Музыка души

Заходит солнце за горизонт в чарующей дали,
Приходит время мыслей вслух, давай поговорим?!
Хочу с собою обсудить, открыть души поток,
Мне разговор необходим, он как воды глоток.
Признаюсь в глупости себе, в тщеславии и лени,
От ненависти до любви мной пройдены ступени.
За самоедство извинюсь, за гнев, что внёс раздор…
Продолжу медленно вести нелёгкий разговор.
За равнодушье осужу, за чёрствость и за бред,
Что нарушала, не сдержав, свой внутренний обет,
За скупость чувств, за скуку дней,
За лёгкость бытия,
И что везя тяжёлый груз просела колея.
Уже рассвет стирает мрак, рисуя свой узор,
И к завершению идёт мой сложный разговор…

Дивные цветы

Ты сегодня принёс украдкой,
Чуть смущаясь, красивый букет,
В нем сокрыта немая загадка,
Нежность, радость, застенчивый свет.

Я смотрю, не могу наглядеться,

На согретые летом цветы,
И удары счастливого сердца:
«Только ты, только ты, только ты!»

Аромат тонкий всюду витает,

Вдохновляя писать полотно,
Так нечасто, но всё же бывает
Взгляд прикован, смотрю на него.

Ах, букет невозможно прекрасный

С восхищением на холст наношу.
О любви твоей трепетной, страстной
Всё расскажет, лишь тихо спрошу.

Последний шаг

Твой голос стал глуше, а память короче,
Затих колокольчик лесного ручья.
Я с ужасом жду эти длинные ночи,
Что шепчут в тиши: «Ты уж больше ничья!»

Как взгляд потускнел, он пустой и холодный,

А отзвуки слов, словно стылая мгла,
Лишь в сердце лучиной горит чужеродной
Жестокая ревность, сжигая дотла.

На смену любви тихо жалость приходит,

Собой закрывая мерцания грёз,
Обида и ненависть рядышком бродят,
Скрываясь за маской страданий и слёз.

Всё громче звучит наша музыка боли,

Гитары нестройно фальшивят, хрипят.
Синхронность пропала, на пальцах мозоли…
Нет сил… Всё… Стихают..
И просто молчат.

Вот и всё

Серое небо, и дождь моросит,
Ветер уныло плывёт над землёй.
Ты для меня – словно сильный магнит,
Боль на душе жалит скользкой змеёй.

Радости ушла, лишь рутина, печаль,

Чувства сгорели в слащавых словах,
Мысли уносят в прекрасную даль
И растворяются в призрачных снах.

Пусто совсем, рядом нет ни души,

Ты превратился в молочный туман,
Сгустком чудовищной, приторной лжи
Туго сожмётся жестокий аркан.

Лето