Мужчина с чемоданом

– Не угрожаю, Айзен. Пока не угрожаю. Но лучше бы тебе найти время.

Внезапно я заметил, что мой собеседник совершенно трезв. Его речь была четкой, слова падали, словно свинцовые шары. Он встал и резким движением стащил через голову свитер.

– Мне пора, Айзен, – он расстегнул брюки и через секунду снова стоял передо мной в чем мать родила. Подхватил чемодан. – Надеюсь, ты меня понял. Книга должна выйти через три месяца, Камилла мечтает о свадьбе в июле. Прощай.

Я так и остался сидеть. Хлопнула входная дверь, зашуршал гравий. Через несколько минут я выглянул в холл. Там было пусто, лишь на светлом дереве комода серым пятном выделялась забытая шляпа. Я схватил ее, открыл дверь и швырнул в темноту.

Часть 3.

С того мартовского дня мужчина с чемоданом преследовал меня всюду. Он держался поодаль: не подходил, не пытался заговорить – лишь сухо кивал и сверлил меня взглядом. Если я делал шаг в его сторону, он тотчас разворачивался и быстро исчезал. Иногда с ним была женщина. Ее бриллианты странно смотрелись при свете дня, да и вообще, эта парочка должна была привлекать внимание. Но вскоре я понял, что никто, кроме меня, их не видит.

Тем временем вышел мой новый роман, и его продажи, хоть и не дотягивали пока до «Роковой оперы», обещали быть грандиозными. У меня не было ни одной свободной минуты: агент до отказа забил расписание встречами, пресс-конференциями и автограф-сессиями. Порой я забывал о мужчине с чемоданом, но в следующую минуту он появлялся за спиной у журналиста или в очереди на подпись книги.

Однажды Сара сказала, что я разговариваю во сне. Я решил, что нужно увеличить дозу антидепрессантов, однако не рискнул признаться своему врачу, что именно меня беспокоит. Спустя месяц я понял, что больше так не могу. Попросил агента отменить все встречи на ближайшую неделю. Тот схватился за голову, но я был непреклонен – мне нужен отпуск. До июля оставалось чуть меньше двух месяцев, когда я уселся на веранде с лэптопом и открыл новый документ. Его название не вызывало сомнений – «Мужчина с чемоданом».

…

Вы думаете, нет ничего проще, чем написать любовную историю? Возможно, если ваша фамилия Бронте. Но для меня это оказалось нелегкой задачей. Я начал с того, что в мельчайших деталях описал одежду героя. Правда, не удержался и нарядил его несколько эксцентрично – думаю, ему бы не понравилось. Потом я стал думать над именем, но, казалось, ни одно ему не подходит. Оставив этот вопрос на потом, я принялся за историю счастливой семейной жизни.

Работа продвигалась медленно. Слова как будто застревали на кончиках пальцев. Предложения выходили короткими и сухими, герои – плоскими, диалоги – глупыми. На третий день я так вымотался, что еле заставил себя встать утром с кровати. Я ненавидел эту историю, ненавидел себя, а больше всего я ненавидел мужчину с чемоданом.

Несмотря на это, я создал для него прекрасные условия: шикарный дом – в наследство от убитого мужа Камиллы, золотистого ретривера (надеюсь, он мечтал о другой породе) и парочку румяных детишек. Конечно же, они с Камиллой поженились. Их свадьба была так хороша, что я сам бы не отказался побывать на месте жениха.

Видит бог, я старался, чтобы он был счастлив. Но однажды, когда история уже готова была отправиться в печать, я понял, что не могу оставить все как есть. Не знаю, что мною двигало – гордыня ли, злость или досада, что меня одолел плод моего же воображения. Кажется, все вместе. Как бы то ни было, утром седьмого дня я проснулся затемно, включил компьютер и с головой ушёл в работу. А к вечеру отправил в издательство новую повесть.

…

В дверь позвонили, и я сразу понял, кто это. Ждал ли я его? Наверное. Когда я открывал, моя рука не дрожала.

На этот раз он был одет. Мой костюм сделал его похожим на вышедшего в тираж киноактера. На голове была шляпа, та самая, которую я выбросил за дверь в нашу первую встречу. В руке он по прежнему держал старомодный чемодан.

Мне показалось, что он похудел. Возможно, это из-за одежды. Не дожидаясь приглашения, он сразу направился в гостиную. Когда я вошёл, он уже налил себе виски и стоял у окна спиной ко мне. Я остановился в дверях.

– Зачем?

Он повернулся, и я понял, что это не первый его виски за сегодня. Его глаза налились кровью, губы дрожали.

– Тебя не арестовали? – я знал ответ, но не нашёл других слов.

– А ты как думаешь, – он усмехнулся. – Бедняга Кент отдувается за меня. Его скоро казнят. Я ему завидую. Если бы мог, я бы сам убил себя. Но ты позаботился и об этом, черт тебя дери! Зачем?

– Потому что последнее слово всегда за автором. Жаль, что ты не понял этого раньше. Ты в моих руках. Всё в моих руках. Я решил – и вот ты убиваешь любимую женщину, мать своих детей. И знаешь что? Ты сам виноват! – я видел, как его лицо перекосилось, словно от невыносимой боли. – Зря ты тогда ко мне пришёл. Как ты вообще посмел мне угрожать! Ведь это я тебя создал. Впрочем, я ведь могу избавить тебя от мучений. Хочешь? Третья часть, настоящий убийца пойман. В издательстве у меня с руками оторвут эту историю. Ну как?