Молитвы, обращенные к небу

- Ишь ты, разлегся, - посмеивается в усы учитель. Не тот... другой.

Парень смотрит на него и думает - какой же прошлый его учитель, пьяным свалившийся за борт, был бесталанный! Какой же он был глупый, мерзкий, лишенный смысла в жизни выпендрежник. И какой же у него сейчас хороший учитель. Насколько же они отличаются. Ведь его нынешний учитель не пьет ничего крепче кофе и не курит. И меч он всегда держит так, будто это и не меч вовсе, а принадлежащая его телу заточенная кость, по какой-то странной причине освободившаяся от плоти. Хотя, может, так кажется именно потому, что оружие у него костяное?

- Ну лежи-лежи... - садится рядом с ним учитель и протягивает полную воды бутылку.

Вода холодная, вода сладкая, вода замечательная. Течет в раскаленное горло, а то только что не шипит от радости. Внутри становится холодно и приятно. Хорошая вода, не то что помои, что приносят в Хорн дожди. Те помои, что стекают с крыш в чаны, а потом процеживаются сквозь марлю и уголь. Те помои, что они пьют вместо морской воды. Впрочем, кто на родине вообще пьет воду? Зачем им вода, когда есть вино?

- Я больше никогда не встану с этих облаков, - бормочет парень. - Все тело онемело. И магия... магия сжалась меньше игольного ушка...

- Это еще что за история? - усмехается учитель. - А ну отставить эти глупости. Но на сегодня действительно хватит.

- Какие будут распоряжения? - спрашивает парень.

- Отправляйся-ка ты в общежитие, - треплет его по макушке учитель. - Отмойся, отоспись. Хорошо потрудился. Вахте скажи, что задержался допоздна по моей личной просьбе... да она и сама знает.

- Ворчать будет, - вздыхает парень.

- Это ее работа - ворчать. Пускай ворчит. Она за то жалование получает. Так что давай. Вставай, сынок, и иди. Завтра в то же время.

- А меч вы мне костяной когда дадите? - с надеждой косится на учителя парень.

- Когда научишься железный в руках держать, - смеется учитель. - И валяться, как тюфяк, на облаках перестанешь.

Скрипя, парень поднимается как можно быстрее. Нельзя выставлять себя слабаком, и так провалялся достаточно. Облака-облака, отпустите меня, я пойду, я пойду, к другим облакам. А что, парень ведь так обожает на них валяться. Парень хитрый, парень набил себе ими перину, выпотрошив их нее вату, и лежит теперь на кусочке неба. Живет на небе, спит на облаках, управляет ветром. Только вот одно его печалит - нет здесь ни солнца, ни звезд. Но зато облаков – вдосталь.

Идет парень к своему общежитию, и благодарит. Небо благодарит за то, что оно его приняло. Небу хвалы возносит за то, что забрало его с Хорна. И боится внутри - вот, однажды, ему придется вернуться. Но все равно благодарит, хотя бы за такую малость. Потому что когда он вернется, то сможет все. Он возьмет костяной меч, возьмет его с неба, принесет на Хорн и сравняет этот пиратский городишко с землей. Потому что нет в Хорне ничего хорошего, одна только грязь.

Вот и общежитие. Над дверью ярко мерцает волшебный фонарь, у крыльца в траве кролик притаился и спит, склонив свою мордочку и закрыв круглые глазки. Парень наклоняется к нему. Парень гладит его. Парень любит кроликов, что живут в саду академии.

А потом, преисполненный любовью к своему личному небу и боящийся страшной вахты, что ругает запозднившихся студентов, парень стучит в запертую на ночь дверь.

Тук-тук-тук.

***

Мужчина полон.

Мужчина пуст.

Мужчина возвратился в город.

Сколько бы не мотался он... сколько бы не шатался он... сколько бы не искал он место себе по сердцу, но...

Пути в небеса закрыт. Крылья обрезаны, тело тянет вниз, к земле, в выгребную яму под названием Хорн. Однако мужчина не отчаивается. Он знал, что так оно и будет. Небо не могло принять его навсегда, оно лишь подобрало его на время чтобы потом вновь вернуть на прежнее место. Вернуть, чтобы что-то изменить.

Мужчина полон. Полон знаний, воспоминаний, дорогих ему вещей. У него дорожная сумка через плечо - одежда, пища, деньги, ничего боле. У него меч из драконьей кости - самое грозное и самое желанное оружие. У него магия, и магия кипит в нем словно вода в походном котелке.

Но мужчина пуст. Пуст, потому что его следы давно стерлись с безобразного лица Хорна. Пуст, потому что все его товарищи  ходят под другим небом - темным или светлым, ярким или тусклым. И нет ни друзей, ни любимой, ни учителей, ни родителей. И это гложет его, проникает в самые кости, заставляет пить и выть тихонько, когда никто не видит. Он - шатун неприкаянный, что места нигде себе не нашел.

И вот, он в Хорне. Родной ветер с моря треплет его усы. Родные облака вперемешку с дымом застилают синь. Вот стемнеет – и покажутся родные созвездия. А сейчас же смотрит на него прекрасный лик родного солнца.

- О небо, дай ты уже мне хоть кого-нибудь! - видя все это, падает на колени мужчина. - Дай ты мне хоть кого-нибудь, за кого бы я зацепился и угомонился уже!

Тук-тук-тук.