На переднем крае. Битва за Новороссию в мемуарах её защитников

— Ладно, проходите. Только сумку на ленту, для проверки поставьте, — говорит она, возвращая мне паспорт.

Кладу свою сумку на ленту сканера. Всё нормально. Гранаты, автоматы и танки не обнаружены. Можем двигать дальше.

Выходим с территории КПП, за шлагбаум.

Ну, привет Россия!

Рядом с нами тут же останавливается старенькая «Волга».

— Ребята, вам куда? — обращается к нам мужик пенсионного возраста.

— Нам в Каменск-Шахтинск, — отвечаем ему.

— Ну, до него не довезу. А вот до Донецка могу подкинуть.

— Да у нас это… с деньгами как-то не очень.

— Да какие деньги. Вы о чём? Я же понимаю, что вы с той стороны. Садитесь, а то таксисты на меня уже косятся.

Кидаем сумки в багажник. Садимся. Едем. По дороге разговорились.

— Вы в отпуск или насовсем? — спрашивает мужчина.

— В отпуск.

— Понимаю. Война войной, а домой тоже хочется. Да?

Мужику явно охота поговорить. Я в принципе тоже не против общения. Тем более, что самому интересно кое что спросить.

— Скажите, а вы местный? — обращаюсь я к нему.

— Да. В Донецке живу.

— И как тут летом было? Беженцев, правда, много шло?

— Да не то слово. Народу было тьма. И днём и ночью шли. Старики, бабы, дети, мужики.

— и что, много мужиков было? — снова спрашиваю я.

— Да хватало. Моя бы воля. Я их через границу бы не выпускал.

— Это почему? — удивляюсь я.

— Да на них пахать можно, а они через границу все ломились. Беженцы, мать их за ногу. Тьфу, противно было смотреть на это, — чуть ли не матерится мой собеседник. Да если бы не моя нога, я бы сам пошёл воевать. А эти. Как стадо какое-то, впереди баб без очереди лезли.

— Так может они тоже не годные к войне? — улыбаюсь я.

— Ага. Как водку жрать, так все годные. А как воевать, так некому, — сокрушается мужик.

— Бог им судья. А женщин и детей много было? — задаю снова я вопрос.

— Да. Я же их всех, вот на этой самой «Волге», в Донецк возил. Бесплатно конечно. Я же понимаю. Людям надо было помочь, мы же тоже русские. В день по несколько ходок делал. У меня на той стороне тоже родственники. Слава богу, все живы.

— А вы, как я понял, добровольцы, ребята? — интересуется он.

— Ага, они самые. Бригада «Призрак». Слыхали про такую?

— Это там, где командир Мозговой? Конечно, знаю, — улыбается пенсионер. У меня самого знакомых много, кто тоже в добровольцы ушёл. Ещё летом, когда сильные бои шли. Сосед мой с работы уволился и туда уехал. Сейчас, где-то под Донецком воюет. Есть ещё знакомые, кто вместо отпуска на море, поехал на Донбасс… Мы же всё понимаем. Раз надо, значит надо.

— Вопрос только, кому это надо? — озадачиваю я его.

Мужик явно смущён поворотом разговора.

— То есть, как это кому? — искренне удивляется он. — Нам это надо, русским. Родине надо.

— То, что нам это надо, согласен. Иначе бы я сюда не приехал. И, вот, он тоже (киваю я на Клокера, который сидит молча на заднем сиденье, рассматривая местный ландшафт). А вот Родине… Уверен, что нам потом скажут, что Родина нас туда не посылала. Типа это был наш выбор. Личный. Так что плевать Родина хотела, на то, что мы там делаем. Спасибо, что хотя бы статью нам не «шьют» за Донбасе.

— Сынок, я не понимаю тебя. А как же тогда — «русские своих не бросают?»

— Ну, так мы и не бросаем. Поэтому сюда и едем. Вот сейчас отпуск отгуляем и вернёмся.

Минут через 20 мы уже были в Донецке.

— Спасибо вам ребята, за то, что вы делаете. И удачи, — прощаясь, говорит нам мужчина.

— Это вам спасибо, что довезли, — благодарим мы его, забирая свои сумки из машины.

Оглядевшись, замечаем на остановке не большую кафешку.

— Клок, давай перекусим. А то жрать что-то хочется. С утра же не ели.

— Давай, конечно. Может, по пивку возьмём? Я его уже сто лет, кажется, не пил, — улыбается Клокер.

— А давай. Я тоже уже забыл, какое оно на вкус?

Берём по шаурме и бутылочке пива. Откупориваем их и чокаемся.

— Ну чё, Тавр. С возвращением тебя на Родину что ли, — ржёт Клокер.

— Ага, и тебя тоже.

После уничтожения шаурмы и пива садимся в автобус и двигаем дальше, в Каменск. Примерно через полчаса пути, автобус нас привёз туда, куда моя нога впервые ступила в начале ноября 2014 года. Мы прибыли на ж/д вокзал славного города Каменск—Шахтинск.

На подходе к вокзалу с нами здороваются местные шерифы и просят пройти с ними в комнату милиции для досмотра.

— Ребята, да нас уже два раз проверяли, на границе. Нет у нас там ничего запрещённого и интересного для вас. Всё запрещённое оставили там, на Донбассе, — говорю я им.

— Мы понимаем. Но у нас свои указания от начальства. Всех ополченцев приказано досматривать.

— Уф…д а у меня там всё сложено аккуратно, по пакетам. Кто это всё потом упаковывать будет, вы что ли? — начинаю возмущаться я.

Но делать нечего. Идём с Клокером в комнату милиции. Приходится всё доставать из сумки. Менты тщательно, но аккуратно всё шмонают. Слегка при этом даже расстраиваясь, как мне показалось, что ничего у нас не нашли.

— Можете упаковывать обратно. Всё нормально, — говорят они нам.

Матерясь про себя, складываем с Клокером всё обратно в сумки.