Мужья для Эйры (СИ)

— Нет! Не надо! — пытаюсь увернуться, мотая головой, но она такая тяжелая, что выходит с трудом.

— Еще немного, милая, потерпи, — ангел снова проводит рукой по моим волосам, и я тянусь головой за его ладонью.

— Вы мне нравитесь, — мычу я, погружаясь в густую тишину.

— Ты нам тоже, капитан Эйра, — слышу вдали и отключаюсь окончательно.

* * *

Дорогие мои! Я к вам с новой историей! Очень надеюсь, что "ангелы" придутся вам по душе))) Скоро в своем телеграм-канеле и на страничке ВК выложу визуализацию, и вы точно не устоите! А пока добавляйте историю в библиотеку, ставьте жирную ЗВЕЗДУ и взлетаем!

2. Ночь покажет…

Планета Гея. Племя Отшельников

Кай

— Эй! Наковальня плачет, как недоласканная Гея! За что ты ее так? — опираясь на корявый посох, глава поселения отшельников становится в тени навеса и ведет носом по воздуху. На вид старик дряхлый, что иссохшееся полено, но на деле пятерых быков уложит.

Замираю с молотом в руке и только сейчас чувствую, как ноет натруженное запястье.

— Ты бы нервы свои успокоил, сынок. Вон у речки парни за каллиграфию сели.

Каллиграфия в нашей деревне, как способ сублимировать нерастраченную сексуальную энергию. Впрочем, как и все остальные занятия в здешних местах.

— Пробовал! — смахиваю пот и тянусь рукой за кувшином с водой. Вены вздуты, кожа покрыта испариной. И с чего я, спрашивается, себя извожу? — не помогает каллиграфия.

— Ну так с надо было с Миртом к барышням наведаться, — хихикает в усы старик. Видимо, вспоминает, как сам на прошлой неделе на спутник к своей зазнобе гонял.

Взглядом прошу его заткнуться и выливаю согретую солнцем воду себе на голову. Легче не становится.

Арктус подтягивает рясу, чтобы поудобнее устроиться на пне, и продолжает меня разглядывать. Чует, что хреново мне.

— Не пойму… — прищуривает синие глаза и трет бороду, — но, кажись, не в барышнях дело.

Цокаю, подняв глаза к деревянному навесу над кузницей. В голове гул, будто по моей башке пару раз молот прилетел. Разминаю затекшую шею, и только хуже становится. А старик все домыслы озвучивает. И без него тошно, он еще добавляет. Но отправить старца подальше в лес не решаюсь. Он хоть и выбешивает своей назойливостью, но часто дело говорит. Да и вообще, уважаем нами.

— Тревогу чую. Но не твоя она.

— Не моя, — соглашаюсь, опускаясь без сил на бревно, — в том то и дело, что не моя. А мотает меня!

Я с детства обладаю способностью чувствовать людей, считывать их эмоции. Часто это умение можно назвать даром. Я обычный врач, а моя природная сила помогает найти причину переживаний человека, убрать мысли, от которых образуется болезнь. Но в такие минуты, как сейчас, это сущее наказание. Я чувствую чью-то беду, но даже понять, чья она, не в силах.

Третий день я не могу нормально спать, в сердце страх. Вместо аппетита тошнота. А в мыслях сплошная безнадега. Это несвойственное мне состояние порядком поднадоело. Поначалу пытался отвлечься рыбалкой — тишина пугала. Пошел на охоту — так и вовсе плакать захотелось. Сел за каллиграфию — руки задрожали. Вот в кузницу пришел, нож закончить, так сдуру чуть без ноги не остался. Какого демона со мной происходит?!

— Да…дела… — выдыхает старик и чертит концом посоха узоры на пыли.

— И среди нас таких обреченных нет вроде… — мыслит вслух старец, — а может, Гея, Мать наша, опять хворобу на тебя наслала со своими черными ведьмами? Никак не успокоится, что отказал ты ей. А эта могла! Могла…Обиженная баба и не на такое способна.

Способна…Но не она это. Я ее магию на раз отсекаю. Здесь что-то другое.

— Ничего…эта ночь покажет, — кивает Арктус, соглашаясь со своим предположением, а я скептически ухмыляюсь. Покажет. Если не сведет с ума окончательно.

С нетерпением жду «этой ночи», чтобы вырубиться. Я так измотал тело, что вот-вот сдохну, а сон не идет. Места мало мне. Будто в замкнутом пространстве нахожусь и воздуха нет. Выбираюсь из хижины и ложусь на траву под звездами.

Прохладная листва приятно покалывает кожу, над ухом стрекочут сверчки, ветер доносит с огорода запахи пряных трав. Вдыхаю полной грудью и пялюсь во мглу ночного неба. Вижу падающую звезду и меня пронзает озарение. Мне надо туда!

Мозг пытается найти здравое зерно в этом порыве, но тщетно. На орбите чисто, там все под контролем войск, да и дурного предчувствия, что с ними что-то не так, нет. Там нечто другое.

Подрываюсь на ноги и рву в деревню. Нужно связаться с Миртом.

— Я занят! — бурчит в трубку друг и отключается.

Занят он! На Шере своей, поди, верхом скачет.

Звоню еще раз, и пока жду ответа, сминаю в руке железный прут, представляя, что это член Мирта.

— Друг мой, — чересчур любезно выдает он, но в голосе явное раздражение, — видишь ли, я немного занят.

— Мне нужен шаттл! — рявкаю без лишних объяснений.