Мысли сердца

Отношение к правителям – парабола:
Падает к нулю и поднимается.
Мне не слушать их уже пора бы,
Да никак, увы, не получается…
И иду я по тому пути –
И о них всё думаешь, не ленишься.
Я б от них, пожалуй, смог уйти –
От себя ведь никуда не скроешься.

Будто вчера

В пространство гор вглядевшись,
Я, шагающий среди гор,
Стою в прострации, обалдевши,
Погруженный весь в восторг.
Былое вернулось вдруг без хлопот:
Я, юный, – у Тамерланских ворот.
Но юность прошла, а я, вроде, есть,
Я, юный, восторженный, всё ещё здесь…

Зов творчества

А что такое творчество?
Души волшебный зуд.
И только в одиночестве
Оно вершит свой труд.
Как не лечи тот дивный зуд,
Зов творчества сильнее.
Тех вскачь несущихся минут
Нет властней и страстнее.
Они, как пир в безвременье чумы,
Раздумья вносят новые в умы…

Цени сейчас…

Друг мой, бег жизни не сдержать.
Твои часы когда-то остановятся,
Не в силах их кому-то удержать.
Но к этому не следует готовиться.
Не сможет кто-либо уход твой предсказать,
А потому всегда цени то время,
Которое тебе принадлежит.
Трудов твоих благословляю бремя.
Любить, трудиться – это значит ЖИТЬ!

Как я хочу

О, как хочу я хорошо и умно жить:
Творимое – увековечить,
Людей безумных – очеловечить,
Мечту ж с любовью воплотить!
И, может быть, в далёком ныне дне
Мои потомки скажут обо мне:
Наш предок маяком нам был и светом.
Душа его несла добра советы,
Любовь и вера правили поэтом,
Всегда он свет вбирал в себя с рассветом…

Добрые встречи

Сквозь труды и молчанье мой путь пролёг.
Жизнь – дорога, и путь тот очень далёк.
Интересно, хоть и трудно идти
И учиться всегда суждено в пути,
И в разлуках душа полна тревог,
Облаками часто покрыт небосвод…
Но есть добрые встречи – дары дорог!
Меня тоже, надеюсь, там кто-то ждёт.

В своих руках

Приветствую тебя дружище мой, старик.
Бессонницу ты гонишь – к этому привык.
Неужто так со временем и не отвык
От суеты, от вздоров бытия,
Где и подлец, и хам есть, и смутьян?..
Бодришься всё, старик с душой юнца,
И вспомнишь вдруг себя ты молодца:
Как с юною красоткой переспал –
И вновь в ушах твоих звучит хорал.
Как чувствуешь себя – поэт,
Седой не только на висках?
В душе твоей – тепло и свет,
И жизнь и смерть – в твоих руках…

Художник

Художник рисует картину,
И краски в картине странны…
Откуда ему достались
Такие яркие виды?..
Художник мешает краски
На стареньком пюпитре
И кисточкой пишет картину…
Он в мире – посланник Неба,
Дарящий нам красоту.

Принадлежу