На грани

Сижу на заветной скамейке в метро,
Где всё так знакомо, всё дышит лишь нами.
Всегда здесь так было уютно, светло,
И счастье крутилось у нас под ногами.

Но время составом по рельсам неслось,
Мельканьем огней наполняя нам душу.
Расстаться опять в этой жизни пришлось,
Я снова один и мне зябко как в стужу.

Светильник луною висит надо мной,
Железный декор давит грудь – словно в клетке.
Когда-то мы здесь целовались с тобой,
Сидели как птицы весною на ветке.

Витраж цветом нежным подсвечивал нам,
Теперь лишь осколки, что ранят так больно.
Душою и сердцем остался я там,
Где были мы вместе, где чувствам раздольно.

Как узник сквозь прутья решётки смотрю
И жду той минуты, когда ты вернёшься.
Присядешь тихонько, прошепчешь: «Люблю!»
И ласковым светом мне в сердце вольёшься!

Я жду!

Опять ушёл. Совсем одна! И дверь закрылась перед носом.
«Зачем он так?! Ведь я люблю!» – стою в тиши с немым вопросом.
И только эхом звук шагов, что отдавались болью в сердце,
Слезами застились глаза, как будто в них щепотка перца.

Уткнулась носом я в порог, мордаху положив на тапки.
Я за него порвала б всех, чтоб не заглядывались шавки!
Какое счастье с ним гулять, любую прихоть исполняя,
За палкой весело бежать, хвостом без устали виляя!

Смотреть в любимые глаза и млеть от безыскусной ласки,
Носиться с лаем по кустам и ощущать себя как в сказке.
Держать зубами поводок, с прогулки возвращаясь рядом,
Ведя его в большой наш дом, под неусыпным карим взглядом.

Готова ждать тебя всю жизнь, в тоске безумной изнывая!
Твой тапок лапами обняв, лежу как будто неживая.
Вернись скорее! Я прошу! Ещё чуть-чуть, сорвусь – завою!
Одной быть долго не могу! Живу, дышу одним тобою!

Кукольный театр

Над пёстрой ширмой кукла роль свою играет.
Её движения бесхитростны, просты.
Они рождают смех, и злоба в людях тает,
Затронув в спящих душах скрытые пласты.

В ней фальши нет и шелухи пустой притворства,
Лишь голый нерв, что как струна в сердцах звучит.
Он души чистит наши с истинным упорством,
Крича нам громко то, о чём порой молчим.

Но, всё же, кукла лишь безделица простая.
Ей жизнь даёт незримый всеми кукловод.
Он, скинув маски, разговаривает с нами,
Про боль и радость трудных дней круговорот.

А мы внимаем кукле, плачем и смеёмся,
И хоть на время, но становимся детьми.
Тогда мы верили, что многого добьёмся,
И счастье лучиком одарит нас из тьмы…

Простуда