Мужской стриптиз

– Слушай, а белье у тебя классное! Там все просвечивало!

– Мужу будешь звонить?

– О боже! Я про него совсем забыла!

– Тебе правда по кайфу?

– Ой, Леська, Жанночка. Я вам так благодарна… Я будто воздуха чистого глотнула. Будто поперек груди камень лежал, а вы его столкнули! А это… такие шоу, они часто приезжают?

Девушки переглянулись с улыбками.

– Настенька, да они постоянно. Есть и другие и все время по стране и по миру катаются.

– Вот ведь… я и не знала. Марк меня водил на мюзиклы. Но чтобы так…

– Как мы тебе могли сказать? Ты же вся такая… правильная!

– Настя, мы твоего мужа боимся, – честно призналась Жанна. – Он вон тебя как… дрессирует.

– Ага, скоро станешь царевной Несмеяной, – пьяно хрюкнула толстая Люда.

В воздухе словно повисла невидимая паутина. Насте показалось, что подруги что-то недоговаривают.

На выходе она ахнула, впервые глянув на часы. Как в сказке про волшебную туфельку, ночь пролетела в одно мгновение. В розовеющем небе кружили чайки, по сонным бульварам таксисты развозили уставших гуляк…

Настя Порываева очень хорошо запомнила эту ночь и эту дату. Даже слишком хорошо.

Примерно в то время, когда «лексус» высадил ее возле отеля, на другом конце Майями приоткрылись ворота фешенебельного мужского клуба. Посетители, уставшие от ночных упражнений с лучшими девочками побережья, получали ключи от машин, кидали щедрые чаевые своим пышногрудым подругам, последний раз приглаживали волосы и поправляли воротнички – не осталось ли ненужных следов?

Серебристый приземистый «мерседес» выполз за ворота, чугунные створки быстро и бесшумно затворились, отсекая мир простых людей от мира самых дорогих извращений. За рулем «мерседеса» сидел импозантный, слегка уставший мужчина лет тридцати семи. Он придирчиво осмотрел себя в зеркальце, откинул со лба густые локоны и потянулся к телефону.

– Настенька? Разбудил тебя, лапа? Сделаешь мужу кофейку? Да, устал, как пес, всю ночь к тебе гнал…

Глава 25 ЭЛИТА

С утра произошло невозможное. Долли и Рики угостили Сергея виски из бутылочного колпачка. От волнения потряхивало всех троих, поэтому колпачок пришлось наполнять снова и снова.

– Не боись, шефиня в курсе. – Долли махнул в сторону зала. Там огненным смерчем кружился московский бомонд. Центр смерча, самая густая, насыщенная разрядами энергии воронка приходилась на трибуну жюри, где хозяйничала Кольцова.

– Гляди, кто приехал! Семанова тут, Бондаренко, Завьялова, все наши звездочки…

Сергей жадно всматривался, вслушивался, поглощал.

– Какие звездочки? Вон те девчонки?

– Уже не девчонки, а супермодели. Они все в нашей конторе начинали, – объяснял Рики, – а нынче пашут за бугром, громадные бабки делают. Молодцы девки, ничего не скажешь, засунули всяких итальянок-бразильянок за пояс!

– А вон те кто?

– Тот мужик? Кажись, президент журнала «Вог». А вон та, в черных очках – из «Космо». Понравишься ей – на обложку попадешь, ха-ха! Да ты на нее плюнь, важнее вон те, кто сбоку… Это же Армани!

– И Живанши тут, – крякнул Долли, опрокидывая в себя коньячную пробочку. – Все, парни, больше нельзя. Попрут за аморалку. Ну что, поцелуемся на прощание?

– Да иди ты к черту, – отмахнулся Сергей. – Лучше я с манекеном поцелуюсь.

– Эй, кто тут Кушко? Зовут тебя! – прибежал взмыленный администратор.

На ходу жуя лимон, Сергей кое-как пробился сквозь праздничную разодетую толпу. Он уже понял, что гости подобных мероприятий испытывают острый кайф именно от толчеи за кулисами. Здесь размахивали бокалами, взрывалось шампанское, журчала итальянская речь.

– Хочу тебя представить моим друзьям. – Директриса почти ласково взяла под руку, подвела к столику с икрой и лососем.

Франта с ярким бантом в клетчатом костюме Сергей узнал сразу. И немножко заробел. Но великий Юдашкин только вежливо тряхнул руку и продолжил неспешный разговор с экзальтированными дамами из «Элле». Зато навстречу поднялся худенький, весь какой-то переливчатый, нервный парень с необычной восточной внешностью.

– Сергей, – представился он. – Вот оно что? Тезки? Это знак. Я смотрел фотографии, хотел бы оставить вам свою визитку… Нравится вам тут? Если что – звоните…

Кушко вежливо пригубил «вдовы Клико», повертел в руке глянцевый прямоугольник.

– Это Сережа Зверев, – улучив момент, шепнула хозяйка. – Он – чемпион мира и Европы, «Овацию» снова взял. Наверное, лучший стилист… Работает с Пугачевой, Леонтьевым, Вайкуле… да со всеми нашими. Все «Гран-при» парикмахерские берет.

– А что у него с лицом? – брякнул Сергей и тут же пожалел о своих неосторожных словах.

– Какое тебе дело? В аварии побывал. Ему нравятся красивые люди. И визитки свои всем подряд не раздает. Ему в салон работники нужны.

– Но я же… – Сергей чуть не подавился шампанским. – Я же стричь не умею.

– И слава богу! – возвела глаза хозяйка. – Сережа администратора ищет. С улицы не возьмет.

– А вы хотите, чтобы я ушел?

– Ерунду говоришь. Просто глупо отказывать. Захочет – сам тебя найдет, без моей помощи.