На букву "М"

— Но можно оставить, как подпись мастера, фирменный штрих, код, — словно опомнилась она, что делает мне замечание. И не в самой нежной форме.

Понимаю, что это от усталости. Я же строчу как сумасшедший. Вернее, она строчит. Не разгибаясь. И за те несколько часов ночного сна, я, обуреваемый вовсе не невинными фантазиями о ней, закутанной в кокон одеяла, успеваю наговорить ещё тысяч десять знаков на диктофон. И пока сам отсыпаюсь с утра, выдохшийся, выплеснувший преследующие меня эротические видения в микрофон, она, давясь кофе, старается набить текст в файл к моему пробуждению.

— Серьёзно? — хмуро спросил я. Она дёрнулась, кашлянула, словно хотела извиниться, но не успела. — Ты читала «Пасмурные города»?

— Я читала всё, — улыбнулась она.

И… «эРБэБэ»? — застыл я, вдруг осознавая почему она такая «моя». Почему словно чувствует меня, знает, понимает.

— Угу, — засмущалась.

— А..

— Да.

— Я же не сказал, что, — улыбнулся я. — Но вижу, ответ очевиден.

— Все двадцать восемь. Их же двадцать восемь?

— Наверно, — пожал я плечами. Давно не считал. — И какая по-твоему лучшая? А какая больше всего про меня?

— Лучше книг могут быть только книги… те, которых ещё не читал, — улыбнулась она. — Но вы не ваши книги, — снова закинула ногу на ногу, и я затаил дыхание, боясь услышать, что же она скажет. Я не мои книги, а… — В жизни вы совсем другой. Вы интереснее, глубже, сильнее.

Будь у меня не завязаны глаза, я бы, наверно, прослезился, но только судорожно сглотнул, а потом усмехнулся:

— Я бы сказал: прозаичнее. И не хотел бы тебя разочаровывать, но поверь, я намного хуже своих книг, — вздохнул я и поторопился сменить тему. — Дальше пишем, Софья Алексеевна? — вернулся в исходную позу раздумывающего поэта. Мне бы гусиное перо в руку, чтобы меланхолично им покачивать.

— Пишем, сьер Лео, — назвала она меня на манер обращения в книге. Это авторское, типа «сэр».

— А на чём мы остановились? Не в предыдущей главе, где надо переписать эти вэлато крики на обычные, приглушённые, а в новой.

— На дуэли, — тяжело вздохнула она. — На жестокой, бесчеловечной, вопиюще неправильной дуэли. У меня сердце разрывается, что снова придётся эту сцену пережить.

Она права. Мы переписывали её третий раз. И третий раз я всё недоволен и недоволен. То слишком банально — дождь. И герой, получивший пулю в грудь навылет, ничком падает в грязь. То чересчур пафосно, когда бедняга умирает на руках возлюбленной, заливая её платье кровью. Последний, третий раз вышло более-менее и цвет алой лужи так правильно гармонировал с цветом нарядной осенней листвы. Но всё равно мне казалось что-то не то. Слабовато. Ожидаемо. Хоть и слезливо.

— А нельзя, чтобы этот несчастный белокурый юноша остался жив? — вдруг робко спросила Софья, перечитав мне описание последнего живописного смертоубийства. — Чтобы он не совсем умер?

— Нравятся блондины? — демонически усмехнулся я, неожиданно задохнувшись приступом неконтролируемой ревности.

Глава 38. ВП

— Не нравятся, что этот дьявол Бесс блондина практически казнил. А ведь тот в него попал. В самое сердце. Только не знал, что Бесс не может умереть, потому что бессмертен.

— О, да! — даже как-то отлегло у меня. В этом весь смысл. Иначе зачем засранцу провоцировать его на эту дуэль. И да, это казнь. За это Анна его и возненавидит.

— Но он же любит её!

— Жизнь несправедлива. А любовь… любовь никого не спасает.

— Читательницы вас четвертуют, — зашипела она.

— М-м-м, точно?

— Абищаю, — угрожающе постучала она пальцами по столу.

— Тогда это именно то, что нужно, — броском гадюки накрыл я своей её руку и не промахнулся. Не отпуская, встал, обогнул стол и, подвинув задницей ноутбук, оперся на край стола. — Расскажи мне о себе, — потянул, вынуждая её встать. — Расскажи мне, что ты чувствуешь в этой сцене.

— Это ужасное чувство.

Она была так близко, что сердце пустилось вскачь. И хоть я её не видел, она-то меня видит. Мои сомкнутые жёсткие губы. Щетину. Пульсирующую жилку на шее. Нервно дрогнувший кадык. Я представил себя, с пробитой грудью у неё на руках. И горячую кровь, что толчками в такт этой жилке течёт по её рукам. Как она пытается остановить пузырящуюся алую струю. Не понимая, что это не просто крошечная дырочка, пробившая лёгкое. И как же хорошо, что не видит развороченную спину. Только чувствует промокший насквозь подол. Тошнотворный запах.