Mons Nubibus

Пока инфекция стремительно распространялась, молодая девушка, по имени Роз, наблюдала за всем происходящим в окно своей квартиры. Она уже много лет не выходила на улицу страдая от редкого в наших краях заболевания. Так как доставка продуктов перестала работать, начал вставать вопрос о выходе на улицу. И вот она стоит и греет вечно холодные ладони о чашку кофе, и следит за тем, как люди сносят друг другу головы.

Кофе кончился, остался один скотч. Крики соседей доносились сверху, снизу, сбоку. Было отчётливо слышно звуки ударов. Наверху слышно было как кто-то ползет к выходу.

"Странная штука, не думала, что застану как люди истребляют сами себя. В онлайне почти никого не осталось."

Скоро запасы иссякли. Осталась только вода из крана. Роз всерьез стала думать о вылазке, сначала она ждала когда все кончится, но это конец. Её болезнь не давала ей выйти на улицу много лет и о Роз постоянно кто-то заботился.

Спустя три дня после того как кончилась еда, Роз оделась и встала перед входной дверью. Все что она знала, воздух заражён, заражённые не всегда убивают. Она сделала последние глотки скотча для храбрости, натянула маску, взяла железную биту и немного постояв открыла дверь. Первые шаги дались очень тяжело, паника подкатывала к горлу, в глазах темнело. В подъезде давно никого не было, по этому у Роз было время постоять. Это было очень долго… Когда она наконец сделала шаг к лестнице на улице во всю гремела гроза.

На улице было много людей в масках и с оружием. Они держались группами и держались подальше от тех кто шел в одиночку. Роз шла в сторону магазина вцепившись в свое оружие.

Впереди заражённые разбирали машину на запчасти, все были в форме автомехаников. Чуть дальше стоял владелец автомобиля и наблюдал как его машину превращают в хлам.

Главное в этой инфекции то, что она заставляет делать то что в обычном состоянии тебе было важно, именно по этому не все заражённые убивают. Но если встать у них на пути они убьют. Да, они были чем-то похожи на зомби, но это точно что-то другое.

Вдруг кто-то со всей силы врезался в Роз, она не удержалась на ногах и рухнула на асфальт. Маска слетела с носа и Роз сделала судорожный вздох. Это был заражённый, он куда-то бежал и теперь склонился над Роз и внимательно разглядывал. Решив что она не несёт угрозы его цели, он побежал дальше. Роз лежала и дышала полной грудью. Теперь она заражена. Через полчаса она станет такой же психопаткой.

Роз села на лавочку, и стала дышать полной грудью глядя в небо. Гроза уже почти кончилась, пахло сырым лесом и шашлыками. Она столько лет была заперта в собственном доме. Что теперь с ней будет?

Через полчаса вся тоска ушла. Слезы высохли, а желание поесть осталось. Роз поднялась, взяла свою биту и пошла к магазину, по дороге ей встречались группы не заражённых, они боязливо притормаживает перед ней силясь понять кто перед ними. И это было их последней ошибкой в жизни. Роз видела в них угрозу, думала что они не дают ей пройти к магазину и устраняла препятствие. Часть Роз была прежней и прислушивалась к своим ощущениям. Но ничего не чувствовала, ни жалости, ни сожаления. Только голод.

𓆸 Живёшь ты по сценарию.

Все делают то, чего они совсем не хотят. Например, хочешь ты в кровати поваляться лишний часок, но нет, надо топать на работу. Или хочешь в отпуск, нельзя, надо приглядывать за заболевшей бабушкой. Или вот моё любимое, хочешь ты переехать из своего тихого красивого городка в огромный страшный пропитанный насквозь дерьмом мегаполис, и не можешь, денег нет.

Все мы так живём. Только зачем, непонятно никому.

Я тоже так живу, хоть и не человек вовсе, а похоже все как две капли воды. Я вот например не хотел становится хранителем, заставили. И ведь хочется послать все к чертовой матери, но надо работать.

За всю свою долгую жизнь, я повидал множество людей, их жизнь, смерть, то чем они жили. Каждый раз одно и тоже, они живут словно по написаному сценарию. И что самое смешное абсолютно каждый из них считает себя уникальным. Сколько раз я слышал фразу " Таких как я больше нет нигде!" Людишки. У животных гораздо больше индивидуальности.

Вот и сейчас, мне снова достался человек, ну прямо очень уникальный. Писатель Артёмка. Живёт себе в маленькой квартирке с мамой, машет в разные стороны своей цветной шевелюрой. Одет как проститутка в отчаянии, кофе ему жизненно необходим чтобы творить. Его мать каждый раз когда смотрит на него невольно зажимает рот ладонью, видимо чтобы не заржать.

Смотрю я за этим чудом с рождения, нормальный был ребенок. Маму любил, в машинки играл, фантазия отличная была. Даже меня иногда видел, ручкой махал мне. А, теперь? Тфу! Индивидуальность он. Да лучше б ты старушке в метро место уступил. Индивидуальность.