Музыка андеграунд или одиночки по жизни (СИ)

Шершавый камень колонн, холод кованого железа забора под тонкими пальцами, скользящими медленно, осторожно, словно боясь спугнуть набегающие воспоминания. Размеренный стук каблучков по городской набережной - так идут только те, кому некуда спешить, не сейчас по крайней мере, когда затрудняешься ответить, какой сейчас день, год, сколько тебе лет... И даже наушники к телефону подключать страшно, вдруг от одного неверного движения все распадется на ничего не значащие составляющие. Да и не то это, все равно не то и ничто против живого голоса, пусть и поющего ту же песню. "Утро...Ретро..." - мягким прикосновением к коже, вспомнилась пропетая когда-то строчка, просто вынуждая остановиться, осмотреться, вернуться мысленно назад... Но как не пытайся не спешить, оттягивать время, все равно любой путь заканчивается, как закончились сейчас эти гранитные облицовочные плиты, уводя теперь вверх по лестнице на широкий проспект, к оживленной днем дороге. Только кто сказал, что это место не примечательно ничем? Например, вторая секция забора, откуда принято кидать в реку монетку, кому на счастье, кому на возвращение, а кому на все сразу. А слабенький туман, стелившийся по реке, так напоминает о дыхании, согревающем замерзшие руки когда-то давно. Холодные ладошки, теряющиеся в больших ладонях... Всегда было интересно, как нарисовать, передать это самое дыхание парня, "смеющееся", одуряюще нежное и в тысячи раз теплее бездушных перчаток?

...Широкий белый луч скользнул по улице, выхватывая тонкую женскую фигурку в светлом плаще, опирающейся локтями на забор моста и задумчиво рассматривающей что-то там, внизу...

- Девушка, Вас подвезти? - секундой позже донесся до нее сквозь недовольный треск автомобиля, голос... даже не мужской, почти мальчишеский, подростковый...

- Нет, спасибо, - вздрогнув, коротко отозвалась она, быстро отходя в сторону из зоны освещенности фонарей, уже по пути смахивая холодной ладошкой неизвестно когда набежавшие слезы.

- Я уже дошла.

Врала, конечно, но в ближайший двор все-таки свернула, стоило сойти с центрального проспекта, скрываясь от фар машин и взглядов ненужных глаз. Объяснять свое поведение не хотелось даже себе... просто спонтанное желание выйти в трех кварталах от точки назначения в пять утра, пройтись, прогуляться по знакомым местам, бодро выстукивая тонкими каблуками неизвестный ритм. Рассвет посмотреть, в конце-то концов... И тихо признаться себе, что это лишь отговорки...

Предутренний город прошит насквозь строчками дорог, расчерчен полосами разметки. Сонно моргают разноцветные глаза светофоров, неспешно плывут клочья легкого как дымка тумана, дороги сплетаются, пересекаются, расходятся... Почти теряются в них редкие машины - в основном такси, но есть и иные, те, чей мощный турбированный двигатель, поддавшись настроению этого часа, тоже урчит негромко и лениво, а новенькие шины неспешно-ласково шуршат по асфальту. Им обоим - и машине, и ее новому хозяину некуда торопиться. Их никто не ждет и времени впереди - вагон. Они знакомятся.

Он пока ничего не требует. Внимательно вслушивается в каждый обертон двигателя, ради этого даже отказавшись от почти всегда сопровождающей его музыки. Терпеливо ждет реакции на свои действия, обращаясь с машиной, как с полузнакомой женщиной - легко и почти нежно. И только вполголоса напевает что-то о паре глотков восходящего утра. И, как ни странно, ему почти не больно от вихря образов из прошлого, принесенных этими строчками, словно эмоции тоже еще не совсем проснулись.

Он ведет машину сквозь хитросплетения улиц, как сквозь зал, полный людей. И когда они оказываются на площадке автошколы, она чуть растерянно останавливается.

Но он-то знает, как танцевать этот танец, уверенно проходя все фигуры стандартной части площадки. Они повторят вместе. Еще и еще, добиваясь идеальной четкости и слаженности, постепенно понимая и привыкая друг к другу.

А потом будет новый танец, без навязших в зубах эстакад и парковок. Его собственная, лично выстроенная для них обоих полоса препятствий. Стойки. Змейки. Сужающаяся спираль конусов. Развороты. И по новой. А потом вразбивку. И наоборот. И задним ходом.

Он спокоен и уверен, терпеливо шлифуя взаимопонимание до идеала, до кристальной ясности. Он знает - им скоро это понадобится.

А нужный дом совсем не изменился, даже не сказать сразу, хорошо ли это... Только на двери подъезда стандартный теперь домофон. "Не позвоню!". Быстрый взгляд на часы - половина восьмого. Короткая, кривая улыбка - реакция на счастливый лай, разлетевшийся по подъезду. По бабушке, живущей на четвертом этаже, можно было сверять часы - всегда, в любую погоду, ровно в тридцать четыре минуты восьмого она выходила на пробежку со своей собачкой.

- Девушка, вы к кому? - подозрительно спросила бдительная женщина, притягивая ближе свою болонку.

- В шестую, меня ждут, - отозвалась девушка, даже не пытаясь помочь с идентификацией своей личности. "Не старайтесь, Валентина Павловна".