Мразь

- Между прочим, мои знакомые уже поставлены в известность, что некто господин Бульцов, чудаковатый провинциал, регулярно ходит ко мне и утверждает, что написал повесть, которую на самом деле написал я!

- Это же неправда. Зачем вы врете?

- Я не вру.

- Я докажу, - сказал Бульцов.

- Hикому и ничего. Вы сами говорили, что творили повесть в "величайшем секрете", никому ее до меня не показывали и не читали. Так что, это... Грубер лучезарно улыбнулся.

- Мне поверят, - угрюмо молвил писатель.

- Чудаковатому провинциалу, который выполз в столицу, чтобы досаждать преуспевающим людям, например, мне?

- Подведем итог.

- Давайте подведем. Итак, я вам ничего не должен, как и вы мне. Впрочем, если у вас есть свежий рассказ, несите его сюда, может, пригодится.

- Ты мудак, - сказал Бульцов, - Мелкая мразь, кровосос.

Иудушка Головлев!

- Вы опять хамите! - повысил голос Грубер.

Бульцов встал. Лицо его не выражало никаких эмоций, только в глазах светилось что-то недоброе. Он засунул руку в складку повешенного через другую руку пальто.

- Вот-вот, убирайтесь, - сказал Грубер, видя этот жест Бульцова.

Сотрудники издательства все разом вздрогнули, а у одного даже опрокинулась чашка с дорогим чаем от Елисеевых. Ведь прогремел выстрел, раздался крик, затем еще один выстрел.

Донесся низкий голос Бульцова:

- Мррразь.