Найди меня

Заняв лучшее место, он ждал начала матча. Несколько парней рядом с разукрашенными щеками подняли пивные бокалы и чокнулись с Марком: «За победу, братан!»

На большом белом экране вместо долгожданного футбольного матча появилось лицо известной ведущей новостей на первом канале с пометкой большими красными буквами «срочная новость» в верхнем левом углу экрана.

«Сегодня в обед потерпел крушение самолет Airbus A319, вылетевший рейсом ZP 311», – после этих слов Марк плохо воспринимал происходящее, секунды тянулись долго, каждое слово, произнесенное с экрана, впивалось острыми лезвиями и безжалостно резало кожу.

Привстав на ватных ногах и опираясь локтями на стол, его тело оцепенело и замерло в леденящем ужасе. Он понимал, что произошло что-то страшное, но не понимал, что именно.

«В 15 часов 40 минут по московскому времени самолет произвел взлет, а спустя десять минут исчез с экранов радаров. По данным аэропорта, на борту находилось 72 пассажира и 5 членов экипажа, их данные уточняются».

На экране замелькали схемы, и маленький желтый самолетик по указанию стрелки остановился и исчез над синим цветом на карте.

Сердце сжалось в твердый ком, в легких не осталось воздуха. Будто воздушный шар разорвало внутри тела и ошметки его резиновой оболочки впивались в каждую клетку, уродуя и искажая их. И от этого взрыва ничего не было слышно, кроме гула в ушах и глухих, будто из глубины воды, окончаний фраз: «уточняется», «радаров», «пассажиры», «бригады спасателей».

Перед глазами проплывали мутные лица незнакомых людей, очертания которых были прозрачны, их руки, хватающие зачем-то за лицо. Они что-то спрашивали и говорили. Марк не слышал. Хотелось одного – скорее проснуться от этого страшного сна. Он старался изо всех сил, но не мог.

Время с каждой секундой настаивало на правде, но Марк не верил. Бывают такие сны? О чем они говорят? Что с ней все хорошо? Или, может быть, ей нужна помощь? Он хотел поскорее позвонить ей и рассказать.

Взяв в руки телефон, набрал ее номер. В ответ послышалось только: «Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети».

– Эй, парень, что с тобой? Ты слышишь? У тебя там кто-то был?

– Со-фи… – он метнулся на улицу.

Парни из кафе вышли за ним.

– Эй, тебя отвезти? Все нормально будет. Куда только, скажи?

Стоя на подкосившихся ногах в толпе курящих у выхода футбольных фанатов с дуделками и хлопушками, среди смеха и лозунгов в поддержку команд, он рухнул на колени на мокрый асфальт и прикрыл руками лицо.

Кто-то сторонился странного парня, кто-то бежал по своим делам, раздражаясь на перегородившую дорогу толпу, кто-то смотрел с содроганием сердца и жалостью.

Марк поднял глаза в небо, капли дождя безжалостно лупили по лицу.

«Нет! Софи! Нет!»

В толпе слышно было, как люди говорили об авиакатастрофе, шептались и не знали, чем можно помочь.

Двое из бара подошли к нему: «Вставай, вставай, дружище».

Он махнул рукой и вышел на дорогу.

Хорошо, было полно такси. «Улица Канта, семь. Наличные».

Что первым делом делают люди, потерявшие своих близких? Они куда-то едут, идут, бегут, бросая все свои важные и неважные дела. В больницу, домой, к месту аварии. И далее по сценарию: узнают, выясняют, как все произошло, ищут очевидцев, пытаются найти виновных в трагедии, добраться до ее причины, а дальше – общение с врачами, полицией и похоронными агентами. Как итог, собираются вместе, ищут ответы на одни и те же вопросы, строят версии, пытаются вернуться в прошлое: «А если бы…»

Марк был один на один со своим горем. Ему некуда было ехать, не с кем было поговорить, нечего было выяснять.

Первое, что пришло в голову, – это позвонить на горячую линию, выделенную для родственников тех, кто находился на борту, но он не хотел услышать ее фамилию в списках, он и так знал, что она села на этот чертов самолет. Еще больше он не хотел говорить с психологами, которые вливают в уши всякую чушь каждому родственнику, подготовленную заранее по инструкции, описанной в протоколах в случае гибели людей в авиакатастрофах. Про судьбу и принятие, про сохранение стабильности, про то, что мы не в силах изменить прошлое. Плевать он хотел на все эти слова. Ему казалось, что он сам мертв.

Сегодня он впервые узнал, что такое страх.

Открыв дверь ключом, почувствовал, что горло сдавило с новой силой.

В прихожей на крючке висел ее удлиненный персикового цвета пиджак. На тумбочке стояли тюбики губной помады, шкатулка с серьгами и ее «Fleur Narcotique» от Ex. Nihilo.

Марк взял флакон, снял золотистую крышку и распылил частицы аромата на свою ладонь. Разулся, прошел в гостиную и рухнул на диван. Если бы только он умел плакать, то мог бы захлебнуться в своих слезах, но они упрямо застывали в лед и вызывали чувство онемения.

Он знал, что сегодня – последний день его жизни. Ушедшей жизни, утратившей весь смысл. Жизни без Софи.

Он не заметил, как отрубился. Открыл глаза. Темнота заполнила зрачки. Кефир мурчал рядом, вытянув мохнатые толстые лапы.

Осознание пришло не сразу. Марк встал. Он не понял, почему он в гостиной, почему ночь и почему он один.