это – юная девушка. Не знаю почему, но всё во мне забурлило. Воспитанный в строгих законах, не позволявших мужчине пристально смотреть на женщину, я отвернулся, но думал только о ней. А когда молитва окончилась, спросил, кто она и как её зовут.

– О, – ответили мне, – даже не думай: тебе её не видать. Она – дочь священника!

Но разве мужчину остановит препятствие? Не прошло и недели, как я заслал друзей. Они вернулись ни с чем: отец отказался выдать дочь за новообращённого иноверца. И тогда я обратился к Свету. Я молился так горячо, что ничуть не сомневался: девушка будет моей! Изредка мне удавалось видеть её: только в храме, за Литургией. Она взглядывала на меня, и в её пристальном взоре я видел вопрос: «Кто ты? Какой ты?»

Мне удалось узнать, что вскоре у неё – день рождения. И я захотел придумать цвет, которого никогда не существовало. Я смешивал краски, погружая в них тонкую материю, сушил на ветру и вглядывался: то ли это, что нужно? Но дни шли за днями, а цвет не удавался. И тогда я опять стал молиться, призывая Свет, умоляя его дать моей ткани нечто неземное.

Настало утро, я взглянул на высохшую материю и засмеялся от радости: это был тот цвет! Тот, который я видел высоко в Небесном Храме.

Она пришла с подругами, и я набросил ей на плечи эту ткань, а затем подал зеркало.

– Взгляни, я придумал этот цвет для тебя.

Она любовалась своим отражением, затем перевела взгляд на меня:

– Ты приехал издалека?

– Да, но останусь надолго.

Она усмехнулась:

– В городе говорят, что ты – искусный красильщик. Другого такого нет…

– Я знаю, что нравится женщинам.

Опять улыбка.

– Почему ты до сих пор не женат?

– Моя мать умерла рано, и некому было устроить мой брак.

Её бровь шевельнулась:

– Мой отец отказал тебе…

– Да.

– Он не спросил меня…

Я едва не задохнулся от радости, но произнёс тихо, с достоинством:

– А что сказала бы ты?

– Поговори с отцом ещё раз.

Через несколько дней я снова послал друзей.

Венчание назначили на воскресенье. Стоя в храме рядом с возлюбленной, я опять видел Свет: в её глазах, на её устах. А потом, когда закончился пышный обед и я повёл её на ложе, то опять чувствовал Свет в каждом нашем прикосновении. «Пусть этот Свет перейдёт к нашим детям», – так думал я.

…Неделю спустя я шёл по рынку и увидел старика. Его лицо показалось мне знакомым. Наверное, и моё ему – тоже, потому что он подошёл ко мне и, вглядываясь, тихо спросил:

– Не Ахмет ли ты, сын Измаила?

«Нет, не Ахмет», – подумал я и твёрдо ответил:

– Моё имя – Андрей. Я христианин.

– Прости, друг, – промолвил старик, повернулся и медленно пошёл прочь.

Битва за душу

Поздним вечером на кровати в своём доме умирал человек. Был он преклонных лет, но сказать о себе, что достойно приготовился к смерти, не мог: слишком поздно он понял, что дорога в вечность начинается с самого рождения и что на пороге смерти исправить ничего уж нельзя. А потому душа его страдала и мучилась.

«Поздно, поздно», – вздыхал человек и с болью перебирал в памяти нити событий. Почему-то вспоминалось не то, чем можно было б гордиться, а другое, скорбное и постыдное, о чём с суровой беспощадностью напоминала ему совесть: грязные поступки, обиды, которые наносил он близким, бесстыдные дела. Всё это мучило, заставляло сжиматься в предсмертной тоске, но самое страшное – что сейчас, когда вечность открыла пред ним врата, и он уже ощущал её ледяное дыхание, понимал: ничего исправить нельзя. Слишком поздно…

Его старшая дочь несколько раз заходила в комнату и с болью смотрела на отца. В её сострадательном взгляде читалась ласка.

– Что тебе принести? Чаю? Воды? – спрашивала она.

Отец едва качал головой: «Ничего не хочу». И говорил одними глазами: «Прости меня, дочка…»

Он умер ночью, когда в комнате никого не было, и дочь не видела, как мучительно содрогалось его тело, а душа цеплялась за жизнь, страшась и ужасаясь того, что её ожидает.

На земле время шло своим чередом, часы мерно отсчитывали минуты, а в надземном пространстве началась настоящая битва за душу.

Потому что стоило ей отделиться от тела, сотни мерзких и злобных лап протянулись, чтобы схватить, потянуть в грязный омут. «Наша! – со всех сторон слышалось шипение. – Она наша!» – «Нет, не ваша!» – раздались с другой стороны чистые голоса. Синекрылые Ангелы, разрезая пространство своим светом, стремительно подлетели к душе и хотели увести её отсюда, но только…

– Он богохульничал! – раздалось откуда-то сбоку.

Душа содрогнулась: было, было такое! Однажды он видел, как дочь принесла и поставила в своей комнате икону. Сколько оскорбительных слов сказал он тогда! А ведь дочка просила: «Не говори так, отец!» Да разве послушался он?