Может извинишься? (СИ)

— Иван Владимирович, а мы сегодня будем рассказывать стихи, или в другой раз? — спросила ученица.

— Я думаю в другой раз. Сегодня будет новая тема.

На мой телефон пришло новое сообщение. А через секунду, позвонил отец. Я поднял трубку.

— Костя, привет. Узнал? — говорит.

— Какой Костя, пап? Это Ваня.

— А. Ну я и хотел сказать. Ваня привет. Узнал?

— Что с тобой? Ты пьян?

— Нет, я ищу компанию. Приезжай!

— Я на работе.

— Работ может быть много, а отец один. Приезжай, отдохнём.

— Пап, ты нормальный? Я занят. На работе.

— Если ты не приедешь, я вскроюсь. Моя смерть на твоих плечах будет. Сын, не расстраивай батю, езжай сюда.

Он может говорить правду. В прошлый раз, я не поддался манипуляции, и навещал его в больнице. Тогда он выкинулся в окно, между прочим, с третьего этажа. Благо, упал не на землю, а в мусорный контейнер. Сейчас, говорит что вскроется. Мало ли, что у него в голове. Напился, схватил нож, и по венам! Я лучше отпрошусь, и поеду.

Соврав директору, я сел на такси, и отправился в город, где жил раньше. Туда ехать минут сорок. Уже через пол часа, транспорт привёз меня к нужному месту.

Я подошёл к дому отца. Это была пятиэтажка. Здесь я вырос. Здесь учился кататься на велосипеде. Здесь прошло моё детство, и подростковый возраст. Дом в ужасном состоянии. Трескаются стены, подъездная дверь мерзко скрипит. Ступеньки ломаются, перила отломаны. Ну это не удивительно, в этом доме живут в основном, алкаши да наркоманы. За порядком никто не следит, всем плевать. Хорошо, что я съехал из этого адского племени…

Поднимаясь на второй этаж, меня охватила резкая вонь. Смесь мочи, дыма, и рвоты. В углах можно было обнаружить куски дерьма. Кошачьего или людского, не знаю. Дойдя к двери, я постучал.

— Привет, заходи. — сказал отец, как только открыл мне дверь.

Ну что же… Встречай, кошмар и ужас!

Вхожу внутрь. Первое что бросается в глаза, так это хлам. С правой стороны от входной двери, находится полка для обуви. Здесь разбросанные ботинки, шлёпанцы, рваные кроссовки. Вешалка с вещами не стоит, а лежит у стены. Оборванные обои, побитые полы. Нос режет от лютой вони. Отец не смывает туалет, и походу даже мимо ходит. В коридоре тусклый свет. Давит на мозг. А пройдя дальше, я замер. Чёрные ковры. Комната пропитана дымом. Кровать с жёлтыми пятнами. Грязное одеяло, и постельное. Замазанные грязью окна. Выбито зеркало. Шмотки валяются по всему дому. Мне стало трудно дышать тут, и я боялся взглянуть на остальные комнаты.

— Ванька, чего стоишь у прохода? — кричит отец с кухни. — Ай да ко мне!

Идя на кухню переступая через преграды, я поднял голову. О боже! Так много пустых бутылок с под водки, коньяка, и вина… Я ещё не встречал. Он вообще питается чем то? Кроме спиртного?

— Батя, ты чего? — удивлённо спрашиваю. — Один это всё выпил?

Он покачался со стороны в сторону, а потом поставил руки в боки, и осмотрелся. Ну и вид у него конечно… Не ухоженная седая борода. Грязные вещи… Уставшие глаза. Опухшие щёки.

— Ну да. — икая произнес он. — А что?

— Ты с ума сошёл? Ты же можешь умереть.

— Кто может? Я может? Я не может.

— Пьянь ты, господняя. Не звони мне больше, ладно?

Я чувствую перегар на всю квартиру. Каждый угол этого дома пропитан спиртным и сигаретами… Неужели ему нравится такой образ жизни? Мне противно. Я могу только вспомнить прошлое, и те моменты когда с нами жила мама. Когда она была здесь, всё было по другому. Папа не пил, работал. Тогда существовал наш семейный очаг. В нашем гнёздышке царило взаимопонимание, поддержка и любовь. Казалось бы, была самая лучшая семья на свете. И вдруг, мама уходит… Я не видел её семь лет, и даже не знаю где она делась, а отец вместо того чтобы объяснить ситуацию, безвольно бухает.

— Ты как со мной разговариваешь? Забыл кто тебя вырастил? — говорит.

— Мама.

— Мама? Мама тебе деньги в школу давала? Мама тебя кормила, и одевала? Мама поддерживала тебя, и бегала на родительское собрание?

— Мама.

— А кто тебя на природу возил? Кто учил машину водить? Кто на мотоцикле возил? Кто с тобой по всем друзьям катался? Тоже мама?

— Это не так важно. Большую часть моего детства, я провёл с ней. А ты мне даже не сказал, куда она исчезла.

— Рано тебе знать об этом.

— Рано? Мне двадцать три года! Ты решил сказать об этом, когда у меня внуки появятся?

— Умерла она. — вдруг отвечает отец.

Моё сердце на мгновение остановилось. Кровь по венам вдруг… Перестала бежать. Мой мозг не готов был, к принятию этой информации. Мне стало больно. На глазах навернулись горькие слёзы. Слёзы отчаяния и, непонимания. Поток моих чувств слился в одно целое. Все пазлы в голове начали сходиться. Я понял почему отец стал пить. Почему мама больше не звонила, и не интересовалась мной. И почему жизнь пошла по черной полосе.

Воздух словно закончился во всем мире. Казалось, что отец взял в руки пистолет, и что есть пуль, выстрелил в моё сердце. А я стоял, держался за него, и боялся подумать о чем либо.

— Как… умерла? — спрашиваю, глотая слёзы.

Он пожимает плечами, и наливает в рюмку оранжевую отраву.

— Давно?

— Семь лет как.