Наномашины, демонёнок! Том 3

Теодор тренируется каждый день. Куча тренеров, куча теории и практики. Его заранее учат магии, пусть он ею пока и не владеет! Но также его учат и обычному, немагическому сражению. Ведь до магии ещё несколько лет, а защищаться надо.

И Теодор достигает успехов.

Честно? В него мало кто верил. Слишком занеженный, слишком хорошо жил до этого. Но мальчик поменялся. Изнуряющие тренировки он терпел, а информацию жадно впитывал.

Он становится сильнее с каждым днём! Иначе быть не может, ведь такой состав лучших в Империи тренеров есть мало у кого.

Ещё немного, и вряд ли Теодора кто-то сможет победить. Из него просто куют идеальную шпагу. Филигранную. Аристократичную.

Но мальчику казалось… что этого мало.

— Тренер…, - он тяжело вздохнул и откинул бутылку, - Давайте ещё.

— Что?! – тренер по боксу удивился, - Но вы и так уже час занимаетесь, господин!

— Давайте ещё половину.

Теодор знал, против кого идёт. Для чего всё это.

Нельзя останавливаться.

Михаэль будет уничтожен. На глазах у всех. Только теперь Теодор не полезет на рожон, а подготовится основательно. Этот урок он усвоил.

*****

Тренер нас оглядывал.

— Откуда узнал о нас? – нахмурился он.

— От плабабушки.

— Как зовут?

— Василиса…

Он взглянул на мать. А потом на меня. И… хмыкнул.

— А я-то думаю, чё за дежавю, - покачал он головой, - Ну пойдём. Вряд ли больше дня продержишься, - он снова развернулся.

Я пошёл, но… мама меня не отпустила, всё ещё прижимая к себе. Я нахмурился и поднял на неё голову.

— Миша, я… не хочу, чтобы ты тут занимался. В этом дворе, в этой секции, - пробормотала она с тревогой в голосе.

Я посмотрел в её перепуганные глаза. Наверное, я выгляжу отвратно. Одной половиной упал на грязный асфальт, другая наверняка опухла. Видеть это на собственном сыне, на собственном двухлетнем малыше – наверное невероятно страшно.

Но мам…

Твоему сыну пора взрослеть. Я не смогу вечно держать тебя за ручку. Приходит время, когда эту ручку нужно защищать.

Мы оба это понимаем, не так ли?

— М-Мишенька, ты же ранен! Тебе надо в больницу!

— Не надо. Это выглядит стлашнее, чем на самом деле, - я сжимаю её руку, - Всё холошо, мам. Ты же знаешь, что сказал Альбелт ещё давно пло меня. Я же не плосто лебёнок.

Пусть мама не знает, что я перерождённый, но про моё раннее пробуждение ей известно ещё с начала. Поэтому моя сила, интеллект и регенерация её не шокируют. Наверняка удивляют, да, но не шокируют.

— Если тебе не понравится, мы сразу уйдём!

Я кивнул. И мама, понимая ситуацию… сама отпустила мою руку.

Вау. Вот этого я не ожидал. Я что, правда только что повзрослел в её глазах? До этого она всегда меня держала. А тут отпустила.

Похоже, эта ситуация заставила измениться не только меня.

А ещё я понял одну истину – толпой можно запинать даже перерожденца. Казалось бы, где я, а где людишки! А нет – отвлёкся на двух, пропустил ногой в лицо от третьего. Будь у них желание, они бы оттолкнули мать и запинали меня, пока я не поднялся.

Толпа решает, кто бы что не говорил.

«Это стоит запомнить…», - вспомнил я про садик и деление на группы.

— Тренировка идёт, так что включаемся быстро, - говорил тренер, - Слушаем Афанасия, сегодня он. Твоей комплекции у нас есть пацан, сам его найдёшь. После тренировки подметать зал.

— Подметать?! – я вскинул брови, - А разве… этим не занимаются горничные и уборщицы?

Он на меня медленно повернулся.

Понял, пора отвыкать. Не везде аристократы и золотые люди. Зря быканул.

Вообще, само здание было большим. Тут целый холл, несколько коридоров, и несколько спортивных залов! Правда вот всё старое, а ремонт не делали со времён… никогда.

Я оглядывался. Дух такой… знаете…

Я вот фильмы исторические смотрел, и это один в один заброшенная секция какого-нибудь бокса. Подвальная. Даже представить сложно какую историю и чью кровь впитали эти полы. Да тут же целая эпоха!

«Интересно, а дерево с кровью… вкусно грызть?..», - я сглотнул.

А маме вот на всём пути неуютно было. Такая принцесса и няшечка явно не привыкла к таким местам.

Мы приближались к залу. Оттуда слышалась суета. Крики! Хы! Хыэ! Фуц-фуц! А потом… бабах! Что-то взорвалось нахрен!

Заходим.

— Сэр! – по залу бежал какой-то запыхавшийся, почерневший парень в обгоревшей одежде, - Меня чуть не сожгли нахрен!

— И правильно сделали! – гаркнул на него другой взрослый мужик в военной форме.

— Сэр, это потому, что я цыган? Мне сказали: «Получай, цыган!». Это расизм, сэр.

— Это потому, что ты слепошарый дебил, который не увидел искры перед вражеским взрывом! Обратно на арену! Ну и цыган, да. Но это просто факт.

— Но это оскорбление, сэр!

— Это он с любовью. Сказал бы он “грязный, паршивый цыган”, то можно было бы обижаться. Назови его бурятом, и будете квиты. Эй, Булат, ты же бурят?!

— “Так точно, сэр!”

— Ну вот. А ты цыган. Живо обратно!

Облысевший после огня бедолага поблагодарил за жизненный урок и тяжело поплёлся назад.

Зал, ПРОСТО огромный! И людей тут дофигища! И… и воняет ещё! Огнём, жжёными волосами, потом, кровью, песком! Куча людей, куча парней! Даже пара девушек! От них тоже воняет? Да наверняка, девочки же вонючки! Мне так Максим сказал.