Начальник милиции 2 (СИ)

Оказалось, что взял. В свете последних событий даже будучи в гражданской одежде я всегда старался брать с собой ПМ и такое незаменимое спецсредство, как милицейские браслеты. Конечно, сейчас такие модели делают, что их скрепкой можно открыть, и даже за стреноженным преступником нужен глаз да глаз. Но, что имеется, то при мне.

— Понимаете, товарищ Начальник, — начал жевать губу мой собеседник. — Художник Огородников всеми забыт. Его нет ни на выставках, ни в творческих кругах, его забыли в Ленинграде, о нем не пишут газеты.

— Ближе к делу, Рембрандт, — оборвал я его сетования.

— И здесь, в этой треклятой коммуналке, в обители плебеев и чревоугодников меня считают, простите, ничтожеством, — художник даже пустил слезу, мол, неблагодарные бездари, дикари… и лишь потомки оценят высокое творчество мученика. Нет, ну с патетикой он точно перебарщивал.

— Я не понял, товарищ художник. Наручники-то чем тебе помогут?

— Как — чем? — взмахнул он руками, словно пытался взлететь на вершину былого успеха, а потом резко поднял палец вверх и затряс им. — Пусть они все видят! Пусть все знают! Огородников — не ничтожество! Его милиция арестовала и заковала в кандалы! Огородников — опасен! Его, про между прочим, расстрелять даже хотят!.. Пусть так подумают, а? Вам же несложно?

— А-а, — понимающе закивал я. — Сделаем, конечно… если что, я могу потом и вправду тебя расстрелять. После того, как выполнишь работу. Повесим на тебя что-нибудь тяжкое и при попытке бегства — пух! — я пальцем изобразил пистолет и выстрел. — Шлепнем. А что? Я слышал, что гениев вообще признают после смерти, в основном.

— А вот это лишнее, — замотал головой художник, испуганно моргнув. — Понимаете, мне умирать никак нельзя… Еще многое не сделано, много картин не написано, мир может лишиться шедевров… а даже, если я и не стану писать, — добавил он с этакой бравадой ловеласа, — много женщин еще не осчастливлено…

— Согласен, женщины — это святое, куда они без тебя… — я защелкнул на его запястьях наручники. — Пошли.

Я откинул шпингалет, распахнул дверь и демонстративно вытолкнул в коридор «задержанного». Тот чуть не врезался в ушлую бабулю-соседку. Она, конечно, стояла совсем рядом и не думала уходить. Так и знал, что под дверью трется, поэтому в комнате художника я потише разговаривал.

— Есть боженька на свете! — трясла старушка морщинистым кулаком вслед чинно вышагивающему «арестанту». — Прижали тебя, Огородников! Я ведь сон сегодня видела, как тебя арестовывают. Вещий, получается. Товарищ мильцанер! Вы его только из казематов не выпущайте!

— Не беспокойтесь, гражданочка, да мы его вообще расстреляем, — заверил я. — А вам премию выпишем. За бдительность, так сказать, и гражданский долг.

— Как расстреляете? — охнула бабушка и чуть осела. — За что?

Такого расклада она не ожидала, все же в ней проснулось немного сочувствия к алкашику. Но и ответа не получила. Теперь есть ей над чем подумать.

Мы вышли во двор. Там возле машины курил «Мальборо» фарцовщик. Стоял козырно так, оперевшись о капот, оттопырив ногу в крутой джинсе, а рукой уперевшись в ремень на поясе и удерживая чуть на весу и у всех на виду полу модного кожаного пиджака. Несмотря на июньскую жару, модник пиджачка не снимал. Терпел, мол, жар мозгов не плавит.

— О! — воскликнул Эдик, завидев нас. Сигарета чуть не выпала изо рта, прилипнув к нижней губе, так и застыла. — Это что за чучело? Ха! Это и есть?.. Э-э…

Последнее слово Эдик не проговорил. Помог его сдержать рукой, зажав собственный рот.

— Тихо, тихо, — прошипел я, оглядываясь. — В машину — и едем…

* * *

Ко мне в кабинет пришла Мария и принесла тот самый документ, который следовало подделать. Справка об отгулянных отпусках, выданная мне по месту прошлой работы в УВД Угледарского облисполкома.

— Короче, вот, — я кивнул на Огородникова. — Специалист в своем деле. Он нам поможет…

— Кто? Этот? — кадровичка застыла на пороге.

— Здравствуйте, Мария Антиповна, — улыбнулся «специалист».

— Привет, Огородников, — фыркнула та.

— Я не понял, вы что, знакомы? — я с недоумением смотрел то на Марию, то на алкаша.

— К сожалению, знакомы, — поджала та губки.

— Вы простите меня, Мария Антиповна, — блеял приглашенный гость. — Я ему не наливал. Он сам… И вообще, это он меня спаивал. Да, да, да… Красками клянусь.

— Кто кого спаивал? — я продолжал непонимающе вертеть головой.

— Этот алкаш, — Мария презрительно повела головой в сторону художника. — Сосед по гаражу моего бывшего мужа. Это он его и споил. Так споил, что до развода довел.

— Ей-богу, Мария Антиповна! Чтоб у меня мольберт сломался, ваш благоверный сам уже был подсажен на такое непотребство, как выпивка чрезмерная. Я лишь предоставлял ему для вкушения напитков кооперативное помещение, которое находится в моем личном пользовании. Гараж, то бишь.

— Дело прошлое, мне уже все равно, — надула губы Мария. А потом повернулась ко мне и добавила: — Смотри, Саша, чтобы этот хмырь документ не испортил. Как когда-то жизнь мне…

— А что у тебя с жизнью? — прищурился я. — Вроде все нормально. Молодая, красивая, свободная.