Начало

— Похер как звучит…, - Шкет сел на корточки. — Курить есть? — Штык отрицательно мотнул головой. — Вот и тогда у тебя урода, ни копья, ни хоть примы какой, всё у нас стрелял, заебал.

— Неправда! — Возмутился вампир, но Шкет, не слушая, пошёл в дом. Вернулся с пачкой сигарет и сел на дровину. Закурил. Штык тоже сигарету достал, прикурил.

— Ты же сказал нету!

— Ну. — Кивнул Штык. — Раздавать нету.

— Жмот блять.

— Сам дурак.

Дальше молча покурили, друг на друга косясь. А правда, о чём говорить? Отношение Шкета ясно — он себе напридумывал всякой чепухи (право слово — ну не мог он им на палас, того, то не хорошее сделать), а что ему ещё сказать Штык не знал. Спросить, как помер Артём? Тут и самому всё ясно. Он помнил, как ему крышу сорвало в момент превращения. Чуть весь подъезд не сожрал — не трое пришедших по его душу блатных, так точно соседей сожрал бы. Наверняка, тоже было и со Шкетом. Только ему под руку попался не кто-то непонятно кто, а родной брат. Вот и молчали. Кроме гадости или чего-нибудь бередящего старые раны, сказать всё равно нечего. Однако Штык уходить не собирался, сидел на земле курил и на Шкета смотрел. Первым не выдержал как раз Шкет.

— Ты чё припёрся?

— Отсидеться мне надо.

— Меня ебёт? Вон, — Шкет указал в поля за соседним рядом домов, — вся Россия там, пиздуй, отсиживайся.

— Там холодно и дождь идёт! — Возмутился Штык.

— У меня места нет. — Шкет ощерился в улыбке. — В одной комнате я сплю, в другой трупаки.

— Кстати, ты в курсе, что они пиздец как воняют?

— Да? — Шкет пожал плечами. — А мне нормально…, почему-то, запах нравится…

Парень передёрнул плечами и покраснел. Плюнул, бычок выкинул, поднялся.

— Короче, у меня не ночлежка. Ищи другое место.

— Эй! А как же братские чувства к людям своего вида? — Шкет на него посмотрел выразительно, но молча. Что-то, наверное, нехорошее имея ввиду. На всякие нехорошие инсинуации намекая и некоторые особенности этой сложной, во всех отношениях несправедливой, жизни. Штык замялся, снова попытался. — Таким как мы лучше держаться вместе.

— С хуя ли вдруг?

— Ну хотя бы потому, что ты баран трупы в хате держишь. — Шкет в ответ прищурился злобно. — Мусора спалят, что делать будешь?

— Убью всех. — Ощерился вампир. Штык пожал плечами и сжато поведал историю пробуждения в морге, а так же предысторию. Её он слегка ужал, ограничившись парой общих фраз. — В башку говоришь? Точно? Может ты попутал чего и пуля глотку прошила?

— Да не, точно в лобешник. Помню как она в голове… — Штык поёжился — он ведь и правда помнил, как пуля входит внутрь мозга, как разворачивает там всё. Мгновения краткие, но жутко неприятные.

— Да и похер мужик. Ну убьют и ладно, брательника увижу хоть не таким, как… — Он махнул рукой в сторону дома. И что-то на груди погладил. Штык прищурился — крестик. Серебряный, рублей сто пятьдесят. Фигня, на дозу не хватит, так, на сигареты. Видать на чёрный день парень держит.

— Мы ж вампиры! — Выдохнул тут Штык очень гордо. Шкет плюнул, чуть в ботинок не попал. — Ну и зря ты так…, нам может, уготована великая миссия какая…

Шкет хрипло рассмеялся. Как-то так мрачно, что у Штыка по спине мурашки побежали. Он ещё и кивком указал на дом, намёк прозрачен. Великая миссия, в иллюстрированном виде лежит там, в комнате, гниёт и воняет. Горы трупов вот и вся миссия.

— Шкет, братан…

— У меня один братан и он там, мёртвый.

— Пардон. — Штык тут счёл нужным пояснить. — Это по-французски, типа извиняй брателло, не хотел, в натуре попутал, ну ты понимаешь да?

— Это значит просто — «извини».

— Да? — Шкет устало как-то кивнул. — Хм, да ну, ты просто язык плохо знаешь. У них слова такие навороченные, реальные понимаешь? С двойным приколом…, то есть этим, дном.

— Короче.

— Слушай. Я вот скажу, а ты чисто послушай и ответишь, что думаешь. Хорошо? — Шкет кивнул, ещё сигарету достал. — Когда меня обратили, я девку захавал. Не хотел, веришь, нет? В натуре не хотел, но так получилось. Так вот, я потом решил так — хавать только тех, кто заслужил смерти. Ну, злодеев всяких, сечёшь тему?

— И чё?

— Да как чё!? — Всплеснул руками Штык. — Ну это, Бэтмен, Супер хер, в смысле мужик, супер. Ну и все там такие же — злодеев чисто жрём и миру польза и дело вроде доброе и мы не голодаем.

— А у тебя типа, записная книжка есть с именами всех злодеев в области? — Шкет ухмыльнулся, сие сказав. Штык нахмурился обиженно.

— Чё ты угораешь? Я же серьёзно. Ты не знаешь типа злодеев на своём районе?

— Не знаю.

— Как так? — Удивился Штык. — У тебя тут герой не торгуют…, - тут он сбился и поправился, — то есть нет, это нормальные типы. Если гера, конечно, не бодяжная по дырявой теме.

— Дырявой? — Удивился Шкет, впервые слышавший такой речевой пируэт.

— Да не парься, это прикол такой, у нас на районе. Гы, ну типа знаешь — продаёт тип геру, бодяжная в ноль. Там одна мука считай. Просекают поцаки тему, идут, дверь ломают и… — И показал на пальцах жест, каким обычно объясняют итог удачного свидания с девушкой. — Гы-гы-гы, и дырявая тема получается гы-гы-гы!

— Не врубаюсь. Причём тут злодеи?