Мрачные ноты (ЛП)

За три тихих шага я подхожу к кровати. Прямоугольные комнаты такие тесные и узкие, но потолки имеют высоту в двенадцать футов, а, возможно, и выше. Папочка говорил, что скатная крыша и длинное горизонтальное расположение были вентиляционной конструкцией, по которой распространялась вся его любовь.

Но папочка умер, и все, что осталось циркулировать по дому, — это затхлый запах от оконных блоков, вызывающий кашель

Я склоняюсь над матрасом, напрягая зрение, чтобы увидеть в тени коротко постриженные мамины волосы. Вместо этого, меня встречает горький запах пива и травки. Ну, конечно. По крайней мере, она одна. Я не заинтересована во встрече с ее мужчиной-на-один-месяц для развлечения.

Должна ли я разбудить ее? Инстинкт подсказывает мне не делать этого, но, черт побери, я так хочу почувствовать ее объятия.

— Мама? — шепчу.

Комок на постели шевелится, и громкий, глубокий стон доносится из-под одеяла. Стон человека, который я узнаю с ужасом.

По спине бежит холодок, когда я отскакиваю назад. Почему лучший друг моего брата находится в постели мамы?

Лоренцо взмахивает вверх своей мощной рукой и хватает меня за шею, подталкивая к себе.

Я бросаю хлеб, пытаясь оттолкнуться от него, но он сильный, противный и никогда не реагирует на слово «нет».

— Нет, — все равно говорю я, страх усиливается в моем голосе, и пульс грохочет в ушах. — Прекрати!

Он опрокидывает меня на кровать, толкая лицом вниз к своему потному телу. Я задыхаюсь от пивного перегара. Затем от веса его тела, рук... о боже, его эрекции. Он шлепает меня по заднице, сминает мою юбку, и его тяжелое дыхание отдается скрежетом в моих ушах.

— Отвали от меня! — Я дико трясусь, цепляясь пальцами за одеяло, но от этого никакого толку. — Я не хочу. Пожалуйста, не...

Он накрывает мой рот ладонью, затыкая меня и ограничивая своей силой мои движения.

Тело становится холодным, онемевшим, разваливается, словно мертвая вещь, отделяясь от собственного сознания. Я позволяю себе испариться, переношусь в знакомое и любимое убежище, поскольку окутываю все свое существо темнотой, легкими касаниями клавиш фортепиано, атональным ритмом. Соната Скрябина №9. Вижу, как мои пальцы пробегают по фортепьяно, слышу навязчивую мелодию и ощущаю каждую дребезжащую ноту, которая затягивает меня глубоко в черноту. Подальше от моего тела. И от Лоренцо.

Рука ползет по моей груди, сжимая ее, стягивая с меня рубашку, но я теряюсь в диссонирующих нотах, воссоздавая их со всей осторожностью, отвлекая собственные мысли. Он не может причинить мне боли. Не здесь, не с моей музыкой. Никогда больше.

Он меняет положение, засовывая в мои трусики свою ладонь между ягодицами, грубо исследуя анальное отверстие, заставляя всегда кровоточить это место.

Соната разбивается на осколки, и я пытаюсь собрать воедино аккорды. Но неумолимые пальцы заставляют меня терпеть его прикосновение, заглушая мой крик своей ладонью. Я задыхаюсь от нехватки воздуха и отчаянно пинаю ногами по прикроватному столику. Моя нога сталкивается с лампой и сбрасывает ее на пол.

Лоренцо замирает, а его рука зажимает мой рот.

Рядом с моей головой раздается громкий стук об стену, удар кулаком исходит из комнаты Шейна. В моих венах стынет кровь.

— Айвори! — голос Шейна отдается рокотом сквозь стену. — Бл*дь, ты разбудила меня, никчемная гребаная сука!

Лоренцо отскакивает от меня и пятится к лучу света, исходящего из кухонного дверного проема. Племенные татуировки очерчивают его грудь, и широкие штаны свисают с узких бедер. Ничего не подозревающий человек может посчитать его крепкое телосложение и латиноамериканские черты лица привлекательными. Но внешность — это всего лишь оболочка души, а у него она гнилая.

Я скатываюсь с кровати, одергивая юбку вниз, и хватаю упакованный с пола хлеб. Чтобы добраться до входной двери мне нужно пройти через комнату Шейна, затем в гостиную. Может, он еще не вылез из постели.

С грохочущим сердцем в груди, бросаюсь в черную как смоль пещеру — комнату брата Шейна и... Уумф! Врезаюсь в его голую грудь.

Ожидая реакции, уклоняюсь от его первого удара, только для того, чтобы подвергнуть свою щеку тяжелой пощечине от его второй руки. Удар возвращает меня в комнату матери, и он следует за мной, его глаза застланы дымкой пелены, а веки полуопущены от алкоголя и наркотиков.

Когда-то я думала, что он был похож на папочку. Но это было до... Каждый день светлые волосы на голове Шейна становятся редкими, его щеки глубже впадают в бледное лицо, и живот свисает ниже нелепых тренировочных шорт.

Он безработный с тех пор, как четыре года назад отправился в самоволку из морской пехоты. В тот год наша жизнь превратилась в дерьмо.

— Какого. Хера... — Шейн говорит, прижимая свое лицо к моему. — ...ты просыпаешься в чертовом доме в пять утра, мать твою?

В принципе, уже почти шесть часов, и мне нужно еще кое-куда заскочить, перед тем как совершить сорокапятиминутную поездку.