Читаем На скосе века полностью

На скосе века

Чем на время встревожитСтранных лет благодать.От чего нас и позжеВновь начнут ограждать,Из преддверья свободы,Тряханув без затей,Снова в тусклые годы,Как в тупик у путей.В глупость, в страх, в недоверье…Сбив, пустив под откосТех, кто, веря преддверью,Стал свободен всерьёз.Возвратилась на местоСтыдных лет колея,И важнее протестыВновь, чем смысл бытия.

XIII

Но пока я — у края,Крест стоит на судьбе.Я по шпалам шагаюВ подконвойной толпе.И одно мне известно —Что не будет легко.А до всяких протестовТак ещё далеко.Что, ступая на гравий,Впопыхах, на бегу,Я пока и представитьДальних бед не могу.Да и помня, что едуГибнуть в снежном краю,Я бы счёл эти бедыНеустройством в раю.

XIV

Вот дошли. Ноют ноги.Давит плечи пальто.Я в начале дороги,И не скажет никто,Что она — пусть непросто,Пусть и сам согрешу —Заведёт меня в Бостон,Где я это пишу.Где не думал я сродуЖить, где тяжек мой сон…Где чужою свободойЩедро я наделён…Где — хоть помню всегда я,Чем обязан я ей, —Всё равно не хватаетМне свободы — своей.И друзей — в чьём сознанье,В чьих глазах негасимОстрый смысл пониманья,Что над бездной висим.Всюду — дома, в изгнанье,В тюрьмах, в райских местах…Суть не в бездне — в сознанье:Бездна рядом и так.

XV

Мне сознание это —Жизнь в извечной игре.Без него как бы нетуСмысла в зле и добре.И в защите свободы…От кого и к чему? —Если движутся годыТак спокойно во тьму.Разве беды нависли?Длится сладкая жизнь,Где подобие мыслиИнтересней, чем мысль.Пелена!.. Не проткнутьсяМне сквозь ту пелену.Лишь под ней задохнуться.Да и камнем ко дну.Чтоб в тоске неудачиОщутилось острей,Что свобода — не значитМир свободных людей.Что висит над юродствомТусклой мглы мировойМеч судьбы — вологодскийТот же самый конвой.

XVI

Ладно!.. Люди есть люди —Сгусток плоти земной.Я не знаю, что будетС той и с этой страной.Знаю: в страшные годыЗдесь я лямку тяну.Совесть, Хлеб и Свобода —Всё стоит на кону.Точит жизнь постепенно,Не щадя ничего,Как измена — подменаЖизни, смысла — всего.Нет, не с целью, не зряче,Не по воле Вождя —В жажде значить, не знача,И вести, не идя.То же века несчастье,Та ж кимвальная медь,Но теперь не удастсяМне её одолеть.Но уже не придётсяРассчитаться сполна:Мало сил остаётся,И чужая страна.

XVII

Но как боль, как предтечаИ как память душиВновь встаёт этот вечерВ привокзальной глуши.Зданий мокрая охра,Сердце в мутной тоске,Надзирательский окрикНа родном языке.Поездов громыханье,Тупичок без травы,А за домом дыханьеНедоступной Москвы.В нём бессилье прощанья,В бледном зареве высьИ ещё обещанья,Что частично сбылись.

Перейти на страницу: