Муж в аренду

— Они все врут, говоря, что не хотят нас видеть. А на деле, только и ждут, когда мы приползем к ним с извинениями. Бабы… Они такие..

— Оля не такая.

— Ошибаешься.

— Нет.

— А ты проверь..

— Каким способом?

— Да, подними уже, бл*дь, свою задницу с моего дивана и поезжай к ней.

— Она меня прогонит.

— А ты цветы еще купи. Только не розы. Всегда есть шанс получить ими по роже. А это больно.

Усмехаюсь, принимая этот идиотский совет.

Розами по роже и правда больно будет.

— Давай, вали уже к ней. И мне пора. Моя если проснется и увидит, что я еще не в постели, да еще и бухой в стельку, то секса мне потом неделю не видать.

— Жестокая она у тебя.

— Нее, она ангел. — на минуту замолкает, о чем-то думая.

Хотя и я занимаюсь тем же самым. Ведь мой друг прав. Сидеть и ждать — не лучший выход. Если я хочу быть с ней, то я должен быть с ней.

Прямо сейчас..

— Наверное, я на ней женюсь… — вдруг произносит он.

— На ком? — не догоняю. — На Оле?

— На какой, к черту, Оле? На Машке. — дурацкая улыбка появляется на его губах. — Прямо сейчас пойду и сделаю предложение.

Поднимается с дивана и немного пошатываясь идет к лестнице. Но потом останавливается.

— И ты сделай. Бабы все хотят замуж.

Дает последний совет и начинает подниматься наверх.

Видимо, это значит, что мне пора.

Тоже поднимаюсь и иду к выходу. Пока жду такси, выкуриваю сигарету. Терпеть их не могу, но нервы так шалят, что без них сейчас никак. Но потом вдруг понимаю, что делать этого не стоит.

Моя женщина беременна.

Курить нельзя.

Выкидываю пачку в мусорку и иду к подъехавшей машине. Через пару минут я уже был на пути к любимой. По дороге, как и советовал друг, заехал за цветами. Выбирал долго.

Если не розы, то что брать?

Взял все…

Потом вернул половину, потому что в руках это не помещалось.

Понятия не имею, как я добрался до Олиной квартиры и при этом не расшибся на хрен, но мне это все-таки удалось. И вот я стою перед ее дверью, и никак не могу решиться постучать.

Она меня убьет.

Жму на звонок и не убираю палец до тех пор, пока дверь не открывается.

— Марк? Какого черта, ты творишь?

На пороге появляется моя любимая женщина, плотно прижимая халат к груди. И она, кажется, очень зла.

— Я кретин… Ик… Но я тебя люблю…

Глава 55

Оля

Проснувшись с утра, я не смогла долго валяться в постели. Меня тянуло в свою комнату. Туда, где сейчас спит Марк. Этот идиот притащился сюда среди ночи. Пьяный в стельку и с кучей букетов. Они, кстати, так и продолжают стоять за дверью. Потому что заносить их в дом в три часа ночи я точно не собиралась. И сейчас не буду.

Проснется, вот и пускай этим занимается.

А потом ему придется мне все объяснить.

И да, я все еще очень зла на Корикова. Но теперь, по крайней мере, готова к разговору. Иначе бы ночевать ему пришлось под моей дверью. Как раз среди цветов.

И нет, на меня не повлияли его слова о любви. Не они заставили сменить гнев на милость. Хотя и сыграли немалую роль. Больше всего мне понравилось другое.

Марк признался, что он кретин.

И это так точно описывает все, то с ним связано.

Улыбаюсь своим мыслям, тихонько выходя из спальни мамы. Эту ночь мне пришлось провести с ней. Другого выбора у меня не было. Потому что спать с пьяным мужиком в одной постели я точно не буду. Не хватало мне еще, чтобы он мне и второго ребенка заделал.

Ну вот, я снова улыбаюсь.

И в отличие от вчера, сегодня настроение у меня просто отличное.

И что самое главное, меня не тошнит. Кажется, это впервые за несколько дней.

Хотя, кажется, зря я об этом подумала…

Все-таки придется сначала наведаться в ванную комнату, а уже потом можно и пойти проверить, как там мой пьяный ухажер.

Сделав все утренние процедуры, тихонько открываю дверь своей спальни. Запах ужасный. Такое чувство, что тут всю ночь была вечеринка. Перегар просто кошмарный. И пока не начался новый приступ тошноты, быстро бегу к окну, забив на тишину, которую я нарушать не хотела, и открываю створки.

Ооо, свежий воздух.

Сделав пару глубоких вдохов, оборачиваюсь к Марку. Он все так же продолжает безмятежно спать. И во сне он такой хорошенький.

Я бы хотела, чтобы наш сын был похож на него.

Мысленно себе приставила маленького Марка. Темные волосы, карие глаза. И этот необузданный характер бунтаря. Да-а-а, кровушки он мне точно попьет, а сколько нервов…

Касаюсь живота и нежно глажу.

— Я все еще злюсь на твоего отца. — говорю очень тихо, чтобы не разбудить Марка. — И он заслуживает наказания, как считаешь, малыш?

Улыбаюсь и вновь смотрю на мужчину, которого хочется одновременно стукнуть и обнять.

Стукнуть хочется, все же, сильнее.

Я не могу его пока простить. Вчера я проплакала весь день. И даже мама не смогла помочь мне успокоится. Но я очень рада, что она рядом. Рада, что мы поговорили. И благодарна ей за то, что она больше не пыталась мне навязать свое мнение.

Я и уснула в слезах.

Ругала Марка последними словами.

За то, что лгал.

За то, что ушел, даже не захотев все мне объяснить.

За то, что я его ждала, хоть и не хотела видеть.

Все так сложно. Я до сих пор не знаю, что мне делать. Как ему доверять?