На излете

— Вы поверите жалкой кучке свидетелей?

Дюжина очевидцев стоит в ожидании приговора. Некоторые смотрят на часы и зевают. Очередной свидетель выходит вперед.

— Что вы видели?

— Я не уверен, я просто проходил мимо.

— Вы видели этого человека?

— Не знаю, может быть, — он вглядывается в мои глаза. — Вряд ли.

— Перед вами десять свидетелей подтвердили, что это он, — судья поднимает брови к потолку. Они парят над залом, готовые задушить здесь любого.

— Наверное, я его видел. Точно, он был в зеленой куртке с фиолетовым капюшоном. От него пахло паленым спиртом, а в руках был окровавленный топор.

Он меня не видел.

— Вы немного ошиблись, — прокурор пишет в своем листе показания. — На нем была белая майка и шорты, но ответ засчитан.

Меня ведут в камеру по длинному коридору. Сразу за нами идет темнота, выключающая лампы освещения одну за другой. Сзади только она, как будто ничего другого там никогда и не было.

— Тебе здесь понравится, — хлопает по плечу конвоир. На нем зеленая куртка с дурацким капюшоном. Он волочит за собой топор.

Эксперты пришли к выводу, что нас надо лечить. Они не объяснили. Но Смертник улыбался, как будто выиграл в лотерею, и даже подмигнул мне на выходе из зала. Так вышло, что он успел первым надеть халат по прибытию в логово сумасшедших горожан. Он улизнул из цепких объятий ноотропов и вскоре бесследно исчез. Я же был не в состоянии проследить за его действиями. Врачи сразу вкололи мне что-то крепкое.

Я пробираюсь через слои пыли. В условиях плохой видимости я ориентируюсь на смех. Там где смех — там непременно есть что-то сладкое.

Больничные коридоры напоминали поле битвы — замызганные дерьмом стены и какая-то каша на полу. Я хватался за него ногтями, когда меня тащили на очередные уколы. После них я чувствовал, как будто меня вывернули наизнанку.

— Если хочешь, чтобы от тебя отстали — не показывай никаких эмоций, — посоветовал мне местный старожила. — Для них ты симптом, который надо устранить, часть эксперимента.

Я ищу среди больных знакомые лица, но никого не узнаю. За стенами течет жизнь, из которой мы выпали в отдельный мир. Ночь пронизана скрипом старых кроватей. Их обитатели видят решетки в своей голове, в отличие от врачей. Решетки из толстых прутов, сквозь них с трудом пролезает рука. Под моим матрасом спрятана записка. Через что прошел мой предшественник? Я разворачиваю ее в надежде на новые подсказки.

Когда экспериментируешь со своим мозгом — лучше вести дневник. Иначе рискуешь вечно ходить по кругу. А с дневником — есть шанс идти по спирали, постепенно удаляясь от своих плоских взглядов. Никто еще не прыгнул выше нашего плана бытия, или они просто не возвращаются оттуда?

Я смотрю в глаза местной собаке, за темными зрачками сидит моя копия, дергая рубильники. «Я хочу также!» — кричит она мне. Хочет до меня допрыгнуть. Она убита собачьим кайфом, Г-8 — старый проект, давно закрытый.

— Пораскинь мозгами, — отвечаю я ей, вставляя в пасть новый препарат. Он позволит ей стать человеком намного быстрее. Обезьяны отправились на запад, потому что там было много псилоцибина. Теперь все они — люди. Собака просит у меня сигарету. Ей нужно перевести дух в этой бесконечной погоне за правдой.

— Что теперь будет? — спрашивает она.

— Когда ты пересечешь грань, увидишь все моими глазами.

— Как же моя стая?

— Для остальных собак ты умрешь.