Найти меломана!

Он вспомнил легенду об Эоле – владыке Ветра, которую на этом самом месте поведал ему отец. Если здесь встретить рассвет и загадать самое заветное желание – Эол исполнит его.

– Как это – заветное? – спросил он тогда.

– Когда желание не пустое, не сиюминутное, а завещано тебе судьбой, – загадочно улыбнулся отец. – Что, пресно? – глянул он на разочарованную физиономию сына. И, оттянув ворот свитера, снял с шеи медальон. – Смотри.

В руках отца переливался прозрачный кристалл размером со сливу. Черный кожаный шнурок обвивал его маленькой змейкой.

– Это сапфир, – произнес отец так, словно начинал новую сказку об Алладине. – Теперь этот медальон твой.

– Откуда?! – ахнул он и, схватив камень, стал смотреть сквозь кристалл на солнце.

– От друга. Старого друга. Ты его не знаешь – мы вместе учились.

– Тоже из Томска? – машинально спросил он, но ответа не слышал, завороженный ослепительным сиянием камня. – Этот кристалл волшебный? – наконец-то он взглянул на отца. – И что же он может?

– Смотри, – отец взял его за ладони, где лежал волшебный кристалл, и прикрыл своими руками так, что осталась маленькая щелочка. – А теперь ответь мне, кем ты хочешь стать, когда вырастешь?

– Шофером! – в восторге прокричал он, – И что?..

– А ничего. Камень молчит. Неправильный ответ.

– Музыкантом, – уже тихо попробовал он угадать.

Сквозь щелку в их ладонях вдруг вспыхнул голубой лучик.

– Вот это правильный ответ, – кивнул отец. – А рот можно закрыть – муха залетит. Теперь – пора: а то карета превратится в тыкву.

Он судорожно вцепился в медальон, но отец надел его ему на шею и наглухо застегнул ворот.

– Вот так. Волшебное наружу не выставляют. И не хвастаются им.

– А бог Ветра? – вскинулся он, желая растянуть чудесный час волшебства. – Он и вправду что-то может, этот Эол?

– Об этом никто достоверно не знает. Но в старину говорили, что редким счастливчикам Эол помогал.

– Ты их знаешь?

– Их знают все – это Пушкин и Лермонтов, Толстой и Бунин… На этом самом месте они могли черпать вдохновение и слышать неземную песнь Эола…

– Но Лермонтова твой Эол не спас…

– Эол не властен над роком. Его стихия – творческий порыв, вихрь импровизации, магия искусства.

– Все равно – слабак, – разочарованно отмахнулся он.

– А помнишь, чуть ниже мы проходили по старинному каменному мосту через высохшую речку? Этот мост и сейчас называют Лермонтовским. А речки той давно нет – испарилась! И название ее даже старожилы не помнят.

– Ну и что?

– А то! Камень оказался долговечнее воды. Но и его точит время. А стихия ветра бессмертна – как слава гения и подвиг героя.