Москва-Сити

Они свернули, и метров через двести машину, идущую со скоростью не больше сорока километров, начало нещадно кидать из стороны в сторону. Бетонные плиты здесь лежали кое-как, словно клавиши какого-то огромного, пришедшего в негодность музыкального инструмента.

– Ось! Узнаю родной стройбат! – закряхтев на очередном ухабе, сказал Сидорчук. – Егор Михалыч, не тряси ты так, Христом Богом тебя прошу.

– Вот такая ж дорога у нас в Тюрингии была, – сообщил Егор Михайлович – тот самый водитель, которого нашли по распоряжению Меркулова. – Тут как ни поедешь, все равно тебя трясти будет. Немцы все дивились: как это у вас получается такие дороги делать? Дескать, и материал хороший, и рабсилы сколько угодно. А чего ж там непонятного – не отсыпь подушку как надо – дорога через год и пойдет вся сикось-накось. Вот я и говорю: спасибо стройбату!

Наконец бетонка, миновав какие-то новые взгорки, покрытые до сих пор не облетевшими дубами, прорезав огромные заснеженные поляны, вкатилась в какой-то населенный пункт, надежно укрытый в этом глухом лесистом уголке Московской области. Застроенный дешевыми пятиэтажками и девятиэтажными панельными башнями, он производил на первый взгляд точно такое же впечатление, как и дорога, которую они только что оставили за спиной. Кругом серый, облезлый бетон, весь в каких-то трещинах, выбоинах и потеках. Картина разора и бесхозяйственности, почему-то сопутствующая всем такого рода поселениям, в которых люди оседают как бы на время, а остаются жить навсегда; все таким временным жителям кажется не своим, а не свое – оно и есть не свое. Строитель построил кое-как, лишь бы отделаться, жители думают о том, как бы поскорее отсюда выбраться, и все вокруг становится чужим, никому не нужным, все приходит в упадок, а потом и в запустение – что когда-то в Группе войск в Германии, что на Северном море, что на Дальнем Востоке, что в иных местах…

– Га? – спросил Сидорчук, не обращаясь ни к кому конкретно. – Кажись, приехали, нет?

На улицах городка было довольно людно – все больше молодые красивые женщины, дети – очень много детей, и люди в военной форме. И, что бросалось в глаза, почему-то здесь, посреди России, было много моряков.

Якимцев вытащил записную книжку, проверил:

– Ну так, если мы правильно приехали… Посмотрим, где нам тут искать Никонова Степана Григорьевича?… Никонов, Никонов… Микрорайон "Б", улица Октябрьской революции, дом 8, квартира 19.

– А вот как раз идет моряк, с печки бряк, – сказал неунывающий Сидорчук. – Сейчас мы у него все и спросим.

Морячок, крепыш мичман, нисколько вопросу не удивился. Только, перед тем как ответить, посмотрел на номера их машины, бросил уважительно:

– О, из самой из Москвы! – и добавил ни к селу, ни к городу, но почему-то сочувственно: – Опоздали вы, ребята. Вчера еще Степана похоронили. Вчера и помянули…

– Куда опоздали? – непонятливо спросил Егор Михайлович.

Якимцев опустил стекло со своей стороны, и до него долетел идущий от мичмана винный душок.

– Да на похороны! – охотно ответил морячок. – Вы ж приехали на похороны, Степана Никонова хоронить? Вот ведь как бывает: в Афгане жив остался, в Эфиопии, в Анголе, в Чечне, а тут нате вам. Среди бела дня сбила на бетонке машина – и амбец спецназовцу…

– Так как проехать-то, адмирал! – не выдержал Сидорчук, мгновенно понявший, что рушатся все их надежды на скорое раскрытие путаного преступления в Клеонтьевском. – На похороны опоздали, так, может, хоть помянуть его успеем?

…Квартира Степана Никонова оказалась на последнем, пятом этаже подъезда, являвшего глазу ту же картину разрухи, неблагополучия и необъяснимого отвращения людей к тому месту, где они вынуждены проживать. Сломанные перила, загаженные лестничные площадки с выбитыми в окнах стеклами, с дурацкими граффити юного поколения на стенах. Особо угнетающе на москвичей почему-то подействовали огромные уродливые лари на лестничных площадках – их предприимчивые жильцы соорудили для хранения картошки.

Они потоптались у двери с табличкой «19». Запах смерти словно витал здесь: пахло венками – хвоей, в одном из углов площадки Якимцев увидел даже бумажный цветок. Он позвонил в дверь, и тут же она распахнулась.

– Входите, входите, не заперто, – сказала какая-то женщина в черном. И, не обращая больше на них внимания, прошла в глубь квартиры.

Они заглянули в гостиную – здесь несколько женщин в черном, негромко разговаривая о чем-то между собой, убирали большой, из угла в угол стол, уничтожая следы вчерашних поминок.

– От неудобно, – прошептал Якимцеву на ухо Сидорчук. – Тут похороны, а мы со своими разговорами…

Оба они разглядывали квартиру с некоторым удивлением – все здесь блистало чистотой, новизной и выглядело так, будто в квартире только вчера кончился евроремонт.

– Ничего, ничего, Федор Николаевич, ищи давай хозяйку…