Мор. Прямо в сердце

Морев, лицо которого наполовину скрыто под козырьком черной кепки, неподвижно стоит на пороге, но не спешит забирать то, что принадлежит ему. Чего он ждет? Саша делает уверенный шаг вперед, вторгаясь в мою обитель, и закрывает за собой дверь. Поднимает голову, открывая моему взору усталый взгляд. Он вообще спал? Темные круги под глазами и немного изможденный вид подсказывают, что вряд ли.

– Даже на чай не пригласишь? – легкая немного печальная улыбка касается губ.

– С какой стати? – со вздохом опускаю руку, в которой все еще сжимаю его телефон.

– Мы же четыре года не виделись.

– У тебя что, раздвоение личности? Мы виделись позавчера, и ты меня чуть не утопил.

– Это ты сбросила меня с моста, – прикрывает глаза, усмехаясь.

Не могу сдержать собственной улыбки. Он прав. Я в долгу не осталась.

– Ты сказал, что я должна тебя бояться, а теперь напрашиваешься в гости?

– До семи утра я не опасен.

Играем в гляделки, и в призрачной голубизне его глаз действительно нет ничего темного.

– Зверь еще спит? – спрашиваю, заправляя спутанную прядь волос за ухо. Она служила мнимой защитой, но сейчас в ней отпала всякая необходимость.

– Пока что да.

Качнув головой в направлении кухни, приглашаю его. Не понимаю, чего он добивается и вообще к чему это все, но… Хочу понять. Попытаться. Раз уж показал белый флаг, можно закопать топор войны хотя бы этим утром.

Саша молча разглядывает мою скромную кухоньку, сидя за столом возле окна. Кепка больше не скрывает ни его глаз, ни волос, торчащих во все стороны белыми иголками. Внезапное желание подойти и усмирить их, нежно погладив Мора по голове, пугает. Крепче сжимаю посуду в руках, направляясь к столу. Что за чертовщина? Ставлю перед Моревым половину своего завтрака и чай, а затем занимаю место напротив.

Все это так ненормально…

Сейчас мы больше похожи на хороших знакомых, но никак не на врагов. Добрые взгляды, мягкие улыбки, немного смущения, вызванного долгой разлукой и необычностью ситуации. Даже не думала никогда, что мы можем вот так спокойно завтракать вместе. Это странно, но при этом кажется самой естественной вещью на свете. Чувство дежавю туманит разум, и с губ срывается смешок.

– Что смешного? – спрашивает Мор, с довольным видом жуя яичницу.

– Такое чувство, что это уже было.

– Конечно. В твоих мечтах, – нагленько улыбается, наклоняя голову вбок.

– Думаешь, я мечтала о тебе? Пфф… Нет.

– Знаю. Ты мечтала о Димке.

Ощущаю, как кожа покрывается красными горящими пятнами. Воспоминания о моей детской влюбленности смущают. И зачем он об это сказал?

– Это было давно, – бросаю небрежно, и, обхватив чашку двумя руками, прижимаю ее к щеке, чтобы прикрыть застенчивость.

– Да… Кажется, в другой жизни, – произносит Морев отстраненно, но моргнув, вновь кажется расслабленным. – Почему ты вернулась?

– Потому что кое-кто однажды сказал мне, что я могу сама выбрать свой путь, а когда решусь, не должна никуда не сворачивать. Эти слова запали в душу.

Вглядываюсь в его реакцию, пытаясь понять, помнит ли он наш разговор, но Сашу слишком сложно читать. Непроницаемая оболочка мешает.

– Но почему сюда? Ты же художница, а у нас политех. Где логика?

Пожимаю плечами, отводя взгляд в сторону. С какого перепуга я должна что-то ему объяснять? Да и нет у меня логического ответа. Я просто хотела быть здесь, потому что… Не знаю. Просто чувствую, что мне это нужно, и все.

– Спасибо за завтрак, – Морев ставит грязную посуду в раковину и остается у меня за спиной. – Тебе стоило выбрать что-нибудь получше, чем захолустный городок и старый универ.

– По-моему, это не твое дело, – злость просачивается в голос, делая его чужим. Только вот что-то в его словах кажется отсылкой к кое-чему другому. Мор говорит не только о городе и универе.

– Ты права, – холодно и отчужденно.

Слышу удаляющиеся шаги, но не могу заставить себя встать с места. Если пойду провожать, он точно уйдет, а я…этого не хочу. Собственная мысль кажется странной и глупой. Охота вышвырнуть ее из головы с диким криком «это не мое!».

– Мореева! – громкий голос из коридора. – Мой приказ все еще в силе. Держись от меня подальше и делай вид, что мы не знакомы!

Хлопок двери ставит точку в конце его предложения и нашего разговора в целом. С темного экранчика микроволновки на меня глядят и насмешливо мигают циферки – «7:00».

– Не хочу на физру, – в очередной раз скулит Лерка, натягивая спортивные шортики в душной женской раздевалке.

Большинство ее татуировок сейчас видны полностью. Да она просто ходячая картинная галерея. Почти все эскизы, кстати, были выполнены ей самой. Она действительно талантлива в графике. Моя любимая тату – Дейви Джонс (прим. автора: персонаж фильмов «Пираты карибского моря.», капитан «Летучего голландца».) на бедре. Очень крутая. Щупальца с ключом выглядывают из-под края шорт, ну а улыбочку этого чудища могут увидеть не все.

– Хватит ныть, – осекает Лина подругу, пытаясь собрать в хвост свои густые тяжелые темные волосы.