Мы в город Изумрудный...

— А документики у вас на это соответствующие имеются? — сурово вопросил чиновник.

— Какие документики?

— Удостоверяющие, что эта одежда принадлежит именно вам.

— Нет, — обозлился я. — У меня только техталон есть. На трусы.

Чиновник весело захохотал:

— Один ноль в вашу пользу. Одевайтесь, конечно. Я просто пошутил. Уж больно у вас выражение лица было…  заманчивое.

— Ну и шутки у вас, — проворчал я, торопливо натягивая джинсы. — А что, разве в вашей параллели, эта квартира отдана под офис?

— Мы предпочитаем говорить не параллель, а реальность. И не офис, а учреждение. А вообще — да. Здесь уже давно не живут. Но вы не надейтесь, что так легко отделаетесь. Анкету заполнить всё равно придётся.

— Я даже не спрашиваю, зачем, — заметил я, присаживаясь на не слишком мягкий стул.

Чиновник улыбнулся:

— Ну и напрасно. Без этой анкеты уйти отсюда вы не сможете. Приступим?

Я оглянулся. В центре зеркала красовалась большая сургучная печать с витыми шнурами.

— Валяйте, — вынужден был согласиться я.

— ФИО, год рождения, место постоянного проживания, национальность?..

В общем, вопросы были стандартные. За исключением, разве что вопроса о самоназвании нашей реальности. Признаюсь, он поставил меня в тупик. Чиновник терпеливо ждал.

— А как вы называете свою? — поинтересовался я.

— Наша реальность, — улыбнулся чиновник.

— И мы свою так же.

— Тогда прочерк.

— Безымянная реальность. Хорошо. На чём попались?

— Э-э-э…  На сказке про Изумрудный город.

— Автор?

— Баум. То есть, Волков. Сначала Баум, а потом Волков.

— Украл?

— Переписал.

— У вас это так называется?

Я пожал плечами:

— Ну-у, талантливо переписал. Читать интересно.

— У нас остаться не планируете? — он посмотрел мне в глаза.

— Вообще-то, нет. А что — разве можно?

— Нельзя, — усмехнулся он. — Но некоторые пытались.

— Если в вашей реальности все чиновники такие, как вы, я их понимаю.

— Вы мне льстите. Но всё равно, спасибо.

В комнату впорхнула хорошенькая секретарша, водрузила на стол несколько книг, мило мне улыбнулась и ушла.

Чиновник протянул мне одну из книг:

— Вот ваш пропуск. Оказывается, у нас эту сказку тоже знают.

Я опустил взгляд: «Пособие для начинающих ревизоров. Порядок учёта мёртвых душ». Александр Сергеевич Гоголь.

— Ох, прошу прощения, — спохватился чиновник. — Это не для вас. Вот эту возьмите.

«Инспектор Великий и Ужасный», — значилось на обложке. — Автор — некий Лукин А.Ю.

Рассказик был короткий. Но забавный. Главное, не было в нём ни урагана, ни жёлтых кирпичей.