Начало (СИ)

Вот и настал долгожданный момент битвы за звание Мастера Пути Меча Тьмы. Бой был яростным. Но это не ярость берсерка, когда воин, опьяненный схваткой, не осознавая себя, крушит все вокруг, невзирая на раны. Это холодная ярость, когда неважно, что с тобой произойдет. Присутствует безусловная вера в победу. Но самое главное: полное осознание момента "здесь и сейчас". Ты отстраненно оцениваешь удар противника, отвечая ему со всевозможной силой, стараясь сокрушить. Оценка удара, позы и возможных следующих действий соперника происходит, невзирая на скорость: какой бы стремительной ни была б атака, за мгновение что-то внутри тебя успевает просчитать последствия и сделать тот единственный правильный ход, позволяющий избежать поражения. Казалось, вот он, смертельный удар сверху, разрубающий меня пополам. Предварительно противник произвел отвлекающий. Сделал вид, что купился на него, проваливаясь вперед. Но ноги, вместо неустойчивого положения из-за кажущегося смещения центра тяжести, крепко впечатались в пол. Смещение произошло, но вниз. Сейчас мои ступни тяжелее всего тела. Я подобен кукле неваляшке. Парирую удар сверху. Не ожидавший этого противник на удивление быстро приходит в себя, отражая уже мой смертельный укол в грудь невероятным боковым ударом. Видимо, также сместил центр тяжести. Одна школа.

Постепенно темп падает. Но все еще невероятен по своей скорости. Ни один демон не в состоянии выдержать подобного. Но, чуть привираю: Есть еще Отец Хаоса. Хоть и дрался с ним на равных, но знаю, просто чувствую, что он чуть-чуть, но придерживал свои силы. Пытаюсь ускориться. Нельзя давать Валентину ни единого шанса. Он, при любом исходе в шоколаде. В случае победы получает титул Мастера Пути Меча Тьмы. Величайшее звание среди фехтовальщиков. А если проиграет: мечта всего времени существования в хаосе осуществляется: становится демоном высшего порядка. Мало того, личным помощником главного босса, и его наследником. Ну, насчет наследника, как-то не очень выглядит — пожалуй, несколько миллионов лет ждать придется. Дурацкий выбор, на мой взгляд. Что делать тьму веков, ума не приложу. Впрочем, у демонов, возможно, свои представления о вечности, непонятные недолго живущим существам, вроде людей. "Я быстрый, как молния, плевать на усталость, победа за мной. Скорость, еще раз скорость. Достаточно вернуть ту, что была, и я, несомненно, выиграю бой" — твердил я упрямо себе, сжимая крепче меч. По касательной пропускаю удар. Царапина. Неважно. Противник опять проваливается вперед. Но это не результат моего умения, а простая усталость Валентина. Не ожидая этого, забывает сместить центр тяжести. Со всей яростью, вложенной в удар, отсекаю ему запястье, поднятой руки, в нелепой попытке защититься. Он не орет, только плотно стискивает зубы, парируя второй удар. На этот раз мечом. От радости произошедшего и невероятной усталости, на секунду теряю контроль. Меч со скоростью молнии несется мне в грудь. Чудом уворачиваюсь от укола, разворачивая корпус на девяносто градусов. Но получаю новую резаную рану: уже на груди, более серьезную. Одежда из мрака пропитывается красным. У Валентина тоже проблемы: из обрубка капает черная кровь. Увы, он наполовину демон. Я же, хотя бы по виду крови, почти человек. Скорость упала до черепашьей. Меч, вес которого, в начале боя, не чувствовал, стал весить целую тонну. Поднимаю и рублю, поднимаю и ставлю блок. Все происходит на одном диком упрямстве, желании победить, во что бы то ни стало. Пусть я сдохну, но противник падет первым. Мечи несутся навстречу друг другу, но не парируют, а вонзаются в грудь. Каждый из нас получил смертельный удар. "Надо стоять, надо стоять, надо стоять" — твержу себе с упрямством осла. Только если враг падет первым, победа будет за мной. "Нужно вытащить меч. Тогда соперник быстрее ослабнет". Силы уходят во тьму земляного пола арены, утоптанного до состояния камня тысячами и тысячами демонских ног. С невероятным усилием выдергиваю меч, и опускаю его на вторую кисть Валентина. Обессиленный, он падает на колени. Стою прямо. "Лучше умереть стоя, чем жить на коленях" — провозглашаю затертую до дыр фразу. Но сейчас она для меня смысл жизни. Возникла дурацкая мысль: "Интересно, а у демонов отрубленные руки регенерируют или нет? Смешно — демон с протезами". Криво усмехнулся. С подобными мыслями, еле переставляя ноги, подошел к стоящему на коленях противнику, пнув того ногой. Удар вышел корявый, но Валентину вполне хватило, он упал, истаяв на ней черным туманом, впитавшимся в грязь арены. Достойная смерть для человека, заманившего меня в ловушку.

— Победителем поединка объявляется Яромир, сын Вацлава Радзивилла. Ему присваивается звание: "Мастер Пути Меча Тьмы". — Объявил Отец Хаоса.

— Видимо, посмертно. — Подытожил один из свиты Отца Хаоса, при этом неприлично гогоча. Сознание померкло, и я упал.