Мусорщик

Мусорщик вытряхивал содержимое урны в большой полиэтиленовый пакет, когда мимо промчался красный «Опель». Он усмехнулся, не поднимая головы, ожидая, когда девушка вернется. Действительно, в конце улицы «Опель» резко затормозил и на той же скорости вернулся задним ходом.

— Поговорим? — воинственно спросила девушка из окна.

— О чем?

— О будущем.

— Ты будешь богата и счастлива,— подумав, сказал мусорщик,— но недолго. Когда ты умрешь, тебя забудут на следующий день.

— А ты добьешься своего, — засмеялась девушка. — Все опомнятся и станут мусорщиками. Этот вонючий городишко и весь мир превратится в сказку. А о тебе сложат песни и посмертно поставят памятник на улице Семи-Семенов. А потом тоже забудут. Потому что единственное, что нужно и правильно — быть счастливым самому! Здесь и сейчас! — она включила скорость

— Эй! — окликнул мусорщик.— Как тебя зовут?

— Элен. А может, Изабель. Еще не знаю, она нажала на газ и умчалась.

Мусорщик проводил ее взглядом и сел на бордюр рядом с грязным, рваным от шляпы до ботинок бомжом. Достал сигарету, потом толкнул бомжа и протянул пачку:

— Кури.

Тот поднял на него мятое опухшее лицо и неожиданно низким, поставленным голосом ответил:

— Благодарю вас, я не курю.

Нежный розовый утренний свет лежал на снежных шапках домов, золотил тусклую медь куполов.