Мы - будем жить!

   Никаких иных половых признаков тело не имеет - всё сплавилось в чудовищном метаморфозе, только бесполезные для мертвяков волосы не принимали участия, и болтаются теперь как издевательский памятник той, которая когда-то жила в этом теле. Я тоже высовываю ствол в бойницу, но не стреляю - толстый кожух мешает довернуть на цель. А тут и первая встряска, хруст и звон стекла, ещё встряска, потерявшие резкость от слишком малой дистанции очертания "псишки" на экране - держится ещё, молодец, и даже вилы ухитрилась под себя засунуть и к броне прижать... Применимо ли понятие героизма к умалишённым? - всовывает сознание каверзный, но неуместный вопрос. Неуместный, но не риторический. Псишка она или не псишка, а не забилась под стеллаж, за вилы схватилась. И, видимо, успешно их применяла, раз живая нас дождалась... Двигатель снова взрыкивает - мы в промежуточном тамбуре, длинном узком помещении с несколькими дверями в длинных стенах. На пути рамка, когда-то контролировавшая чтоб покупатели чего под одеждой не унесли, но бронемашина её не замечает, даже хруста не слышно. А морф где?

   - Где мутант? - перевожу на "общепринятый" язык.

   - Не наблюдаю - отзывается стрелок.

   - Не вижу тоже - третий боец.

   Куда же он делся? Другие двери закрыты, только наш пролом клубится свежим выхлопом - газовал мехвод от души.

   - Нет - и хрен с ним, давай вторую дырку делай и пошли отсюда.

   Ещё удар в стекло. Не пропороть бы колёса осколками - это не бутылки давить, тут стекло толстенное, если в остатках рамки будет торчать клином... Но пока обходится, под колёсами только хрустит, шипения не слышно. Так же задом выкатываемся на площадку перед выходом. Если бы площадка была пустая - всё, считай оторвались. Но на ней полно машин, свободен только проезд по разметке. Мехвод переводит дух - любой танкист боится тесных коридоров. Катимся уже передом, едва не задевая припаркованные машины. Намётанным мародёрским глазом отмечаю среди толпы низких "пузотёрок" разной степени навороченности два "патрика", "крузер", здоровенный "ниссан титан" - можно при удаче прихватизировать, в хозяйстве пригодятся. Чинить их, кроме "патрика", конечно, который в душе так и остался "козлом", нечем, но они и без ремонта отбегают несколько лет... Мои меркантильные размышления прерывает возглас наводчика:

   - Вот она, скотина!

   Я морфа не вижу, могу только догадываться - привыкшая заходить сверху тварь выбралась через верхние окна и теперь готовится к прыжку с навеса над погрузочными местами. Водитель крутит баранку как штурвал - двумя руками за сторону, аж спина ходуном ходит, одновременно газуя и даже успевая дёргать ручку. БРДМ задом выносит чей-то неуместно припаркованный не то опель, не то форд, некогда смотреть. Не грузовик - и ладно, главное - отпихивается с дороги нечувствительно. Пулемётчик делает несколько выстрелов, задрав стволы как можно выше, но. судя по его лицу, не прицельно. Как всё же мало видно из бронекоробки, а ещё дозорная машина называется... Смотрю на экраны - но та крыша в слепой зоне и у камер. Рассчитывали на круговой обзор, не сферический - мертвяки не летают... Зато скачут некоторые ну очень ловко... И не только мертвяки - в помутнённом сознании нашей "пассажирки" укрытие в щели между машинами более привлекательно, чем место на броне - вижу как она уже соскочила и ловкими, совсем не припадочными движениями влезает в щель поуже. Ну и морф, конечно, тут как тут - прыгает на соседнюю машину, и пока он (она? оно?) ловит новую точку опоры на прогнувшейся крыше, "псишка", которой сидеть бы тихо, а то и под машину заползти, вскидывает вилы и на всю длину рукояти с неженской силой бъёт тварь под челюсть, Был бы живой - хана ему, но морф только косой своей кровавой трясёт. Где же у него мозги? Между зубьев проскользнули что ли? Или не достают зубья через разросшуюся челюсть? Башня с сидящим под ней на специальном стульчике наводчиком тяжело ворочается над головой, морф тянет когтистые грабки за добычей, но торчащие прямо в горле вилы удерживают его. Догадается выдернуть? Догадался, но поздно - КПВТ снова тяжело кувалдит, кажется, прямо по затылку, и здоровенные его пули (в СССР всё что меньше 20мм - пуля, хотя на вид - настоящий снаряд, стальной, точёный, с медным пояском для нарезов) выбивают из туши морфа целые факелы кровавых брызг. Тварь сносит с машины и она (оно?) комом валится в следующую щель. Вроде не шевелится, хотя кто их, мертвяков, разберёт...

   - Пулемёты на правый борт - командует Новиков. И верно, по пробитому нами пути уже ломанулись зомби, хватает тут непуганых... Но пока далеко, им ещё пару минут чапать - отвыкли мы уже от "исходных" малоподвижных беспокойников.

   - Втащим её?

   - Только без вил. А то хрен его знает, что ей примерещится.

   - Понятное дело.

   Но, завидев двуногих, сумасшедшая подхватила вилы и заняла оборонительную позицию. Теперь, по крайней мере, у неё было куда бежать, а морфов в толпе мертвяков больше не мелькало - то ли не было их больше в ангаре (что вряд ли), то ли хватило соображалки не отсвечивать.