Найти бесогона

Помню, как такой великовозрастный балбес додумался прикрепить за шкафом маленький молоточек на батарейке, который в определённое время начинал постукивать о стену. Будто азбукой Морзе передавал откровение с того света. Мамаша отпрыска, увлечённая спиритизмом, пришла в восторг. Потом «барабашка» стал разливать кетчуп, черносмородиновое варенье. Любимая мамочка открывает дверцу полки, а там из щелей сочилась «кровь». Причём все это происходило без вмешательства человека, автоматически. Я быстро разоблачил маленького негодяя. Надеюсь, пару недель после этого, паршивец не мог даже присесть на пятую точку.

Под крылом лайнера показались маленькие домики, утопавшие в зелени и «самое синее в мире, Чёрное море моё». Выбравшись из аэропорта, я пошёл искать такси. Издалека увидел своеобразный южный народ рядом с «железными конями», явно побывавшими в сильных переделках, так что ехать на них порой было страшнее, чем лететь в самолёте.

Когда бомбилы разом бросились ко мне, я уж решил, что без проблем доберусь до места. Но не тут-то было. Как только они слышали, куда ехать, мгновенно теряли интерес, с лиц сползала фальшивая приветливая улыбка.

Так, или придётся идти пешком, или возвращаться в Москву. Потеряв всякую надежду, я прошёлся до последнего ряда. И обречённо бросил: «в Дальноморск поедете?» небритый сутулый мужичонка, встрепенулся и пробормотал:

– Сто.

– Ладно.

По дороге водитель был словоохотлив, рассказывал о своих родственниках, знакомых, проблемах на работе. Шоссе, врезаясь в отвесную скалу, извивалось серо-стальной змейкой.

Когда на горизонте начала вырастать башня маяка, водила пробурчал:

– Ехать-то не боишься?

– А чего бояться?

– Знаешь, как называют это место? Бухта мертвецов, – произнёс он зловещим тоном.

– Во как. И что так круто?

– Утопленников в последнее время находить стали много.

– Туристы зенки зальют и тонут.

Шофёр быстро обернулся, в глазах промелькнул явный испуг, сменившийся на раздражение.

– Туристов здесь почти не бывает. Раньше много было. А сейчас совсем мало. Боятся.

– Чего боятся-то?

– Говорят, призраков.

– Ну, это потрясающе.

– Об этом месте легенда ходит, – не обращая внимания на моё недоверие, пробормотал таксист. – Лет двести назад здесь рыбацкая деревушка была. Так вот одна рыбачка завела себе любовничка – смотрителя маяка. И в тот момент, когда баркас с муженьком этой дамочки подходил к бухте, маяк-то и не зажёгся. То ли бабонька решила со своим мужиком счёты свести, то ли они так увлеклись любовными утехами, и забылся смотритель. Судно о камни разбилось, все рыбаки потонули. Дамочка эта погибла. То ли её вдовы моряков задушили, то ли она сама в море бросилась. Потому как совесть замучила. А смотритель исчез. Будто испарился. Говорят, призрак его находится теперь на маяке. Ищет любовницу.

Таких «легенд» я наслушался сотни. В каждом приморском городке, где есть маяк, обязательно с ним связана какая-нибудь чертовщина.

– Ну вот, призраки погибших моряков бродят по городку и пугают всех. Наверно, и людей топят.

– А чего они именно в последнее время активизировались? Скучно стало?

– Зря не веришь, – проворчал таксист. – Поэтому сюда и не едет никто.

– А ты почему решил подвезти меня?

– Живу я здесь. На Озёрной, дом десять. В гости можешь зайти.

– Постараюсь.

– А ты сюда зачем? – бесцеремонно поинтересовался он.

– Друзья пригласили погостить. Колесниковы. Может, знаешь?

– Знаю. Мой дед покойный, знал бывшего хозяина. Константина Григорьевича. В гости захаживал. Хороший был мужик, не злой. Только в последнее время болел сильно. Его родственники ухаживали за ним. А теперь племянница с мужем там живёт.

– А про духов в этом доме слышал что-нибудь?

– Нет. Другое слышал. По улицам мотоциклист разъезжает. Ночью, – сообщил водила заговорщицки.

– Да. Страшно, аж жуть.

Он бросил на меня осуждающий взгляд:

– Без головы.

– Да эти байкеры все безбашенные. Носятся, как сумасшедшие.

– Призрак это. Ездит по городу. Вначале слышат только шум мотора, потом ближе, ближе. Подъезжает – на мотоцикле парень сидит, весь такой полупрозрачный, а головы у него нет. Мимо промчится и исчезает во тьме.

В стиле нового времени моторизированный всадник без головы, подумал я с усмешкой.

– Ну, если у вас столько всякой чертовщины, небось, журналисты толпами ездят?

Взгляд таксиста стал таким кислым, будто его заставили съесть целый лимон.

– Какие журналисты? – протянул он. – Они сейчас никуда не ездют. Дома сидят, пялятся в монитор, собирают всю информацию в интернете. У меня племянник – журналист. Так он мне говорит: дядя, я такую статейку замутил – закачаешься. Показывает. Я спрашиваю – и где фотки взял? А он мне так гордо отвечает – с тюбика скачал и картинок надёргал. Знаешь, что это такое?

– Знаю, система в Интернете, где люди со всего мира выкладывают видеофайлы, – ответил я, подумав, что выгляжу с моими старомодными методами сбора информации совершенно по-идиотски. И свою профессию таксисту решил не называть. Почему-то стало стыдно. – А развлечься есть где-нибудь? – я решил сменить тему.