Моцарт

Сильвия не спешила с возвращением, а мне одному четыре стула всё-таки многовато.

– Вы, я вижу, не местный? Очень белая кожа, словно бы незнакомая с нашим солнцем.

– Я приехал только вчера. – Что-то в этом дяденьке вызывало доверие, может быть, стоило рискнуть и спросить его напрямую? – А вы коренной волгоградец?

– Второе поколение, – улыбнулся он, высыпая в кофе пакетик сахара и позванивая ложечкой. – Мои родители восстанавливали Сталинград из руин после войны.

– Я мог бы задать вам несколько вопросов относительно местных достопримечательностей? В частности, о Мамаевом кургане?

– Хм… А что же о нём спрашивать? Сели на такси и добрались за пятнадцать минут. Там уйма экскурсоводов и киоски с сувенирами. Или вас интересует что-то иное? – Мужчина отставил чашку и укоризненно посмотрел на меня. – Чёрный археолог, угадал? Спешу огорчить, у кургана вы ничего не найдёте, там всё давно перерыто.

– Я не раскапываю могилы павших. Меня интересуют овраги.

Вместо ответа мужчина быстро встал, бросил на меня недобрый взгляд и ушёл, оставив недопитый кофе. Вроде бы мои расспросы не были чрезмерно бестактны. Тогда почему такая реакция? Он вернулся почти в ту же минуту. Встал рядом со мной и положил руку мне на плечо.

– Вы из органов?

– Нет, – честно признался я.

– Частный сыск?

– Нет.

– Хорошо, не буду настаивать. Извините меня. Два месяца назад там погиб мой племянник. Нехорошая и непонятная смерть. Я не знаю, куда смотрят власти и полиция… В наших оврагах селятся бомжи и цыгане, там торгуют наркотиками, там настоящий рассадник болезней и преступности. Я не понимаю… Молодой человек, у вас очень светлое лицо, вы – не они… Зачем вам овраги?

– Не все, только у кургана, – напомнил я, уходя от прямого ответа.

Ангелы не могут лгать, но никто не запрещает нам быть дипломатами, избегая острых углов.

– Там безопасно, – успокоенно выдохнул мой собеседник. – Полицейские наряды, охрана памятников истории, чёрные копатели и наркоманы не лезут в такие места.

– А ночью?

– Везде горят фонари.

Мы проболтали ещё, быть может, пять – десять минут на тему, чего ещё, с точки зрения местного жителя, стоило бы осмотреть: тракторный завод, панораму Сталинградской битвы и пивную «Бамберг». Её недавно построили немцы, возможно, потомки тех, кто в годы Великой Отечественной превращал этот город в пылающую пыль. Мой собеседник заказал себе вторую чашку кофе, а я, поблагодарив его за совет, направился на поиски загулявшей герцогини. Она, конечно, вольна выбирать и примерять всё, что заблагорассудится, но деньги-то всё равно у меня…

– Моцарт! Милый, дорогой, любимый, единственный, мне надо ещё вот это, это, вот эти две кофточки, платье, три пары туфель (я хотела четыре, но ладно…), блузку с люрексом и во-о-он ту обалденную сумочку, потому что иначе я тут же и умру! Ты мужчина, тебе этого не понять. Просто купи, и всё! Купи, ну купи, купи, купи, купи-и… А то буду ныть!

У меня не было ни тени сомнения в том, что она легко претворит эту угрозу в жизнь. И не то чтобы я боялся женских слёз, нет, просто не хотел привлекать к нам лишнего внимания. После безропотной оплаты мной шести счетов оставшихся наличных денег вряд ли могло хватить даже на обед в трактире. Но Сильвию, как вы понимаете, такие мелочи близко не волновали, она была счастлива, как дитя, и, кружась с пакетами в руках, распевала на выходе из торгового центра:

Гитар, гитар, гитар, гита-ар!
Кам ту май будуар,
джамп ту май ягуа-ар!

Не знаю, где она это подхватила, но людям вроде бы нравилось. На нас смотрели с насмешкой, но без осуждения.

– Ты как знаешь, а я, пожалуй, останусь здесь жить! Найду себе богатенького аристократа, выскочу за него замуж и буду каждый день покупать себе новый лифчик!

– Но ты уже замужем.

– И что? Где я, а где он?! – безмятежно присвистнула рыжая гроза холостых мужчин. – Если исходить из того, что сейчас две тысячи двенадцатый год, то мой достопочтенный супруг, герцог Кремер, давно почил в бозе, сдох, был небрежно закопан, рассыпался прахом, а на его могиле, надеюсь, построили мастерскую по пошиву женского белья!

– Что ты несёшь, господи…

– Только то, что я – честная вдова, и никто не помешает мне вновь выйти замуж ради устройства личной жизни! Как думаешь, вон тот брюнет в чёрной повозке действительно мне подмигивает или ему что-то в глаз попало?

Ответить я не успел, потому что из проезжающей машины высунулось дуло пистолета и четыре выстрела грохнули с такой скоростью, словно слились в один. Как я успел оттолкнуть болтунью в сторону на прилавок с газетами и журналами – ума не приложу… По счастью, пули не задели никого из прохожих, но смерть прошла так близко, что я ощущал ожог на виске.

Что же происходит? Мы здесь меньше суток, переоделись, смешались с толпой и тем не менее уже подверглись покушению среди бела дня! Неужели за нами так тщательно следят, что ни на миг не упускают из виду, и неужели мы настолько опасны, что нас пытаются убить при свидетелях, прямо посреди улицы?!