Мысли в стихах и прозе

А печаль моя гостья давняя.

И навек она влюблена в меня.

Мне порой она даже нравится,

Но сейчас пускай убирается.

А на небе уже звёзды ясные.

Мысли и слова все напрасные.

Жизнь течёт, и мир изменяется.

Все пройдёт, а что же останется?

* * *

На что мы тратим время, господа?

Ведь жизнь мимолетна, что тогда

Нам стоит в каждое мгновение вложить,

Чтоб понимать, что это вправду жизнь?

Ужели ворохи бумаг (а деньги тоже лишь бумаги),

Иль вздохи тщетной славы, иль скитанья

По миру без нужды и цели

Нам могут показаться смыслом бытия?

«Возможно» – скажет кто-то. «Нет» – отвечу я.

Весь день лежать лежмя – страдать от скуки.

Весь день вершить дела – устанут голова и руки.

Работа, праздность – все не то.

Все жизни смысла не прибавит.

Меж тем, вообще: жить – хорошо.

Что почти каждый разделяет.

И вот тогда вопрос:

В чем прелесть жизни человека?

Ответ, наверно, очень прост,

Но ищут все его от века.

И в этом маленьком стихе,

Ответа тоже не отыщешь.

Хотел ответить: «В красоте».

Да за банальность все освищут.

* * *

Средь спешки и грохота нашего века,

В дыму и угаре бессмысленных дел

Впустую проносится жизнь человека,

И пусто всё то, что он сделать сумел.

Разбив диалектикой вечности цельность,

Отбросив устои минувших времен,

Забыв, что такое духовная ценность,

Разрушило общество собственный трон.

И глупый вопрос повторяя без меры,

Живут люди только сегодняшним днём.

Идя без любви, без надежды, без веры,

К чему-то стремятся, забыв обо всём.

А вечность – в другом: в благородстве стремлений,

В эстетике света, в лазури небес,

В проверенной ценности древних творений

И в звуках весны, наполняющих лес.

* * *

В тишине среднерусских поместий,

Среди вишен и яблонь в цвету,

В ожиданье счастливых известий

Жизнь была, словно сон наяву.

Здесь прогулки в тенистых аллеях

Украшали минувшие дни…

Здесь январского снега белее

Возле окон берёзы росли.

Небо синее было высоко,

Зеленела трава на земле

В среднерусских поместьях – далёко…

Иль всё это я видел во сне?

* * *

Старый друг,

Оглянись вокруг.

Жизнь течёт, как вода.

Куда?

Все меняется, да?

Это просто беда.

Или нет?

Или да?

Дать ответ?

Никогда.

* * *

…Я не давал стихам названий,

Быть может, это было зря?

Мне не дадут наград и званий,

История не назовёт меня.

Нет ни собраний, ни изданий.

Воспоминания храня,

Я не давал стихам названий,

История не назовёт меня…

2006 г.

Цикл стихотворений «Последняя классика»

Заповедье

Сидит у дороги старушка

И яблоки продаёт.

А рядом стоит избушка,

Старушка в избушке живёт.

Стоит за избушкой церквушка,

Здесь слышен порой благовест,

В ней молится часто старушка

О счастье для тихих сих мест.

В церквушке икона Марии,

И свечки негромко трещат,

Есть также иконы другие —

Наверное, мироточат.

И по двору бегает Жучка,

И кошка под яблоней спит.

У бабушки в городе внучка.

Пёс лает, а кошка мурчит.

Иду я сквозь травы по лугу

И яблоко ем, что купил…

Земля, незнакомая плугу,

И травы никто не косил.

Я сел отдохнуть в тени сада

И вижу, взглянув наугад,

Пастушку, чью прелесть от взгляда

Не мог спрятать скромный наряд.

Я вижу: пасутся коровы

И так набираются сил.

Они веселы и здоровы,

Таких молоко я бы пил.

Пастушка дала мне с улыбкой

Попробовать их молока.

Она была стройной и гибкой,

Как свежий побег тростника.

Я помню всё это, как ныне…

Как мчались по ветру стрижи…

Мы были одни на равнине

И с ней целовались во ржи.

Сон на Троицу

Я намочу ладонь Святой Водою

И поднесу её к твоим губам.

Как много лет ты не была со мною,

Я этой встрече не поверил сам.

Быть может, что во сне под образами

Увидел я берёзу на холме.

И пристальней взглянув трезвевшими глазами,

Я понял, что так ты явилась мне.

Шумели в листьях ветры, как твой голос,

И ствол был бел и гибок, как твой стан.

На белизне её средь редких чёрных полос

Я видел контур твоего лица.

Ты вышла из листвы, словно русалка,

Спускаясь по зелёному холму.

Луч солнца силуэт объял твой ярко,

Раскрасив сарафан под хохлому.

Я поспешил тебе навстречу,

О кочки спотыкаясь на бегу.

Я думал, что тебя уже не встречу,

Всю жизнь ища в других тебя одну.

Как много было тех, в ком я твой образ

Пытался разглядеть, но не сумел. И вдруг

К заутрене раздался гулкий возглас

Колоколов на тысячах церквей.

Мы были вместе краткие мгновения,

Мой сон, развеявшись, с собою их унёс.

И звоном пробуждённый, не успел я

Задать тебе всего один вопрос.

Исчезла ты, опять меня оставив,

Растаяла в неведомой дали.

Я не успел сказать, в мечтах тебя представив,

Одну лишь фразу: «Имя назови…»

Понтий Пилат

Мучимый болью душевной, в тишине высоких палат

Он восседал на кресле – прокуратор Понтий Пилат.

Как дерево бурею – сломлен, он был в тот день и в тот час.

Ему надлежало судьей стать, тому – кто судья для всех нас.

Пред ним пала ниц Иудея, он правил железной рукой.

Но вот отпустил он злодея, на казнь отправлен святой.

И Понтий Пилат, умыв руки, сказал пред жестокой толпой:

«Его предаю я на муки, хоть должен был там быть другой».

Но, руки омыв пред народом, не мог того сделать с душой.

И груз тяжелел год за годом на совести тяжкою ношей.

Заложник судьбы и власти, в чём истина, он не узнал.

Пытался остаться бесстрастным, но все же он сам понимал,