Музыкант, или Исповедь миллионера

– Здравствуйте, Олег Валентинович! Очень рад Вас видеть, – журналист, открыто и доверчиво глядя на хозяина кабинета, протянул руку.

– Я тоже Вас рад видеть! – Стас с Вадимом меня предупредили.

– Ну вот и чудесно, присяду?

– Конечно, конечно! Можете прямо в это кресло – напротив камина. Холодно как-то… Не собирается, видимо, зима расставаться с нами.

– Это точно! Никак не хочет уходить в свою любимую Гренландию или Лапландию – поправьте меня, если что.

– Ну… Вас поправлять… Я думаю, найдутся люди, которые ЭТО сделают более профессионально, – деликатно, почти что «реверанс», хозяин уютного кабинета вторил своему гостю…

– Олег Валентинович, наверное, мы проведем с Вами не один или два часа за беседой? Ведь для моего рассказа, ну, или репортажа, как Вам будет угодно, мне бы хотелось услышать Вашу «историю», и очень бы хотелось эту историю услышать с самого начала. Ну, или ближе к тому началу, как Вы стали тем… кто Вы сейчас есть…

– Что, прямо с рождения? – красивый, атлетически сложенный мужчина с едва заметной сединой на висках вопросительно посмотрел в глаза своему гостю.

– А мы куда-то торопимся? – репортер достал свою записную книжку, улыбнулся.

– Я-то точно никуда не тороплюсь…

А потом:

– Мария! – в сторону дубовой двери, которая охраняла покой хозяина, – Организуй нам поесть-выпить…

Задумался…

Та же милая мордашка, на которую в начале встречи обратил свое внимание визитер, вкатила в кабинет столик-поднос с легкими закусками и двумя огромными фужерами.

Хозяин дома и кабинета, с весело потрескивающим камином, достал из буфета бутылку коньяка, плеснул добрую порцию по бокалам:

– Давай на «ты» – так легче нам будет общаться!

– Я не возражаю! – журналист протянул бокал навстречу хозяину дома…

Блокнот остался где-то далеко, а история началась…

– Папаня мой в какие-то годы вместе с мамой произвели меня на свет. Первую, кого вспоминаю, – свою бабушку. Она меня нянчила, сказки на ночь рассказывала, родителей в то, совсем детское время не помню. Мотались, видимо, по гарнизонам – военным отец у меня был, словно отозвавшись на мой немой вопрос, ответил, а в школу уже пошел в столице одной из наших южных республик. Тогда уже ближе с ними «познакомился». С папой своим, Маму очень хорошо помню – часто ее видел, склонившуюся над моей детской постелью, словно сон, а утром ее не было. Сейчас точно не смогу сказать, сон это был или явь…

Предыстория такова: я получил задание написать о человеке что-то похожее на репортаж, но все же лучше, чтобы это было художественное произведение. Повесть, рассказ, а может быть, небольшой роман о том, как после многих мытарств ОН все же сумел подняться, нашел в себе силы и способности после множества падений, разорений, после предательства близких людей победить обстоятельства и снова стать миллионером. Стать счастливым, вновь обрести семью. Мне и самому захотелось докопаться до истины: что нужно сделать для того, чтобы найти в себе силы после стольких падений каждый раз подниматься: может быть, особый дух, или сила воли, или вера в свои силы и способности, а может быть, удача или провидение? А может быть ВСЕ ЭТО вместе взятое?..

И вот мы сидим в уютном кабинете хозяина дома перед пылающим камином (его заранее предупредили друзья – мои «работодатели»), смотрим на весело пляшущие язычки пламени, а мне даже не хочется вопросы задавать, а хочется просто вот так, в уютной обстановке сидеть перед камином, глядеть на огонь, на который, по утверждению философов, можно смотреть бесконечно. Сидим. Молчим. Смотрим на огонь. Мой собеседник знает, зачем я к нему пожаловал.

– Давай, раз уж договорились на «ты» и чтобы мы не стеснялись друг друга, выпьем по рюмочке коньячку, – с этого он начал наш «разговор».

Я не возражал, хотя и был несколько старше него. Но разве это имеет большое значение?