Мы не навсегда

– Здравствуйте, я Марк Юрьевич. Можно просто Марк. – Протягиваю Павлу Ивановичу руку, любопытно оглядывая квартиру. Я в гостях у Сони… Интересно, она здесь живет? Уютно, чисто, пахнет домашней едой и клубничным компотом, корицей, выпечкой и… ее запахом. Теперь-то я знаю, как она пахнет… Воспоминания врываются в память, как осенний ветер. Будоражат тело, неволят душу… Это всего лишь женщина – одна из миллиона. Их было в моей жизни много, даже больше, чем требуется, но Софья… Не знаю, почему она так запала мне в душу? «Держи себя в руках, гребаный идиот!», – приказываю себе мысленно, когда Соня выходит из комнаты нас встречать.

– Спасибо вам, Барсов, – вздыхает она. – И вам большое спасибо. – Добавляет, кивнув Михалычу.

– Надо же, – хмыкает Павел Иванович. – А пса нашего Барсиком звали. Ой, извините… – тушуется старик.

– Ничего. Видите, как бывает, один Барсик уходит из жизни, другой приходит…

– Барсов, вы, как обычно. – Софья закатывает глаза. – Куда поедем?

– Предлагаю на хутор Красный мотнуть. Там собачье кладбище. – Прочистив горло, протягивает Михалыч.

Нам остается лишь согласно кивнуть. В квартире повисает гнетущая атмосфера. Соня вздыхает, стирает слезы, облизывает губы, наблюдая за тем, как мой водитель кутает пса в простыню. А я смотрю на нее, борясь с щемящим желанием ее утешить – обнять, прижать к груди и гладить волосы.

Михалыч грузит пса в мой багажник. Соня садится сзади, я… тоже сзади – к большому удивлению моего водителя.

– У вас красивая машина, Барсов, – грустно замечает Соня. – Новая?

– Почти, – отвечаю я, как бы невзначай коснувшись коленом ее бедра. – У меня не одна машина, Софья Васильевна. И вообще… я и сам ничего.

Она вскидывает взгляд и смотрит на меня, будто проверяя мои слова. Ничего или так себе мужик?

– Я вам очень благодарна, – повторяет она. – Правда… вы не должны были. У вас и так… проблем хватает.

– Пустяки.

Мы заезжаем на вершину холма, заросшего мхом и кустарниками. Ветер треплет мягкие волосы Сони, колышет слегка пожухлую траву, несет по небу золотисто-багряные закатные облака. Софья кутается в полы вязаного кардигана, поправляет непослушные пряди, подсказывает Михалычу, как глубоко копать. А я стою поодаль, потирая ноющую после операции руку.

– Всё. Можете посидеть, попрощаться, – деловито произносит Михалыч. – Хотите, я вам табличку из дерева изготовлю? Будете приезжать, проведывать собачку.

– Конечно, спасибо, – оживляется Соня. – На ее лицо наползает легкая улыбка.

– Я в машину, шеф. Пойду руки помою. – Водитель взмахивает ладонью и устремляется к верхушке холма.

Ветер, закат, яркое, как фруктовое ассорти небо… И снова мы… Рядом. Чувствуем исходящее друг от друга, как электрический ток, напряжение. Я ведь просто хотел поговорить… Услышать ее голос, извиниться, прощупать глубину нанесенного мной оскорбления, а вышло… Так, как вышло.

– Соня… – приближаюсь к ней так близко, что чувствую запах волос – смесь горького мандарина и шоколада.

– Обними меня, – шепчет она, смахивая слезу. – Плевать, что будет потом. Мне сейчас… Мне так плохо.

– Соня, – шепчу, притягивая ее к груди. – Сонечка…

Глава 15

Софья.

– Обними меня, – шепчу, заставив совесть заткнуться. Ну и пусть… Сейчас мне до ломоты в мышцах нужны его объятия. Его? Или подошел бы водитель Михалыч? Или Толька Арзамасов? А почему нет? Нет… Только он… с недавнего времени. И почему судьба нас все время сталкивает? В самые неподходящие, болезненные, стыдные моменты…

– Соня, – Марк притягивает меня к груди и зарывается носом в волосы. Ветер треплет полы кардигана, забирается под одежду, остужая кожу. Горячие мужские руки гладят мою спину, плечи, теплое дыхание обжигает щеку. Он не целует… Наверняка помнит мою реакцию испуганной глупой птички. – Сонечка, все будет хорошо, ты мне веришь?

Нет, но верить очень хочется… В счастливое будущее и его невысказанные чувства.

Закрываю глаза, припадая к широкой груди Барсова и замираю. Проходит всего мгновение, а, кажется – целая вечность.

– Век бы так стоял, Софья Васильевна, – наконец, произносит он.

– Но… – добавляю я, слегка отстранившись.

– Сонь, а поехали, посидим где-то? Я вас… тебя угощу. Да и сам поем нормально. Как вы на это смотрите? – улыбаясь, предлагает Марк. – И это без всяких «но», что бы вы там ни думали.

– А как же больница? Вас не пустят в отделение, – включаю строгую мамашу.

– Сегодня суббота, я могу переночевать дома.

– А назначения? Вам еще уколы положены.

– Сегодня обойдусь без них.

А почему бы и нет? Сегодня мне можно все, в том числе и поход в ресторан с пациентом. Согласно киваю, плотнее кутаясь в кардиган. Вечер отдает прохладой, верхушки деревьев царапают низкие серебристо-белые тучи.

– Куда едем, шеф? – спрашивает Михалыч, когда мы садимся в машину.

– Какие предпочтения, Софья Васильевна? Мясной, рыбный ресторан, может, японская кухня?

– Только не рыбный. – Отвечаю я.

– Хорошо, тогда, пожалуй, «Райский сад» подойдет. Бывали там?

– Нет. Я не хожу по дорогим ресторанам, – фыркаю в ответ. Ну что ты за человек, Сонька. Ведешь себя, как чванливая… вобла.

– Самое время начинать.