Мрак в конце тоннеля

– Ты на меня бочку не кати, не надо, – миролюбиво сказал Костя. – Мы с Оксаной сами, считай, пострадавшие…

– Тогда помоги мне найти Женю.

– Ну, адрес родителей я тебе, конечно, дам. А там ты уже сам… Черт, ну как же нам теперь куда-то идти? – скривился он, потирая шишку, стекающую с переносицы на глаза.

Знатные синяки намечаются. Но ведь он сам виноват. Не надо было меня злить.

Оксана озадаченно покачала головой. Пикник, похоже, отменялся.

– Платон, ты иди, я тебе завтра позвоню, – сказала она, махнув на меня рукой.

Я согласно кивнул, но ушел не сразу. Сначала узнал адрес Евгения Уланова, задал несколько уточняющих вопросов по его части и только затем откланялся.

3

Нехорошо вышло с Костей, но я не раскаивался. Во-первых, он сам хорош. А главное, я еще не был уверен в его невиновности. Не смог он меня убедить, что Костян – это Игорь Костинский.

Его самого я подозревал больше, но все-таки отправился по адресу, который он мне дал. Это были старые дома в районе Нахимовского проспекта с тихими, но с богатой историей дворами. Встав у деревянной беседки напротив подъезда, я представил, как с этого же места прыщавый молодой человек по имени Костя смотрел на Женю, который вел к себе домой красавицу Оксану. Смотрел и завидовал, мечтая о том счастливом дне, когда она будет принадлежать ему.

В гулком подъезде едва уловимо пахло хлоркой и солидолом. Видимо, полы здесь не только мыли, но и дезинфицировали, а подъемный механизм старого с открытой шахтой лифта не так давно смазали.

Дверь мне открыла сухонькая пожилая женщина с улыбчивым лицом, но настороженным взглядом. И цепочку она не снимала, глядя на меня из-за приоткрытой двери.

– Здравствуйте, мне Женя нужен.

С ней говорил сейчас не я, а само обаяние.

– Вы, я так понимаю, его сестра, – польстил я.

– Нет, я его мама.

– А я Михаил, брат Оксаны Мышковой. Ваш Женя с ней когда-то дружил…

– Оксана, Оксана… Да, да, дружил, – вспомнила женщина. – Хорошая девочка. Умная, добрая… Жаль, что у них с Женей не сложилось…

– Она сейчас замужем за одним олигархом.

– Ну, какой он олигарх? – неприязненно поморщилась женщина. – Знаю я этого олигарха доморощенного. Костя Стишков. Окно мне разбил, охальник, из рогатки… Да, были времена…

– Да, я знаю, он где-то здесь жил.

– В нашем дворе, – кивнула женщина. – В соседнем подъезде.

Я знал, что Костины родители здесь больше не жили. Он им дом на берегу Волги построил, там они сейчас обитают, на природе, в тиши да согласии… Мне бы самому сейчас домик возле реки, чтобы с утра встать, выпить парного молока и умотать на рыбалку. Ан нет, приходится по душной Москве круги наматывать, причем бесплатно.

– Точно, Костя его зовут… Мне бы его найти. Оксану хочу повидать…

– Так свяжитесь с ней, она вам скажет, где ее найти.

– Как же я с ней свяжусь, если даже номер ее телефона не знаю? Знаю только, где Женя живет. Я в Москву приезжал, когда она с ним дружила, она мне адрес его… ваш адрес сказала…. Вот я и подумал, может, Женя знает, где ее найти…

– Мой Женя замужними женщинами не интересуется!

– А если замужние женщины им интересуются? Он парень видный, а Оксана мне говорила, что любовь с ним – на всю жизнь, – сделав над собой усилие, соврал я.

– Ну, если Оксана сама им интересуется… Если на всю жизнь… – растрогалась женщина.

Вид у нее сейчас был такой, как будто только что на ее глазах закончилась очередная серия мыльной оперы, где мать после восьмисот сорока восьми серий поисков наконец-то нашла свою ну очень юную дочь.

– Я бы дала вам адрес Костиных родителей, но куда-то его затеряла. Они сейчас где-то в районе Дубны живут… Костя мне тоже домик на Волге хотел купить! – не преминула похвастать она. – Но я отказалась. Дело в том, что я исключительно городской житель…

– Я заметил, – премило улыбнулся я. – У вас исключительно уютная квартира. И так вкусно пахнет блинами…

Я не знал, какая у нее квартира, потому что так и не переступил порог дома. Но блинами действительно пахло вкусно.

– Ой, а чего это я вас на пороге держу? – спохватилась женщина.

Все-таки она открыла дверь настежь, но я мотнул головой, отказываясь от ее гостеприимства.

– Мне бы телефон вашего сына. И адрес, если можно.

– Адрес не скажу, а телефон – сейчас…

На клочке бумаги она нацарапала мне номер мобильника, и на этом наше общение закончилось. Я спустился к себе в машину, открыл ноутбук. Можно было позвонить Вике, через нее по номеру телефона узнать адрес Уланова, но у меня была своя база, купленная по дешевке на Митинском радиорынке. Правда, она устарела минимум на месяц, но все-таки в ней имелся нужный мне адрес. Москва, Садовая-Кудринская улица.