На небе звёзды

Вот это да! Вот это тени
Застыли в призрачной тиши.
Какой, должно быть, сильный гений,
Беспечен и непогрешим,

Всё так удачно здесь проделал.

Мир создал и луну над ним,
Что так сверкает светом белым.
Но отражённым. Не своим.

Что мог Он знать о том, что может?

И что мы можем знать о нём?
Каков же ты, Великий Боже?
Скажи, зачем творим, живём?

Ответь мне – правда ль я не вечен

И всё исчезнет без следа,
И вехи жизни человечьей
Пожрёт земля, огонь, вода?

Иль Солнце, ширясь и краснея,

Планет достигнет первых двух.
Когда умрёт старушка Гея,
Скажи, куда взлетит мой дух?

А впрочем, толку что в расспросах?

И что Ты можешь знать о нас…
А если слышишь, то курносой
Ты дай, прошу, такой приказ:

Пускай приходит в понедельник

Примерно лет через шестьсот.
И чтобы это был сочельник
Или хотя бы Новый год.

2014

«Снова писалось в стол…»

Снова писалось в стол,
Не для печати.
Вспомни, как я ушёл —
Очень некстати.

Вечер опять дрожит

В арке аллеи.
Верхние этажи
Блёкло алеют.

Отблески на стене,

Будто не видишь?
Фарес текел мене —
Это не идиш!

Вот он, зелёный луч

У небосклона.
Вычурен и могуч
Царь Вавилона.

Или раздумал ты

Пить из потира?
Душно от суеты
Этого пира?

Так провались сквозь пол,

Время не тратя.
Снова писалось в стол —
Не для печати.

2023

«Вгрызаясь вилами в чернозём…»

Вгрызаясь вилами в чернозём,
Задуматься есть отличнейший повод
О многом, если не обо всём…
Но разум ищет пути прямого.

Наш мозг и вовсе безумно рад

Тому, чтоб остаться себе в покое.
Избегнуть ненужных энергозатрат.
Отвлечься на то или на другое.

И из бесчисленных всех тем

(А им ведь нет ни конца, ни края).
От мировых и вселенских проблем…
Он упирается в то, что копаю.

Земля… торф, гумус и перегной…

О червяках и о травке сорной
Поют синапсы наперебой.
О ней, родной… О земле чёрной.

Как год за годом. За слоем слой.

Всё, что росло здесь, цвело, летало…
Что было птицей, жуком, травой…
Всё этой вот чернотой стало.

И станет вновь… и трава, и сад.

А также Дом! И ведро. И вилы.
И этой осени листопад…
И даже мне избежать могилы

Удастся вряд ли… Но где же страх?

Ведь я сгнию, как вон то растенье.
Пытливый мозг превратится в прах!
Откуда ж это успокоенье?

Беру в ладони упругий ком,

Дивясь таинственной круговерти…
И вдруг задумываюсь о том —
Что, если Вот Он, кусок бессмертья???

Быть может, сделав какой-то круг,