Море внутри

– Мне очень плохо. Ты можешь приехать ко мне?

– Не вопрос, – ответила Оля. – Ты заболела?

– Нет, но я очень хочу напиться.

– Поняла. Через пару часов буду у тебя.

С тех пор как Оля родила Соню, подруги виделись редко. В тот день Оля оставила дочь с Антоном и приехала к Яне.

Яна протянула Оле розовую фоторамку с серым мишкой. Совсем детская, наивная. Внутри снимок – две смеющиеся девочки, не старше десяти лет. Оля уже много раз видела это фото раньше, когда приезжала к Яне, но все время забывала спросить.

– Какое милое фото. Это ты справа?

Яна молча кивнула, наливая себе вина и стараясь не смотреть Оле в глаза.

– Можно я расскажу тебе? – вдруг спросила Яна, опередив Олю.

– Рассказывай. – Оля села рядом.

– Это Аня, – вздохнула Яна. – Та самая Аня. Из моей книги. Ей было десять. Мы дружили, почти не расставались. Мне кажется, так дружить с кем-то можно только в детстве… Мы как будто были знакомы когда-то давно, в прошлой жизни, может. А когда встретились, то сразу узнали друг друга. Даже уроки делали вместе… Орали песни Земфиры с балкона… «Прости меня, моя любовь». Мы постоянно смеялись. Наши родители тоже подружились. Часто гуляли все вместе, в Москву ездили, в центр, «Макдоналдс» на Пушкинской. Самый первый в Москве. Эта фотография оттуда. В тот день она подарила мне ракушку, привезла с моря. Небольшую такую. Если приложить к уху, то можно услышать море. Я уронила эту дурацкую ракушку, когда мы спускались в переход. Подвернула ногу, упала еще. Анька убежала вперед. А потом был взрыв…

У меня было сотрясение мозга, десяток ран. Я очнулась с ракушкой в ладони. Ходила по больничному коридору, держась за стены, заглядывала в соседние палаты, искала Аньку, а ее нигде не было. Я спрашивала у врачей и медсестер, но мне никто ничего не говорил. Видела обрывки новостей по телевизору. Из перехода валил черный дым, люди в обгоревшей одежде поднимались по ступенькам, а наверху теряли сознание. Других несли на носилках. Везде милиция, МЧС, машины скорой помощи…

Меня быстро возвращали в палату и ставили очередную капельницу… Ее и мои родители не успели спуститься в переход, они почти не пострадали. Она умерла в реанимации через два дня. Они долго не могли сказать мне, что ее больше нет.

В тот год я перестала плакать. Я решила, что буду смеяться. За нас двоих. Иногда мне казалось, что она рядом и ее мысли текут через мои. Она осталась десятилетней. Она не окончила школу, не поступила в институт, не успела влюбиться в парня, у нее не было первого поцелуя… Я часто думаю о том, какой бы она была сейчас. Это я из-за нее начала писать. Я писала о ней. О том, что было. И о том, чего не было. Писала так, будто она жива. Наверное, мне так становилось немного легче.

Если бы я в тот день не потащила их гулять в Москву, то она сейчас была бы жива. Это я во всем виновата. Бабушка не хотела, чтобы мы туда ехали. Прямо так и сказала: «Может, вы не поедете туда? Пусть они в гости приходят, я пирогов напеку. Чего там делать?» Она была очень тревожной, когда закрывала дверь за нами. Как будто что-то чувствовала. Теперь мне всегда страшно, когда бабушка уговаривает не идти куда-то.

Восьмого августа около шести в подземном переходе на Пушкинской площади произошел взрыв^[5]. Сработало самодельное взрывное устройство, начиненное шурупами и винтами. Были разрушены торговые павильоны и частично – конструкции перехода. На месте погибли семь человек, еще шесть скончались позже в больницах от полученных травм. Сто восемнадцать человек, в том числе шестеро детей, получили ранения различной степени тяжести. Виновные остались неизвестны.

С тех пор я ни разу не спускалась на «Пушкинскую». Я просто не могу, мне страшно. Я где-то читала, что это называется панические атаки. Мне плохо становится, когда рядом оказываюсь. Все время кажется, что если я спущусь вниз, то это произойдет снова… Сережа не знал и всегда смеялся надо мной. А я просто никому не могла рассказать об этом. Прости, что я врала все это время. Я сама иногда начинала верить, что этого не было и мы с ней просто поссорились…

Когда Яна закончила, в глазах у Оли стояли слезы.

– Спасибо, что рассказала, – сказала она, крепко обняв Яну. – Ты ни в чем не виновата. Ты сама едва не погибла в тот день. А та ракушка спасла тебе жизнь.

* * *

Когда Яна пришла вечером к родителям, в коридоре на вешалке висела пухлая мужская куртка. Она узнала ее. Это была куртка Ильи. Отец такие точно не носил.

– Илья пришел за пару минут до тебя, – сказала Вера. – Они у Женьки в комнате. Она меня очень беспокоит.

– Все без изменений? – спросила Яна.

– Хочет ехать с ним на дачу.

– Вы разрешили?

– Да. Он нас так уговаривал. Мол, все будет хорошо и что привезет Женечку обратно днем в воскресенье. Передаст с рук на руки. Но я очень не хочу, чтобы она с ним ехала. Мы и так слишком много ей разрешаем. Бабушка с ума сойдет, если узнает, что мы ее с ним отпустили.

– А что за дача?