Мрак под солнцем

Нормальных, независимых лабораторий, чтобы определить качество нефти, не было — а некоторые уже догадались, чем и как её можно было разбавлять. На подпольных нефтяных биржах, там где стоят десятки фур-бензовозов и одна пуля может превратить всё это место в Освенцим — спорили и торговались на пальцах, используя самые примитивные анализаторы. Никому и ни в чем нельзя было верить — племя, с которым ты о чём-то договорился, сделал какие-то долгосрочные инвестиции в будущее, могло растаять в песках и ищи его свищи. По городу постоянно ходили слухи (это напоминало техасскую нефтяную лихорадку, только с автоматами Калашникова вместо шестизарядных Кольтов), что где-то какое-то племя провело пробное бурение и из-под земли ударил фонтан нефти. Ливия никогда не проводила нормального, международного аудита своих запасов, уже давно здесь не проводили разведку современными способами и потому никто не мог сказать — правда это или нет. Наиболее продвинутые продавцы слухов оперировали картами из Google Maps и снимками, сделанными на мобильный телефон — Photoshop forever. По пустыне носились пикапы-тачанки, на них ДШК, безоткатные орудия и гранатомёты; небольшие кусты скважин переходили из рук в руки, услуги ремонтников были востребованы как нигде. И именно здесь, посреди бардака и разрухи, делались миллионные состояния, порой простой парень за год мог заработать на всю оставшуюся жизнь. Потому что всё, что бы здесь не продавалось — стоило в разы больше, чем в Европе. И всё оплачивала сама Европа — через бензин по три с четвертью евро за литр[40].

«Если где-то прибудет, то где-то и убудет…»

Суда на рейде и у причалов были двух видов — танкеры и универсальные грузовозы. В основном старые, потрёпанные — можно было биться об заклад, что в основном тут бывший советский флот, тот же флот BLACKO[41], сменивший хозяев. Удобные флаги — Сьерра-Леоне, Молдавия, Монголия[42], Науру. Чайные клиперы 21-го века, возродившаяся в таком странном обличие Вест-Индская компания…

Поставленный на 40-кратное увеличение прибор наблюдения медленно перемещался от судна к судну, осматривал его, определял наличие опасности… затем переходил к следующему…

— Видишь что-то?

— Пока нет…

Снайпер оставил в покое винтовку, достал спутниковый телефон, набрал номер, который помнил наизусть…

— Я слушаю, кто это? — резкий голос, прерываемый громом форсируемых двигателей реактивных истребителей на палубе.

— Коммандер Томпсон, сэр?

— Да, с кем я говорю?!

— Вы меня не знаете, сэр. Один человек просил передать, янки два — ноль.

— Повторите.

— Янки два — ноль.

В трубке какое-то время ничего не было слышно, кроме грохота истребительных двигателей.

— Извини, парень… — наконец донеслось из эфира — но у нас на сегодня все танцы расписаны, понимаешь? Можешь передать тому человеку, который назвал тебе этот пароль, что я дико извиняюсь, но у меня приказ с самого верха. Никаких танцев ни на сегодня, ни на ближайшие две недели.

— Сэр, не обрывайте связь! — резко сказал англичанин — ситуация серьезнее, чем вы думаете! У нас подтверждённая Сломанная стрела, повторяю — подтверждённая Сломанная стрела!

И снова — тишина, прерываемая только грохотом двигателей.

— Повтори, парень.

— Сэр, Сломанная стрела, две единицы, как минимум. Я видел собственными глазами, клянусь, сэр!

— Хорошо. Я верю тебе парень. Я дам тебе номер. Роже Сантен, капитан. Он отвечает примерно за то же, за что я отвечаю здесь, но на авианосце «Шарль де Голль». Он здесь, совсем рядом от тебя и в отличие от нас у него на сегодня танцы ещё не расписаны. Контрольная миссия НАТО, они борются с пиратством и контрабандой оружия в Ливию. Воспользуйся протоколом НАТО для связи, изложи ему свою проблему. У него возможности не намного меньше, чем у меня, и я уверен, что он тебе поможет, парень.

— Спасибо, сэр, вы добрый человек.

Донесся смешок.

— Отнюдь нет, парень. Но за добрые слова — спасибо. Пиши номер…

Записав номер, британский снайпер нажал на кнопку отбоя. Затем — набрал ещё номер.

— Я слушаю, — раздался голос одиннадцатого барона Гренвилла.

— Сэр, это Гарри. Опознание — «Слепящая тьма».

— Окей.

— Ваш пароль не сработал. Американцы приняли его, но сослались на то, что у них все танцы расписаны на две недели вперед.

— Чёрт бы их побрал! Чёрт!

— Но они мне дали контакт на французском авианосце. Посоветовали связаться по стандартному протоколу НАТО и сообщить о ситуации.

Барон молчал несколько минут.

— Окей… — наконец сказал он, — может, и лучше будет, если американцев в этом деле не будет. Они обладают редкостным талантом изгадить всё, даже самое верное дело. Окей, я даю добро. Выходи на лягушатников. Если не получится — мы попробуем тебе помочь, мы уже у самого аэропорта. Объединимся с лягушатниками и выступим вам на помощь. Что происходит в порту?

— Пока все тихо, сэр.

— Окей, наблюдай за ситуацией. Отбой.

Снайпер выключил телефон.

— Что-то нашел, ирландская задница?

— Кажется, что-то есть, босс. Не нравится мне это…

* * *