Мощь твоего меча

Тот  не скрывая  своего  удивления, взял протянутую кружку.

- Пей. За  всех нас.  Завтра мы  все умрём,  а ты  сложишь о  нас красивую балладу, бард.

Менестрель, жадно осушив кружку с настоящим золотым Тиром, вкус которого он уже успел забыть, кивнул головой и сказал :

- Я сложу великолепную балладу, повелитель.

- Да... Я знаю. Ты сможешь. Ха... Ты лучший. Спой мне о прошлом, бард. Спой мне о  храбрости и  отчаянии... Дер пустым обреченным  взглядом уставился в гладкую поверхность своего стола.

Менестрель, устроившись по удобнее,  дотронулся до струн. Комнату наполнила

тихая спокойная музыка, и юноша запел.

Клинок остыл, но снова рвётся в бой
Отца клинок – ПовелителяГрёз
Дайана мы увидимся с тобой
В стране Теней и вечных слез,
Дайана - мой Рок
И столетний позор

          Огненным смерчем воскресну я в небесах
          Безжизненным пеплом Землю укрою
          Корона сияет в моих волосах,
          Добытая славой и кровью героев
          Древняя Сила в моих руках
          Волей ее - я караю
          Я сам погребальная песнь себе
          Песнь о Черном Владыке

Мои храбрые воины к вам я иду
Близок миг отчаянной битвы
Мне бы чашу Тира испить до дна
Но смерть уже дышит в затылок
Я разверну шитый чёрным золотом стяг
И звоном клинков разорву тьму ночную
Древний Дракон сил мне предаст
И я сожгу мосты своей жизни
Вашу доблесть в веках воспоют
Когда род Дера сгинет навеки

          Огненным смерчем воскресну я в небесах
          Безжизненным пеплом Землю укрою
          Корона сияет в моих волосах,
          Добытая славой и кровью героев
          Древняя Сила в моих руках
          Волей ее - я караю
          Я сам погребальная песнь себе
         Песнь о Черном Владыке

Сотню лет, жаждал встречи с тобой
Прокляв душу навеки
Драконов раб - себе господин
Яростью вся сокрушая
Из бездны Вечности я возрождён
Великой Силы достойный навеки
Древний клинок испей кровавый мой дар
“Не преклонит колен Повелитель!”
Так сказав, я последний судьбе дам Удар
Чёрному сердцу хватит позора.

          Огненным смерчем воскресну я в небесах
          Безжизненным пеплом Землю укрою
          Корона сияет в моих волосах,
          Добытая славой и кровью героев
          Древняя Сила в моих руках
          Волей ее - я караю
          Я сам погребальная песнь себе
          Песнь о Черном Владыке

*  *  *

- На стены, мать вашу! Куда прешь? - Эррот Дарраворд, гневно расхаживал на северной стене Цитадели Дера и отрывисто отдавал команды своим солдатам.

Люди суетились. В глазах  каждого третьего был страх, граничащий с паникой. Они боялись.  Боялись не  смерти - предстоящей битвы.  Битвы с непостижимым для человеческого ума ЗЛОМ.