Мутные времена

— Не-не! — Я передернул плечами. — Роял не надо. — Попил я его в свое время.

— Ну, еще есть водка китайская, лимонная…

— Лимонка, — оживился я. — С зелененькой такой этикеточкой? Сладкая, как ликер? — Воспоминания о ней у меня сохранились самые хорошие — сколько я её в общаге институтской вылакал…

— Да, зелененькая! — утвердительно качнула головой Маринка.

— Давай её! — распорядился я. — Пол-литра для разгона, а там поглядим.

— Я мигом! — Маринку словно ветром унесло.

— Как хорошо быть известным и богатым! — с легкой завистью произнес Васька.

— Будешь и ты, Васек, богатым. Время подходит! Как, кстати, у тебя дела с товаром?

— С одной стороны опупенно, — ответил Васька. — Серж, ты гений! Ценник на сигареты ползет вверх каждый день! В магазинах — шаром кати. Даже талоны отоварить нечем! Дают какое-то турецкое дерьмо… Мы уже поднялись на порядок!

— Ну, это с одной стороны ништяк, как ты говоришь… А с другой? Какие проблемы?

— А с другой стороны не так все красиво. Директор ОРСа сука, за склады цену взвинтил, ментам за охрану пришлось добавить — за последний месяц две попытки ограбления! А недавно на меня местные бичи наехали… Рэкетиры недоделанные! Плати, говорят, за «крышу», либо в долю возьми, а то склады подпалим, а тебя зароем! Чего-то боязно мне, Серега, — признался Васька.

— Да, хорошие бабки приносят с собой проблемы. Значит, пришло время скидывать товар. Хотя можно было бы еще потянуть до пика… — задумчиво произнес я. — Да ладно — итак нормально слупим. На хлебушек с маслом и икрой хватит! Как сбывать думаешь? — спросил я корешка.

— Есть у меня пара вариантов, — признался Васька. — Через ларьки и магазины можно сбросить, но это долго, хотя выхлоп побольше будет…

— Не стоит с розницей связываться — это факт! — согласно кивнул я. — Лучше оптом отдавать.

— Вот и я о том же! — обрадовался моей поддержке. — Треть товара Гордеев заберет. ОРСовский снабженец, он уже давно мне проходу не дает. Забрал бы весь, да денег у него таких нету… А остальное я втюхаю тем же поставщикам, у которых полгода назад эти сигаретки и брал. Понимаешь, они чуть не сбрендили, когда узнали, что я товар на севера перегнать не успел… Ну, якобы не успел… Чуть не на коленях стояли, просили взад его вернуть. А чо я, дурак, по той же госцене, когда такое творится? А перед праздниками от них еще одно предложение поступило. Такса сносная — можно согласиться… Я, конечно, поторгуюсь…

— Делай, как знаешь, старик, — произнес я. — Мне просто некогда входить в курс дела — издательство с меня новые романы требует. А себя побереги… Отморозков хватает… Может, тебе ствол дать?

— В смысле? Пистолет?

— Да.

— А у тебя есть? — выпучил глаза Васька.

— Имеется кое-чего… — Я вытащил из барсетки отливающий вороненым металлом ствол, которого там раньше не было. Затем передал его под столом Ваське.

— Это «Макаров» что ли? — Васька взглянул одним глазком на оружие. — А если заметут?

— Не ссы! — сквозь зубы процедил я. — Он не боевой. Травматик. Стреляет резиновыми пулями. Но психологический эффект тот же! А если и попадешься с ним, обещаю, я найду способ и средства тебя отмазать…

— Верю, — сказал Васька, деловито засовывая «Макарыча» во внутренний карман куртки. — С твоими-то связями!

Пока мы трепались о делах насущных, Маринка накрыла стол по первому разряду.

— Давай-ка, компаньон, выпьем за успешное завершение нашего общего дела, — предложил я, разливая по рюмкам тягучую, желтовато-зеленую китайскую «лимонку».

— Давай! — согласился Васька.

Мы замахнули, затем несколько минут молча и сосредоточенно закусывали.

— А кто сейчас на деревне под рэкет косит? — между делом спросил я. — Кто на тебя наехал.

— Волчара сейчас в центровых, — сообщил Васька. — Его босота на меня бочку катит.

— Волчара, это Андрюха Волков? — уточнил я.

— Угу! — мотнул головой Васька. — Центровой, мать его!

Андрюху Волкова я хорошо знал: по счастливому стечению обстоятельств он жил в соседнем подъезде. Был Волчара лет на семь старше нас с Васькой. В моей старой реальности он уже умер — сказалось безудержная тяга к алкоголю и наркоте. Но в моем времени он не занимался рэкетом, так, разруливал мелкие подростковые стычки, за что и заработал прозвище «король шпаны». Среднестатистический алкоголик без садистких наклонностей, не претендующий на нечто большее. В свое время, когда я еще учился в школе, Волчара оказал мне неоценимую услугу, конечно, неоценимую по тем временам, помог разобраться с такими же несовершеннолетними недругами. А в этом мире вот как, значит, повернулись дела.

— С Волчарой я поговорю, — пообещал я. — Не знаю, отвалит или нет… Попытка не пытка. Наливай!