Мы из Кронштадта. Подотдел коммунхоза по очистке от бродячих морфов

Совершенно неожиданно – только вскинуть автомат – из ворот вываливается что-то розовое, отчаянно работающее всеми четырьмя конечностями. Настолько отчаянно, что при повороте это существо заносит, словно дрифтующую машину очередного идиота-стритрейсера. Из дрифта Блондинка выйти не успевает. Вымахнувший по пятам Мутабор открытой ладонью, даже не кулаком, хлопает суетящуюся Блондинку по… как это сказать? По крупу, по заду, по ж…? Ну в общем, по крестцу, отчего морфиню распластывает на растрескавшемся старом асфальте. Тут же морф жестко садится на свою жертву, придавливает ее всей своей массой к земле и не то шипит, не то хрипит. Очень злобно и угрожающе это выходит. Та в ответ молча пытается зацепить его лапами, но, тут же привстав, Мутабор грубо трясет ее за шкирку и снова впечатывает в асфальт мордой. Драку эту видеть страшно, но увлекательно, куда там бою быков. Морфиню взять – не корову резать, тут бы испанцы облажались наверняка. Серега что-то быстро бубнит в рацию. Вижу, что наши появляются справа и слева, но держатся в отдалении. Соображаю, что так не перекрываются сектора стрельбы, на всякий случай – полезно и грамотно. Морф продолжает давить сопротивление, и мне сначала кажется, а чуток позже я уже вижу, что морфиня спеклась. Сопротивление, бывшее вначале активным и злобным, превращается в трусливое трепыхание. Но удрать ей не удается, и сидящий на морфобабе грубиян продолжает то трясти ее за шею, то снова шмякать об асфальт. Живой человек давно бы сдох, но морфиня выдерживает такое жутковатое обращение. А еще морф по-прежнему однообразно шипит и хрипит. Еще раз шмякнул. Пошипел. Еще шмякнул. Да он же ей все кости переломает! Она и так еле шевелится. Все. Перестала шевелиться. Сдохла окончательно? Или выдохлась только?

Откуда взялись две страховидные фигуры, я так и не понял – слишком загляделся на потасовку. Немножко стыдно, ишь, раззявился, как в театре. Но вижу, что и мичман, хоть и тертый калач, а тоже чуток сконфужен, тоже отвлекся. Серега – он-то как раз фишку все это время рубил, улыбается и поясняет:

– Ильяс с Вовчиком вязать добычу полезли. Они это лучше других умеют.

– А во что они вырядились-то?

– Пожарные костюмы. Там ткань такая зашибенческая, что хрен прокусишь.

– Так мы что, теперь морфов будем брать живьем? Ну то есть мертвьем, что ли?

– Не знаю. Но мне вообще-то понравилось. Погуляли, посмотрели. А всю работу дядя сделал. Похоже, майор поощряет такой подход, а? – спрашивает мичмана улыбающийся Серега.

– Эт вряд ли дальше выйдет, – очень по-суховски отвечает мичман, который наконец перестал таращиться на потасовку и демонстративно оглядывает бдительным оком окрестности.

– А что так?

– Да на Мута где сядешь, там и слезешь. Это на ваше счастье ему захотелось иметь кошку.

– Кошку? – в один голос удивляемся мы с Серегой.

– Что так удивились? Ну домашнюю живность. С крысами не заладилось, он их жрет. Как конфеты. Пользы, видно, мало, но ему нравится. Кошки от него удирают в ужасе. Одна, правда, не смогла, привязали ее серьезно, так сдохла – от страха, наверное. Потом он ее сожрал. Вот и решили, что зооморф вполне может сойти за котейку. Ему самому идея понравилась, а мы заодно узнаем, можно ли дрессировать дикоморфов. Опять же изучение интеллекта. Да Валюшка это сама объяснит. Сегодня в больнице какой-то сбор большой, так что увидитесь. У нее и по Лялечке вопросы есть, и вообще…

Ильяс и Вовка пеленают плененную Блондинку. Подходим к ним поближе. Как раз прилаживают какой-то не то колпак, не то намордник, а может, просто помятое ведро на башку Блондинке. Морф встает.

– Успех. Поздравления, – говорю ему.

Он в ответ молчит.

Ну и ладно, мы не гордые.

Спеленатую словно египетская мумия морфиню тянем к катеру. Морф не прощаясь исчезает в каютке.

– Воду открытую не любит, – извиняется за него мичман и уходит следом.

Смотрю на майора. Брысь пожимает плечами, и я остаюсь на палубе.

– Значится, для всех присутствующих докладаю, – говорит он чуть позже, – про сегодняшнюю операцию не трепаться зря. Званцев, тебе особенно напоминаю – чтоб ни арий, ни легенд, ни былин.

– Товарищ майор, – обиженно начинает Рукокрыл, но Брысь обрезает его:

– Разговорчики в строю! Так вот – искали долго, потом нашли и обезвредили. Тушку передали по принадлежности в некролабораторию. Все. И без красочных деталей. Рутина, занудство, обычная тяжелая работа. Ни нам, ни лаборатории не нужно, чтоб конкурирующая команда за своего полезла мстить. Да и мореманам знать не надо, тоже чтоб не вписывались за своего «двухсотого». Все, отработали – и забыли. И хвастовство разводить не надо, не стоит дразнить гусей. Ясно? Вопросы есть?

Вопросов нет.