Муж? Я согласия не давала!

- Невестка не так идеальна, как вы того хотели бы… - вдруг озаряет меня, ахаю, наблюдая за ее недовольством от такого изъяна семьи ее драгоценного сыночка. Неужели у них нет детей? – А насчет теста, умерьте свой пыл, дорогая…Надежда…Викторовна. И влиянием меня своим не пугайте, - подхожу ближе, нависая над ней, - пуганая я, не знаете вы меня еще, и не советую со мной тягаться.

Смотрю на женщину свысока, беру ее ладонь и сыплю туда мелочь.

- И сдачу свою заберите, - улыбаюсь искусственно, даже не скрывая этого. – Считайте это компенсацией за брак с вашим сыном. Всего доброго!

И выхожу, как раз моя остановка. Иду неспешно, дожидаюсь, пока автобус отъедет, и только потом рычу вслух, топаю ногами по асфальту и пинаю ближайший куст. Как же меня достала эта семейка!

- Набегалась? – голос Андрея сзади, как только я сбрасываю первый пар на беспомощную растительность.

Сглатываю, чувствую, как к лицу приливает кровь. Только не говорите, что он видел, как я рычала аки индейский вождь…

- А… Ты… - поворачиваюсь и ничего путного из себя выдавить не могу.

- Это было эпично, - заполняет он неловкую паузу, кивает на покореженный куст, вот только ставит меня в еще более неловкое положение. А затем и вовсе добивает: - Ты всегда такая драчунья? Мне стоит запасаться перекисью и бинтами?

Еще улыбается так понимающе и в то же время игриво. Часто и глубоко дышу, стараясь привести себя в порядок.

- Эм, - теряюсь, не зная, что сказать.

Первая волна гнева прошла, так что я даже вспылить и наехать за его бесцеремонность и преследования, как следует, не могу. Теряешь хватку, Диана.

- Красный бархат? – достает из-за спины, где все это время прятал руку, торт.

Гипнотизирую упаковку, рот наполняется слюной. О боже, все же не стоило ему говорить про это угощение, как же отказаться теперь. Никаких сил нет…

- Я позову тебя на чай, но, - поднимаю указательный палец, слегка закатываю глаза, он же молчит, внимательно слушает, что я скажу дальше, - об этой ситуации, - обвожу взглядом куст, - ни слова больше, ясно?

- Договорились, - поспешно соглашается и делает шаг вперед, берет меня за талию и подталкивает к моему подъезду.

Ахаю от его наглости, но только поджимаю губы. Ишь, руки распустил, деловой какой. Но до чего же приятно, сто лет не ощущала мужского прикосновения. А по идее…Ну, ничего такого же, даже друзья за талию держат подруг, правда ведь?

Захожу в подъезд, следом этот неугомонный и прилипчивый Филатов. Пока мы ждем лифт, он неприлично близко наклоняется ко мне и почти что шепчет в ухо.

- Я даю тебе сутки на «подумать», - его хриплый тон будоражит мои расшатавшиеся нервишки.

Сглатываю, сразу догадываюсь, о чем он говорит и о чем предупреждает.

- Это была не шутка? – иронично дергаю уголками губ, надеясь перевести все в юмор, вот только выражение его лица уж больно серьезное.

- Я – Филатов, детка, - подмигивает мне, снова становясь тем самым балагуром, что носит это амплуа почти что двадцать четыре на семь, - мы такими вещами не шутим.

- Ну, по твоему брату понятно сразу, а по тебе, - пронзительным взглядом окидываю его с головы до ног, намекая, что словам его веры нет, - ну, сразу так и не скажешь.

Он молчит, а я не поднимаю головы. Отчего-то, кажется, что сейчас грянет буря, но в этот момент приходит спасение – прибывает лифт, створки которого открываются безумно медленно, как по мне. А внутри кабинки целующиеся Ленка с Ваней. Сначала умиляюсь, а потом ко мне приходит осознание.

- А дети где, Лен? – в голосе моем страх и паника.

Парочка отвлекается друг от друга, они оба смотрят на нас осоловелым взглядом.

- Дядь Паша с дачи вернулся, чего-то там с соседом не поделил, то ли забор ему сломал, то ли яблоки наворовал, - машет рукой и цокает соседка, тянет своего парня из лифта.

Андрей быстро заходит в лифт и нажимает кнопку, чтобы тот не уехал, я же оборачиваюсь к уходящей подружке.

- Они у вас? – интересуюсь, все же у соседей на всякий случай есть запасные ключи от нашей квартиры, мало ли, что случится.

- Ага, - кивают они оба, выходят из подъезда, держась при этом за ручки, - в планшет играют.

Как только хлопает подъездная металлическая дверь, юркаю следом за Филатовым в кабинку лифта и жму кнопку соседского этажа.

- Я правильно понимаю, что дядя Паша – этот тот алкаш… - щурит глаза мужчина, намекая на инцидент, который способствовал нашей второй встрече, - который курит…эм…землянику? Он на учете в психбольнице точно не состоит?

От того скепсиса, что звучит в его голосе, я закатываю глаза.

- Ну, - пожимаю плечами, - он, бывает, выпивает. Но ты не подумай, он адекватный, просто больно уж деятельный. Знаешь, из тех, что…как это сказать…полны бредовых идей. Только он их реально осуществляет.

Даже не знаю, как сформулировать мысль, чтобы убедить полицейского, что все нормально. Хотя в глубине души осуждаю того за пристрастие к огненной воде. Надо будет предложить Ленке его закодировать.