Мороженое в вафельных стаканчиках

Ночью мне приснился некто, кто ходит и говорит, говорит и ходит, говорит, говорит… Это был дядька в таком длинном чёрном плаще, с золотыми зубами, длинными чёрными волосами. Он делал семимильные шаги, появлялся то там, то тут, мог одновременно быть в разных частях города и ни на минуту не умолкал. Он отлавливал людей, гипнотизировал их своим взглядом и говорил что-то, постоянно что-то говорил. Ему отвечали, но он не слушал, ему было некогда. Он не останавливался до тех пор, пока его слушатель не падал без чувств. Тогда он шёл в другое место, ловил там ещё одного человека и опять что-то говорил. Причём уже другое. Информация лилась из него полноводной рекой, по реке свободно передвигались сухогрузы, катеры, пассажирские суда, потом пошли танкеры с нефтью, и всем находилось место. Строители пытались построить мост через эту реку, но она становилась всё шире, всё глубже, потом она стала напоминать Аральское море, потом озеро Байкал, потом одновременно Чёрное и Каспийское море, Средиземное и стала океаном. Неважно каким, мировым. И над всем этим океаном стоял дядька в чёрном плаще и что-то говорил.

Утром я решила, что всё не так, всё иначе. Ходит и говорит женщина, базарная бабка. Она берёт дома семечки, насыпает их в большую сумку и идёт на рынок. По дороге в трамвае она говорит с пассажирами, кондуктором, даже успевает постучать к вагоновожатому и сказать пару предложений ему. Потом выходит и говорит на остановке. Пока идёт от остановки к рынку, несколько раз останавливается и тоже говорит. Говорит, пока продаёт семечки. Меняет места дислокации, чтобы больше народу её услышало. Как намагниченная: все к ней подходят, если не покупают, то спрашивают про семечки, а она не только про семечки, а про всё говорит, не замолкает. После идёт домой, в магазине только проводит часа два, говорит, говорит, говорит…

— А кто тебе это сказал? — спросила я НЧ.

— Да ты не переживай, — ответил он, — что я, не понимаю, что ли. Могу даже на вашу свадьбу прийти.

— На чью на вашу? С кем свадьба-то?

— Ну, с этим твоим, с рыжим, — и отвёл глаза.

Так, ещё не легче. Значит, рыжий. Рыжих у нас два. И оба Димки. Который? С другой стороны, вон и Ромика можно рыжим назвать. Ходит по школе со своим перстнем, кричит, что он масон. Тоже мне, рыжий нашёлся. Вадьку тоже можно назвать рыжим, непонятно ещё, что из него получится. У него даже кличка такая: Вадька-непонятно-что-будет. Тоже, получается, рыжий. Было бы странно, если бы я во всех них влюбилась. Разом. Кстати сказать, и у Некоторого Человека тоже есть что-то рыжее. В бороде.

— Вот это что у тебя? — сказала я ему и выдрала из бороды рыжий волос.

— Эй, ты чего?

— Какого цвета?

— Рыжего, а что?

— Вот и успокойся тогда. Нечего слушать… Кого ты там слушал?

И мы отправились посмотреть на старушку, которая торгует семечками в квартале от школы.

Стеклянная душа

Сейчас трудно поверить, но как-то мы очень сильно поссорились с Некоторым Человеком. Вообще-то мы с ним дружим уже несколько дней, почти не ругаемся и только изредка дерёмся, ну как дерёмся — пару раз стукнем друг друга по носу, и всё, причём мне никогда не достаётся, потому что женщин бить нельзя. Это НЧ (так я коротко называю Некоторого Человека) твёрдо знает и никогда не нарушает. Да, этот мой рассказ будет печальным и длинным. Трудно рассказывать грустные истории, у меня почти и не получается это делать, потому что приходится останавливаться, переживать, и получается долго, даже если история короткая. А эта такая.

Как-то мы попали с Некоторым Человеком в больницу. Вместе. Так получилось, мы немного неправильно вели себя в цирке, и вот, пожалуйста, наказание такое получилось самим себе. Но тут речь не об этом.

Когда мы выписались, я сказала НЧ, что так боялась умереть в этой больнице, что каждый раз с трудом засыпала. И те три дня, когда мы там лежали, были просто пыткой. Самое главное — я так боялась умереть, просто жуть. Никогда и ничего я так не боялась.

— А мне не страшно, — сказал НЧ.

— Мне сначала было страшно за себя, — сказала я, — а потом за маму. Как она без меня? Если бы ты умер, мне тоже было бы плохо.

— Но ведь все умирают. Чего бояться?

— А если бы я умерла?

— Все умирают, — сказал НЧ.

Так мы и поссорились.

Долгое время, до следующего утра, мы не разговаривали друг с другом, сидели на разных кухнях, по отдельности готовили, а надо сказать, что есть было особо нечего, потому что были одни лекарства. Но в школе НЧ сказал мне, что до конца мы не умрём, встретимся даже после смерти.

— Откуда это ты знаешь? — спросила я.

— Вижу, — просто так сказал он, — у тебя душа стеклянная, забыла, что ли?