Мототуризм: спорт и отдых

Мы часто меняем домашний уют
На зори в тумане, на трудный маршрут.
А что, если азимут неточен чуть-чуть, неточен чуть-чуть?
Гоняться за сказками — рискованный путь.

У нас в Каракумах шаги нелегки,

Кругом саксаулы, жара да пески.
А что, если азимут неточен чуть-чуть, неточен чуть-чуть?
Здесь Средняя Азия — нехоженый путь.

Здесь жарче бывает порой оттого,

Что тянет прохладой с письма твоего…^-
А что, если азимут неточен чуть-чуть, неточен чуть-чуть?
А карта не скажет, где правильный путь.

Друзья в телеграммах нам весточку шлют,

Что старость за нами ушла на маршрут…
А что, если азимут неточен чуть-чуть, неточен чуть-чуть?
Так будет нам молодость прокладывать путь.

Уже не помнится сейчас реакция слушателей, но помню, как взгляды участников нашего ансамбля Юрия Вельтнера и Ирины Лопухиной говорили: «Ну, кажется, получилось неплохо…» Конечно же, мы были очень рады, когда жюри конкурса объявило, что наша песня стала лауреатом. Это был значительный импульс к дальнейшему творчеству.

Потом почти из каждого мотоциклетного путешествия с нами приезжала домой новая песня. Одни из них — задорные, быстрые, увлекающие за собой и не дающие возможности оглянуться. Другие — это письма-песни, песни-обращения к родным, друзьям, к любимым Третьи — песни-размышления о судьбе, о времени, о дорогах и о себе. Многие из них звучали на слетах туристов, становились лауреатами конкурсов на областных и республиканских слетах мототуристов. А автору текста и музыки было чрезвычайно приятно чувствовать, что в отдельных песнях удалось достичь желаемого единства слова и мелодии, что эти песни находят дорогу к душам товарищей по увлечению. Это непередаваемо счастливые минуты для автора, когда собравшиеся у костра в едином настроении и в едином дыхании поют:

Нам судьба за окном расстелила
Разноцветные ситцы дорог,
Где в колесах нечистая сила,
Где любовь — наш единственный бог…
Завтра нас унесут на недели
Неподвластные сердцу ветра,
А сейчас мы с гитарой присели,
Чтобы души согреть у костра.

Нам разлука тревоги приносит,

А от нас — телеграммы домой,
Что же часто мне снится, что осень
Их закутала желтой листвой,
Что же часто мне снятся закаты,
Что же сказки так долго идут,
Что обещаны были когда-то,
Да ушли на соседний маршрут.

Там, где в седлах дороги качают,

У костров про покой не поют.
Нас удачи порой выручают,
Потому, что нас помнят и ждут…
Я иду по тропинкам нелегким,
Чтобы крепче сродниться с Землей,
Чтоб всегда после странствий далеких
Чуть другим возвращаться домой.

Час пробьет и, долги возвращая,

В рюкзаках принесем сыновьям
Доброту, что измен не прощает,
Золотой звездопад по ночам,
День грядущий, что будет счастливым,
Письма-песни, где несколько строк,
Да судьбу, что уже расстелила
Разноцветные ситцы дорог.

Незабываемы эти минуты слетов, когда где-то к полуночи у костра, стреляющего в небо золотистыми искрами, под росными ветками сосен, у притихших палаток оживает гитара и, впадая в океан наших душ, тихо звучит песня о синих ветрах, что уводят за порог, о трудностях и романтике дорог, о тех, кто идет рядом с нами на маршруте, и о тех, кто ожидает дома. А еще о том, что дают нам дороги, как они делают нас другими. И качаются тогда над туманной поляной, над тесным кругом друзей такие близкие и понятные слова: