Н-10 (СИ)

— Да… да, Рокс… все в порядке — выдохнул я — Все в порядке… Да нет… мало ли откуда эти банки. И сколько им лет. Эта фирма могла работать задолго до появления этого гребаного мирка…

— Лид… точно все в порядке? Ого… вот это я понимаю охрененная машина — закашлялся чуть высунувшийся из-под теплого тента Рокс, наткнувшись взглядом на замершую в контейнере Гадюку — Аж смертью дохнуло… Как ты там, Оди?

— Как проверить сколько лет тушенке, если не указан срок годности?

Не удивившись такому вопросу, механик показал мне нож, а другую руку требовательно протянул:

— Вскроем да поймем. Хотя бы приблизительно. Открыть?

— Давай.

— Какую банку?

— Все.

— Я помогу! — подскочил Стив, потирая лапы — Я спец! Реально спец по всем этим чертовым консервам! Есть там свои детали. Погоди, Рокс. Не вскрывая.

Заграбастав банки, пару раз прервавшись, чтобы облизать восхищенным взглядом экзоскелет, зверолюд внимательно оглядел все этикетки, понюхал, лизнул металл, поколупал ногтем и уверенно заявил:

— Можно даже не вскрывать. Уверен, что там точно не свежак — даже по консервным меркам — но жрать еще, наверное, можно. Бункерснаб такую химию туда пихает, что считай это не консервы, а бальзамированные останки коровы. Хотя все же лучше не рисковать. Объяснить не могу — говорю же, тут тонкостей дохрена, начиная от размера этикетки, цвета чернил и даже эмблем и циферок… — но я бы сказал что банки отправились сурверам в доставке лет так сорок или тридцать пять назад.

— Не раньше?

— Ну нет. Видел я раритеты — они совсем другие. Говорю же — сорок, может тридцать лет. Потом снова чуть по-другому стало — с виду так же, неискушенный даже не просечет, а вот я на раз разницу определяю.

— Ладно — кивнул я — Ладно… ладно… Я ваш сучий насмешливый намек понял. Прямо вот понял… ладно…

— Лид… ты точно в порядке?

— Не — покачал я головой, отступая от тента и подставляя лицо холодному дождю, льющему со стального облезлого неба — Я нихрена не в порядке… но все норм, Рокс, все норм. Нальешь грамм сто самогона?

— С компотом?

— Ага.

— А может грамм двести самогончику?

— Не. Сто грамм — в самый раз.

— Да что случилось-то, командир? — Стив удивленно морщил нос, крутя в лапах банку с компотом — Че не так? И с каких пор консервы Бункерснаба поставляют с такими вот… мать его нереальными экзоскелетами… кто это?

— Ночная Гадюка — ответил я, продолжая стоять с задранным к небу лицом — Лимитированная серия. Всего создано всего восемь штук на одном из летающих заводов. Из тех, что летали на высоте пятнадцати километров, а все отходы производства выстреливали в солнце. Злые фабрики стреляющие по светилу. На одной из таких были собраны эти боевые экзоскелеты по специальному заказу. Моему заказу. Я их и забрал — каждую Гадюку до единой.

— Ого… откуда ты это знаешь, лид? Вспомнил?

— Наверное вспомнил.

— И больше таких не делали?

— Конструктор мирно умер от пули в седой затылок. Остальные упали вместе с заводом посреди пустыни и тоже сдохли. Ни записей, ни регистрации, ни технических сведений о слабостях и возможностях экзоскелета…

— Лид… я с тобой ссориться никогда не буду. Чтобы не умереть мирно от выстрела в седой затылок…

— Вскрывай банки, Стив.

— Ага.

Из-под тента снова показалась рука Рокса со стаканом:

— Сто грамм, Оди. А вот и крекер на закуску.

Приняв и то и другое, я выпил, закусил, вернул посуду, взамен получив сухое одеяло, накинув его на плечи и вытерев краями мокрое лицо и волосы.

Ладно… ладно…

— Рокс, распорядись, чтобы сюда притащили все мои шмотки. Сюда же еще один стол. Тенты наши надо объединить, чтобы не лило. Отыщите мне какой-нибудь дождевик.

— Все сделаем, командир.

— Компот — доложил Стив, протягивая мне вскрытую банку — Пить можно. Ягодки плавают. Кисло! А если выловить ягоды, а в компот добавить чуть самогона и пару таблеток шизы «радостный бриз» — у нас такие есть — а затем булькнуть в стакан шипучую таблетку энергетика «Марморана Экс»… у нас все есть. Сделать коктейль, лид?

— Сделай нам всем. И продолжай вскрывать банки — ответил я, вытаскивая из отделений фирменного стального ящика мелкие контейнеры.